— Тимофей… Тимофей… Тимофей… — повторяла Кристина.
Проходившая мимо женщина из числа приглашенных громко вскрикнула. Гости на лужайке замерли и разом повернули головы. Еще через несколько мгновений мужчины поспешили к месту происшествия.
— What is it?[30]
— What's happened?[31]
— Is he wounded?[32]
— Take a child. We are leaving immediately![33] — слышалось тихое в быстро редеющей толпе.
— Тимочка, родненький, все будет хорошо, все будет замечательно, — захлебывалась Кристина собственным ужасом и отчаянной верой в чудо. — Ты держись, только держись…
— Уходи, — шевельнулись его губы. — Сейчас.
— Что? — она отказывалась верить.
— Прошу, уходи.
— Нет, я буду с тобой. Я теперь никуда не уйду. Не хочу, не могу…
— «Скорую»! — выкрикнул Остерман. — Звоните в «скорую»! И все в дом!
Кристина понимала и не понимала, что произошло. Она вдруг снова оказалась в каком-то безумном круговороте жизненных узлов и связок, в невероятнейшем, безумном, диком танце, в который ее вовлекла судьба. Что можно было противопоставить ей? Ответа не было. Или он был слишком очевиден. Даже если очень стараться все делать правильно, все равно оказывалось, что от тебя ничего не зависит, не зависело и не будет зависеть. И пусть хоть жилы рвутся от этих стараний, пусть ум заходит за разум, пусть кровь сворачивается от нетерпения и жадного желания жить, любить, дышать и смеяться, а в один миг все рухнет и ничего не сделаешь, не поправишь, не разведешь руками беду. И жизнь замрет, и любовь захлебнется, и дыхание — такое легкое, незаметное — вдруг обернется тяжким бременем, и смех — чистый ручей в летний зной — пересохнет в пустом горле, которое будет рвать на части крик о помощи, крик иногда почти неслышный, но оттого не менее отчаянный.
Что оставалось среди ужаса?
Только они сами.
— «Скорая» не успеет! — орал на крыльце Остерман. — Подгоните кто-нибудь машину! Живее! Quickly, quickly, quickly![34]
* * *
«Тимофейка, сладко спи, сны красивые смотри. Горе, горе — не беда, все растает без следа», — эту фразу мать произносила всякий раз, когда укладывала его спать. И даже когда он повзрослел, слова эти произносились ею иногда со смехом, но всегда именно в тот момент, когда ему было особенно тяжело.
И вот он снова их услышал. Впрочем, услышал ли? Матери давно нет, только голос остался в его памяти. Чтобы вспомнить ее лицо, ему приходилось рассматривать фотографии, а вот голос, интонации, тон, придаваемый голосу настроением, отпечатались в памяти, словно надпись, выгравированная на стекле алмазом.
Голос шел из самого детства, из тех времен, когда счастье родительского внимания окутывало его, будто теплым шерстяным шарфом. Соседские мальчишки, разозлившись за что-то, звали Тимофея «маменькиным сынком», а он не обижался, потому что не понимал, как можно не дать матери поцеловать себя прилюдно, если ей так захотелось.
Все, что касалось родителей, было наполнено светом и приязнью, любовью и радостью. Тимофей пообещал себе, что у него будет так же. Он хотел этого сильнее всего на свете. Все должно было получиться. Эта вера воскресла в нем с появлением Кристины.
Он вспомнил ее слова:
«Я вообще, оказывается, такая женщина…»
«Какая?»
«Которая способна отдать все ради кого-то очень дорогого и не пожалеть об этом. Может быть, я заблуждаюсь на твой счет, и ты совсем не такой, каким кажешься. Но теперь для меня это не важно. Я не хочу упускать это чувство. Оно делает меня сильнее, увереннее, живее, что ли. И впервые мне не хочется ничего попросить взамен».
Он ухватился за этот голос, как за спасительную соломинку, которая помогала ему держаться на плаву, не давала захлебнуться криком боли. Тимофей не хотел потерять этот голос внутри себя. Он злился на каждый посторонний звук, который заглушал его. Но вскоре посторонние звуки стали сильнее. Сначала он различал их с трудом, потом они обрели смысл и насыщенность. Он слышал даже перестук эмалированных емкостей и разговоры в коридоре больных с врачами. Он просто лежал и слушал почти сутки, не желая обнаруживать свое возвращение. Это было все равно что стать невидимым. Люди тогда начинали говорить так, словно его не было рядом.
— Как его состояние сегодня, доктор?
— Без изменений в худшую сторону. А вы вообще, извините, кто?
— Тот, кто, судя по всему, оплатит его лечение.
— Не родственник?
— Нет. Моя фамилия Остерман. Геннадий Маркович. Или Генри. Как угодно.
— Охрана у палаты ваша?
— Да, я нанял их.
— Пусть наденут халаты. Так положено.
— Хорошо, я скажу.
* * *
Кристина заваривала себе кофе, забывала про него и снова заваривала. Иногда, не отходя от окна, лихорадочно затягивалась гнусной сигаретой, которую через минуту с гадливостью тушила в пепельнице.
Уснуть она не могла, как ни старалась, хотя не спала несколько суток. Дошло до того, что Геннадий Маркович заставил ее поехать к нему домой и строго приказал выспаться.
Смешной толстяк! Как она могла спать, когда все свои сладкие сны обменяла на одну только возможность быть рядом с человеком, которого любила больше жизни? Не осталось у нее снов. Не осталось.
В пустом доме Остермана Кристина долго не выдержала. Поехала на квартиру Тимофея, где полдня с остервенением наводила порядок и отвечала на бесконечные телефонные звонки.
«Господи, помоги моему Тимофею!», — с горьким тайным отчаянием суетились ее мысли, отраженные в тенях под глазами, растворенные в кружках с кофе, расплескавшиеся по полу и затопившие, как ей казалось, весь город.
Кристина корила себя за то, что поддалась уговорам Геннадия Марковича и уехала из больницы. И теперь ждала утра, как избавления. Для нее не было ничего кошмарнее этого ожидания. Еще более отчаянным казалось лишь ожидание без надежды в компании с самобичующими мыслями, которые ранили, как отравленные микробами занозы. Что сделано не так? Или сказано не то?
«МНЕ СТРАШНО!!!» — вопило все внутри Кристины. Этот страх делал ее слабой, а ей так необходимо быть сильной, иначе не выдержать этого мучительного беспокойства, не вынести жутких предчувствий, подступавших к ней, словно толпа больных уродцев, на которых и смотреть не хочется, но они все равно привлекают к себе внимание именно своим уродством.
«Как он мог, зная, что может случиться, пойти на эту встречу?! Как? Глупый, глупый, глупый!»
Нет. Она даже злиться на него не могла. Как можно злиться на душу, изливавшую на тебя всю приязнь и искристую пыль надежд? Как непросто смахнуть эту пыль, когда все пропитано ею. Как трудно дышать и думать, когда все чувства, все ощущение жизни сосредоточено на одном человеке, чье имя и образ вызывают в памяти самые приятные, самые сокровенные, самые притягательные моменты. И как жить без этого? Что делать? Куда идти?
