дарил тебе ничего. Горе-Ромео. Я даже не знаю, какие цветы ты любишь. Я, наверное, никудышный романтик. Прости.” Улыбаюсь, даже без цветов, представляя, как бы это бы.
Тридцать восьмой день. Проснувшись, первым делом проверяю почту, но ничего не нахожу. Да, не дарил цветы. Да, не дарил подарки. Но мне и не надо было от него ничего. Главное, на тот момент было, что он был рядом.
Тридцать девятый день. Проверяла почту вчера вечером, сегодня утром и ничего. Неужели сдался и отказался? А может что-то случилось? Ведь могло что-то произойти, и он не пишет теперь.
Сороковой день. Специально включила уведомления с почты, чтобы узнать, как только он напишет. Словно дает мне время подумать. Написать самой. Шаг навстречу или прекратить это. Не хочу думать о цифре этого дня. Слишком уж зловещий у нее смысл. Задерживаюсь допоздна на работе, занимая себя другими мыслями, чтобы не думать о нем.
Сорок первый день. Перечитываю его последнее письмо. Звучит как прощание. Неужели на этом все? И только, когда осознаю, что это на самом деле может быть конец, понимаю, как не хочу этого лишаться. Снова погрузиться в одиночество и жалеть себя.
Сорок второй день. От него по-прежнему ничего. Думала, что мне все равно. Но я переживаю, хоть и не могу решиться набрать пару строк и узнать, что с ним.
Сорок третий день. Почти неделю от него ничего нет. А если с ним что-то случилось? А если нужна помощь? А если попал в больницу? И сразу в воспоминаниях всплывает, как лежала в больнице мама.
Сорок четвертый день. Жду еще день, нервно проверяя телефон каждую свободную минуту.
Сорок пятый день. "Ты в порядке?" Набираю три слова, а пальцы замирают над кнопкой "отправить", не решаясь отправить короткое сообщение. Сама себе задаю вопрос, чего боюсь? Того, что поймет, что волнуюсь за него. Или того, что больше не ответит.
Рациональный мозг против иррациональной души. Порыв, который мне так хочется сделать и узнать как он. Все ли с ним в порядке и почему он не пишет? И, если я не отправлю, я так и не буду знать. Палец опускается на клавиатуру и клацает по кнопке, отдаваясь глухим стуком в подушечку пальца.
Я развернулась на своем пути. Так долго шла от него. А теперь развернулась. Хочу встретиться лицом к лицу и понять, что чувствую и чего хочу.
Сорок шестой день. "Нет". И как мне надо понимать, его короткое “нет”?! Он не в порядке из-за меня или что-то серьезное? Ответил не сразу. Лишь утром. Это на него не похоже. Что происходит?! Набираю Рэйн и аккуратно расспрашиваю, как дела и все ли у них в порядке. Может она что-то знает?! Но та, лишь обтекаемо и уклончиво отвечает, а я не могу толком ничего понять. Что происходит и что они от меня скрывают?! На автомате проверяю целый день почту, но от Райта так ничего больше не приходит.
Сорок седьмой день. Напряженное молчание медленно доводит меня до точки кипения. Лучше бы он написал, что больше не будет вообще отправлять своих писем, чем молчать.
Сорок восьмой день. “Скучаешь?))” Выдыхаю облегченно, когда получаю от него сообщение. Пусть это была чертова шутка или проверка меня, но я искренне счастлива, если с ним все в порядке. Не задумываюсь и тут же набираю “волнуюсь”. Не хочу улыбаться, но губы сами растягиваются. Скучаю. Не то слово.
Сорок девятый день. “Как бы хотел прикоснуться сейчас к твоим родинкам. Одна небольшая на нижней губе. Вторая на пояснице. Ты точно о ней не знала и уверен, даже никогда не видела. Но она всегда так соблазнительно на меня смотрела и хотела, чтобы я ее поцеловал.”
Снова в памяти тот поцелуй на свадьбе Рэйн. Почти два месяца прошло. Провожу по губам кончиками пальцев. Вспоминаю его мягкость и страсть. Как касался меня то нежно, то жадно. Веду пальцами по шее, спускаюсь к груди, стягивая ее. Прикрываю глаза и представляю Райта. Как его руки разгуливали бесцеремонно по моему телу, доводили до грани. Еще сильнее впечатываю мысли опарне в подсознание.
Пятидесятый день. “Знаешь, когда ты пропала, я не смог сдержать и начал курить снова. Было слишком тяжело справляться с этим всем в одиночку. Но после свадьбы Джадда, я завязал. Сам себя наказывал этим. Когда внутри все выворачивало и хотелось задушить самого себя от этого невыносимого желания покурить. Но теперь уже легче.”
Пятьдесят первый день. Хочу написать ему что-то, но не могу подобрать слов. Так и заснула набрав очередное сообщение и стерев его следом.
Пятьдесят второй день.
Я – злость и ненависть, гордыня,
Но ты укрыла вновь теплом.
Душа просила позитива,
Перепиши меня добром.
И я, заметив свои чувства,
Летел, как мотылёк на свет.
Но быль сломала всё до хруста,
И я остался среди стен.
Я потерял свои мотивы.
Ты чувств лишила, уходя.
Поступки были некрасивы.
В сети кричу "Прости меня!"
Прошу вернись! Воскресни снова!
Начни вновь с чистого листа.
С души опала боль-окова.
Я твой. Перепиши меня!
Стихи. Снова стихи мне и обо мне. Очередная лазейка, чтобы пробить мое сердце. Знаю, что больше не могу сопротивляться этому.
Пятьдесят третий день. Еще одно письмо от него, но я не открываю. Осталась неделя, за которую я должна была принять решение. Никто меня не подгонял. Никто не давил. Но сколько еще я буду что-то решать. Рэйн сказала, что я бы отпустила его и забыла, если бы мне не было это нужно. Если бы он был мне не нужен.
Пятьдесят четвертый день. Настало время принять наконец чертово решение. Выхожу из аккаунта и стираю сообщение с паролем от почты.
Пятьдесят пятый день. Рэйн словно почувствовав мою готовность, предлагает прожить тот день заново. Побыть на месте Райта. Попробовать понять его и найти объяснение его поступку. И она заставила меня побыть им. Представить, как он потерял мать, как жил все эти годы, как посчитал предательством, когда узнал, что я все знаю. Любой бы так подумал. Не только он. Бросил. Потому что бросили его. Потому что не показали, как надо заботиться о других. Сейчас же он брал на себя ответственность. Завел собаку, проводил выходные с братом. Жил один. Не думал, что он кинул бы кого-то из них, окажись они в беде.
Пятьдесят шестой день. Всегда найдутся люди, которые причинят тебе боль. Нужно продолжать
