за обещания, за призрачные какие – то надежды.
Любого из нас можно купить. У каждого просто своя
цена. Не всякий ее называет. Приходится искать
дольше. Новое поколение – вы осознаете, как вас
легко обмануть? Как легко пообещать вам то, что так
хочется, и не дать взамен ничего? Вы продаетесь за
лживые, ничего не значащие обещания.
Мы этим пользуемся, потому что иначе нельзя.
Маленькое стадо послушных овечек и молодых
барашков. Вы так наивны... И в то же время –
циничны. Вам плевать на любовь матери, если она не
выражается в материальном эквиваленте. А что будет
потом, когда матери уже не окажется рядом? Так и
будете жить. Не страдая. Не сожалея...Ведь вам все
равно.
73
Главное, чтобы не убывали подписчики. Главное,
чтобы была красивая аватарка. И фото с реальной
тусовки. И классная телка/сексапильный мальчик, а
лучше – рок – гитарист, или рок – это уже не так
популярно? Какая разница, впрочем.
Вам не так важны чувства. А жаль...
***
...Было такое выражение у одного из классиков : "И
его одолела охота к перемене мест". Именно такое
чувство меня охватывает с регулярностью раз в
квартал. И тогда...
Если за спиной остается недоделанное что – то, какие
– то висяки, какие – то косяки – то приходится
быстро возвращаться, а что же это тогда за
путешествие?
Вот именно. Везде, где бы я ни был, я беру с собой
себя. Со всеми этими косяками.
А моя склонная к бродяжничеству душа просит иного.
И тогда к черту все. Я собираю только самое
необходимое – паспорт, права, кредитные карты. Все
74
остальное можно купить за деньги. Может быть, кроме
флешки с подборкой любимых песен.
К черту дорогие машины. Главное – это скорость и
драйв, и нужное ощущение. Может быть, я
адреналиновый наркоман, кто знает. Может, в
прошлой жизни был бродячим актером. Или цыганом,
идущим вперед за звездой кочевой...
Главное – это дорога. Нет, не так. ДОРОГА. С
большой буквы. Пока не закончится движение – ты
будешь жив. Ощущать себя в Пути – значит, быть
живым и настоящим. В эти то краткие, то до безумия
медленно тянущиеся мгновения, я чувствую себя –
собой. Именно это ускользает. Так часто, так быстро
– в жизни совсем иной, постоянно надетая маска
"прирастает" к лицу, и я теряю себя, теряю почву под
ногами, теряю свои ориентиры.
Мне не нужны эти потери, они даются слишком
дорого, а восстанавливаться из руин раз за
разом...Однажды просто не хватит терпения.
Дорога петляет между домов, чужого города, тебя
сопровождают ночные огни и мчащиеся мимо
машины... Ты вливаешься в поток, и , подхваченный
75
единым ритмом – летишь, рвешься куда – то,
спешишь, хотя никто не ждет ...
Но ты живешь так.
То есть я так живу. Именно живу.
Хватит...я устал чувствовать себя в клетке.
***
...Странная приходит любовь... ты смотришь на
идеально, вроде бы, подходящего тебе человека, и не
чувствуешь НИ – ЧЕ – ГО. Ничего из того, что
обещают эти насквозь фальшивые любовные романы.
Идеальная самка. Тупая, но чувственная. Красива.
Ухоженна. Иногда может сказать что – то в тему.
Чаще молчит. Умеет с умом тратить деньги. Знает, как
доставить удовольствие. Знает, что, когда и кому
можно и нужно сказать.
Казалось бы, зачем еще выбирать?
А ты не хочешь. Ты просто ждешь. Чего именно – и
самому непонятно. Просто ждешь.
И вот ОНО. Она.
76
Мелкое, встрепанное, донельзя забавное существо.
Девушкой – и то язык назвать не повернется.
Не от мира сего. Ее вообще мало что заботит, о
материальном мире старается (или просто такой
подход к жизни?!) не вспоминать. Она живет в своем.
Не то чтобы там было много розовых бабочек,
прекрасных принцесс и идеальных принцев, но этот
колорит тоже присутствует.
Что она хочет? Зачем – она? Почему?
Ты смотришь в ее глаза, и понимаешь: там виден
именно ты. Как будто в ее глазах – телепорт. Назад в
прошлое. Там ты, но ты, какой ты был почти 10 лет
назад. Там то же безумие, и жажда дороги, и порывы, и
бурный энтузиазм, и воздух, который пах по –
особому, и каждая новая женщина была Идеальной.
