коридор, я перебегаю в спортивный зал. Комната метров тридцать. Вся стена зеркальная. Выключаю тусклый свет. Напротив зеркал - оббитый мягким угол и тренажёры. Один еще в коробе. Отчаявшись, сажусь за него на мягкий мат. Этот уголок не просматривается в зеркала. Прижав к себе кофту и нечаянно прихваченную бутылку вина, смотрю на высоко расположенные приоткрытые фрамуги. Там видно чьи-то ноги.
- Беляев! - слышу голос Руслана.
- Да, Руслан Львович, - подходит, судя по голосу именно тот охранник, который задержал меня.
- Никто из дома не выходил?
- Нет.
- Точно?
- С парадного входа - нет.
- Ясно... Короче, пусть Костя по территории посмотрит, а ты в доме поищи.
- Кого поискать? - подозрительно.
- Анну. Она... немного расстроилась. Куда-то спряталась. Найди мне ее. Уложу ее спать.
- Понял.
Смотрю на бутылку вина в своей руке. Оно еще молодое и только слегка запечатано пробкой. Никогда не пила алкоголь, хоть и жила в городе, где культ вина. Пора начинать. Потому что, если уж Руслан найдет меня сегодня, я не хочу чувствовать, не помнить, как он будет укладывать меня спать. Морщась кручу торчащую пробку, расшатывая ее. С тихим хлопком пробка вылетает. Вино игристое, и, вспенившись, выливается на мои обнажённые бедра. Делаю глоток сладкой крепкой жидкости. Язык щиплет от газа. Горло перехватывает. Оно сопротивляется, не желая впускать алкоголь. Морщась глотаю еще и еще. В животе становится тепло, в голове мутно... Немного подташнивает. По щекам льются слезы.
Через несколько вымученных глотков, ужас и паника отступает, сменяясь равнодушием и заторможенностью. Внезапно включается свет. Сжимаясь, закрываю глаза. Словно от этого не я перестану видеть, а меня. Уходи... уходи... уходи!!! Но шаги приближаются и затихают совсем рядом. Нет, реальность не хочет раствориться в алкоголе! Она, к несчастью, неотвратима.
Открываю глаза. Встречаюсь взглядом с тем молодым охранником. Он возвышается надо мной. Спортивный, очень крепкий. Мышцы растягивают ткань футболки. Ремни от кобуры подчёркивают идеальный силуэт, он словно с обложки мужского журнала. Сильный, наверное...
Как жаль, что эта сила не защищает, а направлена против меня! Присаживается передо мной.
- Привет...
Смотрю в его обеспокоенные глаза. Слёзы неконтролируемо льются по моему лицу ручьями. Делаю глоток вина из бутылки и, давясь, проглатываю. Его взгляд скользит по моим мокрым бедрам.
- Что случилось?
- Non capisco (не понимаю)... - шепчу я по привычке.
- Так... - решительно. - Дай-ка мне её.
Забирает бутылку, оставляет в сторону. Сжимает мои кисти, тянет на себя.
- Пойдём...
- Ti prego! Non farlo...(прошу тебя! Не надо...) - вырывая руки, умоляюще складываю ладони.
- Я не понимаю, - расстроенно пожимает он плечами. - Ты напугана?
Хмурится, втирая большим пальцем слёзы с моей щеки.
- Да... - неуверенно киваю я.
Вино вскружило голову, и мне сложно контролировать свою легенду с языком. Я наивно надеюсь, что он не отдаст меня Руслану.
- Давай, я отведу тебя в комнату?
- Non!
Всхлипывая сжимаю его крепкую руку, заглядывая в глаза. Ну, пожалуйста…
- Тихо... тихо... - аккуратно прижимает меня к себе. - Всё хорошо.
Замерев, мы сидим так на матах.
- Что же мне делать? - пальцы чуть ощутимо скользят по моим волосам.
Мне становится парадоксально тепло, чувство защищённости отключает. Он так пахнет... Чем-то древесным... немного табаком... глубокий мужской запах заливает меня до макушки.
- Пожалуйста... - глажу я его по груди.
Пальцы скользят по рельефным перепадам мышц. Глажу потому что, мне хочется, чтобы кто-то пожалел и погладил меня также. А я сейчас пьяная и всё путаю... Но это почему-то работает, и он гладит в ответ.
В коридоре шаги. Я дергаюсь, забиваясь обратно в свой угол. Охранник встаёт, поднимая бутылку.
- Здесь? - слышу голос Руслана у двери.
- Нет... здесь нет, - уверенно. - Но была, судя по всему.
Слышу плеск вина в бутылке. Меня резко расслабляет и начинает трясти. Не сказал...
Через пару мгновений свет выключается.
- Ладно, найдёшь, отведи ее спать. Я тоже пошел...
Через полчаса парень возвращается. Но свет уже не включает.
- Пойдем, Анечка... – обнимая, помогает мне встать.
Меня шатает от стресса и вина. Обняв за талию, он ведет меня наверх. Я как отупевшая безэмоциональная кукла. Кончилась... Жмусь к нему, интуитивно ища защиты.
Надо сказать ему спасибо, но я не могу говорить.
Усаживает в комнате на кровать. Мочит в ванной полотенце, протирает мои липкие от вина бедра. Прикладывает холодное полотенце к щекам. Внимательно осматривает мои запястья. Тактично и не касаясь отводит волосы, разглядывая шею. Как ребенка укладывает в кровать. Закрывает одеялом. Присаживается перед кроватью, заглядывая в мои расфокусированные глаза.
- Меня зовут Белый... ты понимаешь?
Положительно моргаю.
- Я здесь побуду, - показывает на кресло. - А ты спи. Понимаешь?
Чуть заметно киваю. Белый... Белый - это цвет.
- Bianco... - пьяно бормочу я.
Меня отключает.
- Белый! - слегка пинает Тур по шезлонгу, на котором я вырубился после бессонной ночи. - Не спать.
Ушел от Анны только утром, когда уехал Руслан. Что это было вчера, вообще?..
- Едем куда-то? - приоткрываю я глаза.
- Сейчас приедут люди для оформления беседки и сада. Побудь в доме. Чужих там быть не должно.
- Понял...
Хрустнув позвонками, разминаю затёкшие плечи.
Прохожу в гостиную. Смотрю на широкую винтовую лестницу наверх. Я бы забил на всё и поднялся. Но не хочется смущать девочку. Она может ещё спать. Стук каблуков сзади.
- Василий... - неожиданно кладёт мне руку между лопаток Тамара Львовна.
Инстинктивно делаю шаг вперед, уклоняясь от касания. Разворачиваюсь.
- Доброе утро... Кофе? - ведет взглядом по моей груди, обтянутой футболкой. – Доброе утро. Спасибо, с удовольствием.
- С удовольствием - это правильно, - сдержанная улыбка. - Пойдём на столовую...
Прикрывает дверь за нами. Открываю обратно.
- Пусть будет открыта, хорошо?
- Боишься меня? - снисходительная улыбка.
- Ну что Вы?.. Мне нужно видеть входную дверь. Здесь сейчас будут посторонние.
- Мм, - понимающе.
Тамара Львовна включает кофе машину.
- Ну, рассказывай... - ставит напротив меня кружку с кофе. - Как спалось?
Спалось?.. Очень беспокойно мне спалось. Анечка ворвалась в мои сны. И все смешалось - страх за неё, нежность к ней... И еще секс! Мои губы горят, словно целовал я ее вполне реально. А вот в паху проблема обратная. Хоть
