— Каком? — снова спрашивает и чуть ли не трясётся.
— Мы выпьем с тобой кофе. Завтра.
Мышка сомневается. Долго не соглашается. Но всё-таки сдается, и положительно машет головой.
А после я отвожу её домой, высаживаю под самим подъездом, и выхожу вместе с ней.
— Ты чего? Родители могут увидеть, — паникует одуван.
— Тут темень такая. Доведу до квартиры.
— Не стоит. Я сама.
— Нет, стоит. В такой темноте никто меня не заметит. А какой-то осёл, легко может встретить тебя у перил.
Не вижу, что написано на лице у неё, но она соглашается. А как только доходим до четвёртого этажа, отправляет меня вниз. Но и тут я ещё не ухожу.
— Бегом, уходи, — шепчет она дрожащим голосом.
— Нет. Сначала свой номер дай.
— Ты с ума сошел? Нельзя.
— Без проблем. Доведу тогда до квартиры.
— Ладно. Стой. Записывай. 044...
А потом исчезает за пару секунд. Спускаюсь вниз. Жду минуту, и сразу же пишу в чат смс.
°044...° "Дома? Всё ок?"
Вижу бегающий карандаш, который что-то долго набирает. Но приходит слишком короткое смс.
°Божий одуванчик° "Да."
°044...° "У нас теперь общая тайна..."
Хотел бы я увидеть её лицо в этот момент. Дрожит, скорее всего, и с ума сходит. Поэтому сразу же добавляю.
°044...° "Теперь я твой личный таксист."
Хотя хочется напомнить, что она видела мой член и как я трахал другую. Но отчего-то не хочу смущать её. Пока что.
Снова что-то строчит, но так ничего и не отвечает. Поэтому односторонний диалог заканчиваю сам.
°044...° "Спокойной ночи, мышка".
Срываюсь с места и еду домой.
Глава 5
Мирослава
Какая же я дура! Полнейшая. Понимаю. Признаю. Но не делаю выводы.
Всё также прижимаю телефон к груди, и улыбаюсь. Зачем он взял мой номер? Зачем пишет? Зачем позвал на кофе?
Зачем, Горский?!
Быть одной с твоих девочек я не смогу. Этому не быть. Даже если бы мне хотелось почувствовать вкус твоих губ и силу ласк, о которых без умолку рассказывают девчонки. Но, мне не хочется. Честно. Я себе доверяю. Сто процентов.
Но, как быть с сердцем, которое стучит в бешеном ритме, когда он рядом?
Стоит вспомнить его язык на моём плече, и...
— Ой, мамочки... — задыхаюсь в подушку. Дыхание затрудненное, а стук сердца слышу даже лёжа на животе.
На его последнее смс не отвечаю. Достаточно того, что у него есть мой номер. А у меня его. Хранить переписку, или тем более занести его номер в телефонную книгу не решаюсь. Ведь Рустам довольно-таки часто проверяет мой телефон. Что он ищет, не знаю. Та и когда скрывать нечего, чувствую себя уверенно.
Мама же пристаёт с вопросами о нашем свидании. Где были, что ели, что пили. Мне, а ж тошно от этого. Потому что в голове нет мыслей о собственном женихе. Наоборот, мысли летят к тому, кого нельзя к себе близко подпускать. Но как не прогоняю его прочь, не получается. Такое чувство, что он совсем рядом и просто заползает змеёй в мои мысли.
— Рустам такой красивый был сегодня, — констатирует данный факт мама.
— Да, красивый... — соглашаюсь я. Вот только закрываю глаза и вижу Матвея. Светлые джинсы обтягивают длинные и накачанные ноги. Синяя футболка обтягивает мужскую грудь и огромные мышцы рук. В ухе серёжка. Волосы не короткие и уложены в прическу. В эти волосы так и хочется нырнуть рукой и потрогать. А ещё хочется притронуться к щеке. Лёгкая небритость и колючесть щетины ощущала сегодня моя шея. Она до сих пор покалывает.
— Мирось, ну где летаешь? — снова мама со своими вопросами.
— Мам, я пойду спать. А? Мне завтра статью готовить к выпуску. А идей нет.
— Понимаю, доня. Так тяжело заинтересовать нынешнюю молодежь. Им гадости и сплетни читать хочется, а не полезные советы и научные факты.
Пока мама озвучивает свои мысли, в моей голове загорается яркая лампочка. Сплетни. Это то, о чём беседуют на переменах, в соцсетях, на парах. Всегда. Все хотят знать сплетни.
