Безвкусица!
63
Настоящее Чистилище! Да как, кому это может
нравиться?!
– Это музыка самой жизни!
– Конечно!!
– Она со мной с детских лет... Это – мой гимн...
Я отмахиваюсь от этих слов. Мне все равно.
Странные разговоры. Очень. Ты включаешь его всегда
и везде. В глазах загорается какой – то слегка
безумный огонек. Не то чтобы я был против безумств и
безумцев...Наоборот... Но эта музыка... она сводит
меня с ума.
...I'm the way of the Future...
Я путь в будущее....
Странные слова... Бередят что – то под толстой
коркой льда, там, где должна быть душа... Странные
мысли. Странные образы...
Музыка эта – не для меня... Может быть, и ты тоже?
Назло этим жгущим мозг словам включаю нежный,
легкий джаз. Ты склоняешь головку к плечу и
внимательно вслушиваешься в успокаивающие
аккорды.
64
– Тебе это нравится?...
– Относительно, – по – крайней мере, не раздражает,
как эта музыка героиновых наркоманов.
– Чем? – странный блеск в твоих глазах. Они
светятся в темноте, как у кошки.
– Она...успокаивает.
– Она мертвая, эта музыка... В ней нет жизни... – я не
обращаю внимания на твои слова. Что можно понимать
в благородном джазе в наивные 19 лет?!
...В ней нет жизни...
...Я – путь в будущее...
Эта музыка, эти слова – они стали преследовать меня
в кошмарах...
***
...Иногда меня раздражает твое желание показаться
такой образованной, светской львицей. Сейчас не то
время, детка. Сейчас век "нуворишей". А тебе до
истинного аристократизма далеко еще. Как мне
пешком до Луны.
65
Ты тащишь меня в оперу и, смахивая слезы,
наблюдаешь за натужными воплями актрисы,
изображающей куртизанку, умирающую то ли от
чахотки, то ли от любви.
– Эта музыка!...
– По – моему, больше похоже на хор мартовских
котов.
– Бездушная скотина!!
Морщусь в ответ на кучу упреков. Бездушный? Не
знаю. На рентгене душа не отражается. А по – другому
ее наличие как определишь?
Куртизанка заламывает руки. Трагически стонет. Не
трогает. Вообще.
И кто из нас более бездушный? Я, или эта
надломленная, абсолютно безэмоциональная актриса?
Хреновая, кстати, актриса.
По крайней мере, с моей матерью, сестрой, всеми
бывшими любовницами (знавшими о моем
материальном положении) ей уж точно не тягаться.
– Это божественно!
Лучше я промолчу.
66
Говорят, оперу понимают только люди с тонким
вкусом. Что ж, пусть я буду плебеем. Мне плевать, кто
и кем меня считает. Да и ты...считай, кем хочешь. Я
лучше знаю, есть у меня вкус или нет.
Но каждый упрек, словно кусочек острого стекла –
прямо в сердце. Как заноза. Мелкая, колючая,
беспокойная. Мне неприятно слышать твои упреки.
Мне не хочется спускаться с того пьедестала, на
который ты меня вознесла и где я так уютно
пригрелся.
– Adio – o – o – o – o – o... – несется стон – всхлип над
залом. Морщусь.
Ненавижу слово "Прощай...".
***
...Да что ты знаешь о жизни? Ты, маленькое наивное
создание? Это сейчас тебе кажется, что пора творить,
мчаться куда – то, ощущать ветер, хлещущий по
щекам.
Море энергии. Море амбициозных молодых планов.
А мне всего 27, и я уже "старый". Смешно. Очень.
В мои 27 пришел опыт. Которого еще недостаточно.
67
В мои 27 пришло признание. Я работал с 14 лет.
Ты в это время еще в куклы играла.
Я знаю, как сделать деньги из воздуха, имея только
идею и краткий план. Ты кипишь идеями, но ни одну из
них в жизнь так еще и не воплотила.
У меня полно денег, у тебя в карманах гуляет ветер.
У тебя вся жизнь впереди, а мне? Думаешь, пора
ставить точку? Застрелиться или повеситься?
Или лучше разогнать свой "Астон" до 250 км/ч, и
влететь в бетонное ограждение? По – твоему, я пожил
достаточно, и мне пора ставить точку?
А я не хочу, знаешь.
Я только на одну ступень выше. Чуть старше. Еще
полон сил. Есть еще желания. Не такие дикие, как у
тебя. Обычные, вполне приземленные.
И я живу – как умею.
А что делаешь ты? Какой след оставишь после себя?