Там твоя душа. В ее глазах. А где же тогда твоя
собственная?
Бессильно прикрываешь глаза, тянешься за очередной
порцией дорогого виски. Рядом – идеальная самка.
Она не задает вопросов. Она молча читает очередной
бессмысленный журнал.
77
Ты физически рядом с ней. А душа – бродит рядом с
вечно встрепанной девчонкой, живущей в своем мире...
Ей место там, а не здесь – в этом музее, среди
дорогих вещей и дорогих, качественных женщин.
В этой могиле для мечты...
***
...Вот так странно. Ты влюблена, ты порхаешь. Ты
буквально ощущаешь крылья за спиной. Он дороже
всех на свете, он идеален, и у него совсем нет
недостатков.
Что это? Гормоны, тот самый чертов окситоцин,
который вырабатывается у женщины в момент
оргазма? Временное умопомешательство? Просто
потребность в сильном мужском плече? Чертовы
инстинкты самки, жажда размножения?
Что это?!
Что угодно, но не любовь.
Потому что вскоре у тебя начинают открываться глаза.
И сонм подружек, раздающих бесплатные советы,
постоянно поет хором о том, что он "не тот, не там, и
78
вообще...". Эти же самые подружки хором будут
утешать его – на твоих похоронах.
Странно : стоять, не отбрасывая тени. Безмолвный
призрак. Зато сколько интересного о себе узнаешь!
О том, как веснушчатый одноклассник Андрей,
сидевший с тобой с 5 по 9 – й классы, рыдает ночами и
пишет тебе стихи, хотя тебя уже нет. О том, что он
ходит на твою могилу, оставляет там цветы и книги.
Каждую неделю – новые. Как будто бы знает, что ты
не ушла и еще можешь их прочитать.
А вы, мои дорогие подружки? Где вы? Где ваша вечная
верность, преданность, любовь?
"Мы с тобой как сестрички: Зита и Гита. Словно бы нас
в детстве разлучили!"
Подлая, низкая, гнусная ложь. Ни слезинки. Похороны
воспринимаются как тщательно разыгранный фарс.
Фальшивые слезы и неискренние прощания. И быстрее,
быстрее по домам. Обсуждать. Сплетничать. Строить
версии и догадки. Утешать "почерневшего от горя"
жениха.
Как много открывается мертвым!...
79
***
Никто не говорил, что будет легко. Правда же? Так
чего ж ты тогда так пытаешься сбежать сам от себя,
парень?
В голове крутятся стихи Эдуарда Лимонова…
Быть может, потому что дождь,
Быть может, потому что сильный,
Ты – старый парень, много пьешь,
Ты, старый парень, что – двужильный?
Быть может, потому что дождь,
Ты, старый парень, опечален,
И в пять часов уже встаешь
В одной из двух возможных спален...
Глядишь сквозь толстый слой дождя –
Все было, все красиво было.
У одинокого вождя
Подружка – страстная кобыла...
80
Стоя у окна в очередном обшарпанном отеле, с трудом
тянущим на две звезды, курю. Звезды подслеповато
подмигивают с небес.
Ничего не хочу. Двигаться, идти куда – то.
Развиваться. Не хочу. Мне нужен отдых. нужна
остановка. Как дикий зверь после драки с заведомо
превосходящим его противником – хочу уползти в
логово и отлежаться там, зализывая раны.
Мне везде мерещится твое присутствие. Ты везде. В
шепоте дождя, стуке капель по крышам, отражаешься
в мутных зеркалах бесконечных гостиничных номеров.
Я ничего не хочу. Ты довольна? Счастлива? О,
прекрасно. Рад, что хоть так сумел тебе угодить.
Рядом множество красивых женщин. Стоит захотеть.
Не хочу.
В душе поселилось ощущение космической пустоты.
Я один. Моя половина навсегда ушла. Зачем я тут?
Для кого?
...В стриптиз – баре темно и накурено...Усталые
девушки едва находят в себе силы зазывно вилять
81
попками. Множество мужчин с такими же усталыми,
как у меня, глазами.
Только кучка юнцов в дальнем уголке возбужденно
смеется. Они еще видят какой – то кайф в этом
бесконечном танце, они еще видят в этих затраханных
дерьмовой работой девочках – женщин своей мечы...
Прекрасных, распущенных и всегда доступных.
– Двойной виски, пожалуйста... – обрываю не
успевшую даже сказать "Привет!" официантку. Вот