Целую маму в щеку, и возвращаюсь в комнату. Телефон больше в руки не беру. Смс от Горского пока не удалила. Пусть побудет до утра. Пусть моё воображение поиграет и побредет. Именно бредет, а не помечтает. Ведь мечты это то, что может сбыться. Вероятность всегда есть, даже минимальная. В моём же случае это невозможно. Нереально. Несбыточно.
Открываю ноут, который мне подарил Рустам и начинаю набирать текс завтрашнего выпуска новостей. Более того, создаю электронный сайт своей будущей новой колонки. Никто, правда, никогда не узнает, что она моя. Потому что не жить этому человеку, который такое пишет. А я, будучи самой скромной девушкой, просто физически не могу быть тем человеком, который такое напишет.
В подростковом возрасте я смотрела сериал "Сплетница", это был один с любимых. Хотя мама меня ругала за это, называя его, "исчадием ада". Секс, пороки, измены, предательства, сплетни, обманы, и лишь малая часть любви, были в нём. Но именно он подкинул идею для моего нового блога. Который я так и назвала "Сплетница".
Свою маленькую колонку в газете, я тоже не бросаю. Я должна писать, как и раньше там. Чтобы на всякий случай не спалить себя тут.
Пока пишу текст, чувствую те же эмоции, что и с Горским. Адское жжение в груди, стыд, восторг, тепло, адреналин. Мне стыдно за каждое написанное слово, но в, тоже время и нет. Я не знаю, как описать это. Понимаю, что мама б не одобрила. Вся семья не одобрила. Рустам не одобрил. Я не такая. Я культурная для всех. Воспитанная. Молчаливая. Не дерзкая. Но всё равно, где-то во мне, я чувствую, сидит вот это всё запрещённое. Недосказанное.
И пусть я нахожу выход для этой энергии не правильным способом. Пусть. Главное, что мне это чертовски нравится.
Засыпаю почти под утро. Долго редактирую текст. То, делая его более мягким. То снова более провокационным. И в последний момент, всё-таки оставляю первый вариант. Щадящий. Не настолько я уверенная в себе. Не настолько сильная.
Утро проходит как всегда. Сборы, завтрак, пары. Контрольный звонок Рустама. Просьба пересказать ещё раз, как я вчера покинула вечеринку. Почему его не дождалась.
Пока он разговаривал, я всё обдумывала слова Матвея о Рустаме. Мог ли мой будущий муж изменить мне? Думаю, мог. Слишком похотливые взгляды он на девушек вчера бросал. Та и то, что мы с ним такой длительный период в отношениях, а я ни как не удовлетворяю его, это лишь доказывает, что есть те, кто удовлетворяет.
Так было, и так есть. Но это ненормально. Тем более бросить меня одну на вечеринке, и скрыться с другой. Подло и низко. Но я не могу ему об этом ничего сказать. Не имею права. И надеюсь, что после свадьбы, такого не будет.
Первая половина дня проходит быстро, хотя и на нервозе. Я так боюсь и переживаю. Миллион раз блокирую свой же сайт, и выгрузку на нём информации. Рассылка смс студентам, подписанным на нашу газету, планируется на двенадцать часов. Подписчиков там, около трёх сотен, это ничтожно мало. Но я жду, что информация будет такой взрывной и интересной, что все её перешлют попросту.
Так и работает инфо мир. Мы делимся новостями с близкими в соцсетях. Мы пишет о себе. Мы выставляем свои фото и жизнь напоказ.
Говоря мы, я имею виду их конечно. Ведь у меня на страничке в инсте нет ни одного поста. Не то, чтобы я не хотела. Наоборот. Просто мама не разрешает. И как не странно, Рустам в этом её поддерживает.
Иногда мне кажется, что я живу не свою жизнь. А мамы. Делаю, что она говорит. Одеваю, что она говорит. Замуж выхожу, потому что так она говорит.
И только моя работа в газете, это моё достижение, которое я с трудом добилась. А потом ещё со слезами вымаливала и просила разрешить остаться в газете.
Моё детище.
Захожу с девочками в кафетерий. Очень хочется перекусить и успокоиться. Милана и Энди занимают столик, а я и Ава берём по два кофе и несём к столику. На нас надвигается толпа тех самых популярных девчонок. Они, конечно же, нас не обходят, а прут напролом. Я успеваю отойти в сторону в отличие от Авы.