Или так и промчишься через все эти годы, ни на
минуту не останавливаясь, не задумываясь о конечной
цели?...
68
***
...Дождь. Тихо, сыро, темно. Пасмурно. Много слов –
бесполезных, ничего не значащих. Опять сижу на
подоконнике, сжимая в побелевших от напряжения
пальцах почти докуренную сигарету. Которую по
счету? Сейчас даже и не вспомню.
...Хрупкая, маленькая, неживая.
Белая, холодная, такая одинокая...
Я всей душой (если она у меня есть...)рвусь к
оставленной в темной далекой комнате девочке.
Девочке в свадебном платье на огромной для нее
одной постели. Девочке, которая выбрала Смерть,
хотя могла бы жить долго и счастливо.
За что ты так? Чем я был тебе неугоден?!
Опять странное, иррациональное ощущение чужого
присутствия. Тихий скрип половицы в темном
коридоре. Едва уловимый вздох в дальней комнате.
Испуганно взлетевшая на кровать кошка.
Ты пришла, Родная?
Ты за мной?
69
...Каждую ночь снятся кошмары. Просыпаюсь в
холодном поту, пытаюсь унять бешеный стук сердца.
Одно и то же. Навязчивые, повторяющиеся сюжеты.
Замурованные в стенах девушки с жуткими
раскрашенными лицами – как у Эрика в фильме
"Ворон". Стены, сжимающиеся вокруг тебя.
Запертые комнаты. Темные извилистые коридоры.
Ощущение стиснутых на горле пальцев. Странные тени
в углах полуосвещенных комнат.
Мне с каждым днем кажется, что я все ближе к
опасной грани. Еще шаг...Другой...Третий...
Мне пока рано, милая. Я еще не закончил. Для тебя –
ТАМ, – уже нет разницы, год, два или десять. А для
меня она еще есть. Я еще ЗДЕСЬ. А ты где – то рядом.
Не ушла до конца? Я что – то не так сделал? Или ты
просто не хочешь меня отпускать?
Долгий разговор со знаменитым экстрасенсом вводит в
состояние глубокой задумчивости.
– Иногда ОНИ не понимают, что пора уходить.
Смерть слишком быстрая была. Насильственная?
Едва заметно киваю.
70
– ОНА могла остаться. Ощущение чужого
присутствия есть?
– Частенько.
– Вещи сами по себе не падают, не пропадают?
– Бывает.
– Надо смотреть... Помощь в изгнании – за
отдельную плату.
– Подумаю.
Ночью опять снится сон. Та же жуткая кривая
ухмылка.
– Ты думаешь, что меня так легко вычеркнуть из
жизни, правда? Ты ошибаешься. Мы – мертвые –
никогда и никуда и не уходили... Я была права, милый.
А вот ты ошибался...
Верю.
Но я отличаюсь тем, что свои ошибки предпочитаю
исправлять.
Спустя неделю улетаю на Бали. Здесь ОНА меня вряд
ли достанет...
***
71
..Сейчас новое время. Давно ушла потребность в
настоящей любви. И искренность тоже мало кому
интересна. Важно твое "семейное положение" в
соц.сетях, и сколько у тебя подписчиков, и насколько
красивые фотографии на твоей аватарке.
Так смешно. Мы росли чуть – чуть иначе, без вечного
кнопочного друга с логотипом надкушенного яблока
на крышке. Вы стали жертвами брендов, диктуемых
вам огромным сообществом ботов.
Вы плачете в своих супер – популярных пабликах, о
том, что были такие вещи, как "Денди" и тетрис, и
пишите, что "Школоте не понять".
А помните ли вы сами о том диком времени, когда на
прилавках магазинов только появились "Сникерсы" и
"Марсы", и мама, тайком от отца, купила вам с
сестрой один батончик на двоих? Просто чтобы
попробовать. Тогда это было чудом. А мы – такими
же жертвами рекламы. Нелегко это признавать.
Но мы ограничивались меньшим. Осталось это умение
на долгие годы. Именно оно позволило на волне тех
диких 90 – х подняться с колен, в один миг взлететь на
вершину отцу. Когда человека сзади ждет пустота и
разруха, как будто осажденный город после набега
72
захватчиков, что ему еще остается, кроме как
двигаться вперед? Ах, да. Еще важно научиться
рисковать всем и грамотно "выпускать когти".
Мы довольствовались меньшим, и это факт. Мы еще
помним то безумное, полуголодное детство. У нас не
было такого выбора и не было разнообразия вокруг.
Уже не советское время, но еще и не новое время,
когда все, что можно купить – покупается, за деньги,
