отделе художественной литературы, где порой брали книжки, и в главном читальном зале — двухуровневом, большом и светлом. Нам нравилось это уютное место, можно было спокойно поработать над домашкой, подключившись к интернету, используя специальный пароль, выданный в учебном отделе. Именно в этом зала удавалось погрузиться в ту особенную студенческую атмосферу, которую часто показывают в фильмах. Почувствовать ее учебную эстетику. И получить моральное удовлетворение от того, что ты учишься в престижном вузе на классном факультете.
Однако было еще кое-что, что заставляло нас приходить в библиотеку.
Мы со Стешей любили писать — наверное, именно поэтому выбрали журналистику. Писать не только статьи, заметки или эссе, но и истории. Свои истории. Со своими героями и сюжетом. Раньше мы играли в ролевые игры, а теперь обе хотели написать настоящую книгу, и это была наша общая маленькая тайна. Мне нравилось фэнтези — сказочное, теплое, с элементами романтики и поисками себя в большом мире. Я мечтала создать историю с вайбом анимационных фильмов Миядзаки, которые я любила всей душой — особенно «Ходячий замок Хаула» и «Унесенные призраками». Трудилась над каждым предложением, с любовью вырисовывала персонажей, но все время оставалась недовольна написанным. То и дело удаляла главы, переписывала диалоги и переделывала сюжетные линии. Стеша тоже любила фэнтези, но тяготела к другому стилю — ей нравился дарк. Темные, полные тайн и кровавых событий романы с мятежными героями и склонными к самопожертвованию героинями.
Мы со Стешей договорились писать несколько раз в неделю. И чтобы не отлынивать, делали это вместе в библиотеке. А потом читали друг друга, делились эмоциями, помогали искать ошибки — в общем, поддерживали, как могли. Творчество давало нам силы идти вперед.
В тот день я должна была встретиться со Стешей, чтобы пару часов пробыть в любимом читальном зале, однако подруга не пришла. Ей срочно пришлось ехать домой. Однако я домой не поехала — слишком часто в последнее время мамы не было в квартире, и казалось, что наша квартира какая-то заброшенная и одинокая. Раньше со мной постоянно бывала бабушка Галя, которую я воспринимала, как родную, но три года назад ее не стало. Она умерла во сне. Похороны организовывали мы с мамой. А ее сын, который когда-то давно отселил бабушку Галю в коммуналку, явился на прощание и с ходу заявил, что не отдаст нам комнату своей матери. Наверное, он думал, что мы начнем ругаться с ним, но нет — мама не стала устраивать ссору на похоронах, и просто проигнорировала его. Этот придурок ушел, даже не положив венка на ее могилу.
«И за что бабушка его любила?» — с презрением спросила я маму вечером, когда слезы угасли.
Бабушка Галя действительно ни разу не сказала про сына ни одного плохого слова. Только хорошие.
«Невозможно не любить своего ребенка, — тихо ответила мама. — Каким бы он ни был…»
Стеша извинилась и сказала, что не придет, а я около часа просидела в читальном зале, пытаясь написать новый эпизод, чтобы закончить арку. Но ничего не вышло. Тогда я ушла в отдел художественной литературы — бродя между стеллажами, я набиралась вдохновения. Смотрела на корешки книг и думала: «Неужели я не смогу также, как и они, написать книгу? Неужели мне не дано этого? Чем я хуже?..»
Я остановилась у одного из стеллажей — с современными зарубежными детективами, встала на цыпочки и потянулась к одной из книг. Это была одна из последних книг Ю Несбе, которую я еще не успела прочитать, однако взять ее я не успела, лишь коснулась корешка кончиками пальцев. Прямо передо мной книгу забрала мужская рука.
Я оторопела и машинально сделала шаг назад, однако врезалась спиной в чью-то твердую грудь. Тоже мужскую — тот, кто успел взять книгу раньше меня, стоял позади. Почувствовала тепло чьего-то сильного тела даже сквозь ткань футболки. Меня охватило странное, до этого почти незнакомое чувство нежности.
— Осторожнее, — услышала я негромкий голос.
Этот голос привел меня в чувство, и я отскочила в сторону.
Передо мной стоял высокий крепко сложенный брюнет с янтарными насмешливыми глазами и держал в руках ту самую книгу Ю Несбе. Парня сложно было назвать идеалом красоты, но было в нем что-то такое, от чего вдруг по телу пробежала теплая волна, растворившаяся в районе сердца. И меня с какой-то незримой неотвратимой силой потянуло к нему.
Со мной никогда не случалось ничего подобного, и я смутилась еще больше. И начала вести себя глупо — я не умела флиртовать и заигрывать.
— Извини. Но я хотела взять эту книгу, — сказала я хрипло.
— Хотела, но не взяла, — пожал парень широкими плечами, обтянутыми тонкой черной футболкой.
Черт, а у него офигенные мышцы. И вены на руках видно. Выпирают костяшки пальцев. Запястья крепкие — на одном какие-то жутко дорогие часы, на другом — два браслета с крупными звеньями. Я обожаю такие руки, можно сказать, это мой фетиш. А если этот парень еще и читать любит, то можно смело назвать его идеалом.
— Я первой дотронулась до корешка, — нахмурилась я. — А потом ты ее схватил.
Парень склонил голову на бок, рассматривая меня так, что по телу снова прошлась теплая волна — она зарождалась внизу живота и доходила до самого сердца. Да что с ним не так?! Или это со мной что-то не так?
— И что из этого?
— Отдай ее мне, — потребовала я, отмечая, какие красивые у него губы — четко очерченные, наверное, мягкие… Желание коснуться его губ стало на мгновение таким невыносимым, что я прикусила внутреннюю сторону щеки. Всегда так делала, чтобы отвлечься.
— И не подумаю, — хмыкнул парень.
— Пожалуйста, — выдохнула я.
На самом деле книга не сильно была мне нужна. В конце концов, я могу купить ее или прочитать в электронном варианте. Но я понимала — это мой единственный шанс поговорить с этим парнем. Иначе он может просто уйти. А отпускать его до ужаса не хотелось.
— Пожалуйста — слово слабаков, — сказал он насмешливо. — Уговори меня как-то иначе.
Брюнет произнес это слово — иначе — как-то по-особенному, словно намекая на что-то. Сердце забилось чаще.
— И как же?
