Часть третья: Cleandaar/Клендар
Хоть судьбой назови это, хоть предсказаньем,
Или ядом, что силой вливается в кровь,
Ты считать это можешь наградой иль казнью,
Или просто сказать это слово – любовь.
Ты идешь по горящим углям мирозданья,
Свое сердце отдав навсегда одному.
И его не вернуть ни мольбой, ни слезами,
И достать волшебством не дано никому.
Ты, живя без него, словно ходишь по струнам,
Каждый шаг причиняет страданья и боль,
Мир вокруг серым стал, словно так и задуман.
А вся пища во рту превращается в соль.
Ты не знаешь, как жить и на что опереться,
Рассыпаясь, как мокрый песок, на куски,
А поблизости нечисть вдруг стала вертеться,
Демонстрируя острые, с блеском, клыки.
И нельзя раскисать, и нельзя расслабляться,
Несмотря на потерю и горе, и боль,
Вот пульсар, а вот меч – против Мрака сражаться,
Потому что у каждого есть своя роль.
И еще – потому, что успел твой любимый
Вместо сердца оставить частичку свою.
Ваш ребенок, окутанный призрачной силой,
Пусть поможет тебе устоять на краю.
И надежда, точнее, ее три осколка,
Что остались в истерзанной, рваной душе,
Не дающих покоя и острых, и колких,
Постоянно твердящих – нет смерти вообще.
Вы еще повстречаетесь, рано иль поздно,
В этом мире, а, может быть, где-то в другом,
Ты приникнешь к нему и скажешь так грозно:
- Где ты шлялся, пока я сражалась со злом?
А пока, дожидаясь сей радостной встречи,
Вот пульсар, а вот меч – и идешь ты вперед,
И одна за троих лезешь в самую сечу,
Безрассудно влетая в крутой поворот.
Можно это назвать и судьбой, и расплатой,
Только ты повторяешь себе вновь и вновь:
Это было бы силы бессмысленной тратой,
Когда бы не чистое чувство – любовь.
Комната. Большая, ярко освещенная десятком повисших под потолком пульсаров, разгоняющих липкую тьму, просачивающуюся через узкие стрельчатые окна. Пара книжных шкафов, заполненных толстыми потрепанными фолиантами с золотым тиснением на корешках. Низкий диван, обитый темно-фиолетовой тканью. Два таких же кресла, в одном из которых сидит красивая рыжеволосая женщина. Она кажется чем-то неуловимо знакомой мне, и только через несколько секунд я понимаю, что вижу себя – ту себя, какой я стану лет через пять-семь, еще не потерявшей молодого задора юности, но уже приобретшей жизненный опыт. Хотя нет, для полуэльфийки, да еще и магички, этот возраст можно смело увеличивать вдвое-втрое.
Я перевожу взгляд дальше. Несколько массивных стульев с резными спинками. В центре комнаты – стол, громоздкий, с толстыми, надежными ножками и выскобленной добела столешницей. Но вместо блюда с фруктами или каравая хлеба на нем лежит человек. Мужчина. Полностью обнаженный, средних лет, с поседевшими висками, сохранивший подтянутую фигуру и крепкие мышцы. Магистр Велен собственной персоной. Правда, это не совсем точное замечание. Он мертв. Кожа землистого цвета, глаза открыты и пустым взглядом смотрят в потолок, грудь не поднимается. Однако с времени смерти прошло не так много времени – на теле нет характерных пятен, конечности не потеряли гибкости. Последний раз мы встречались с ним на поляне, где он готовился… принести меня в жертву? Убить? Сложно сказать, но одно я знаю точно – после обряда Элиара перестала бы существовать, а вместо нее появилась бы Нааль…
- Что ты хочешь с ним сделать? – спрашивает женщина.
- Поднять, - отвечает ей мужчина, стоящий у стола – высокий, голубоглазый, с длинными светлыми волосами. Мое сердце сжимается, когда я вижу его. Мораввен. Глава Ордена Темных Всадников. Человек – или, вернее, полудемон – убивший моего возлюбленного, преследовавший меня весь последний год, открывший портал в мир демонов и, собственно, собиравшийся вселить в мое тело чужую сущность.
- Он хорошо служил мне, - безразлично пожимает плечами маг.
- Но он не выполнил твоего поручения. – Женщина не возмущается, а просто констатирует факт.
- Его вина только в том, что он недооценил глубину чувств Элиары к этому щенку. По большей части это моя ошибка.
Мораввен порывисто оборачивается, делает два шага и встает на колени перед креслом. Он протягивает руку с явным намерением коснуться женщины, но в последний момент рывком отдергивает ее, как бы опомнившись.
- Это моя ошибка, - повторяет он. – Я должен был сам пойти преподавать в гхырову Школу, тогда девочка никогда не встретилась бы с дар Лиалланом и с самого начала попала бы под мое влияние. – Мораввен низко опускает голову, все так же не решаясь прикоснуться к женщине.
- Что сделано, то сделано, - вздыхает она и, наклонившись вперед, проводит рукой по светлым волосам. Маг отшатывается от нее и вскакивает на ноги.
- Я найду ее, Нааль! Обещаю тебе! Границы закрыты «паутинкой», телепортироваться она не сможет, за Школой установлено круглосуточное наблюдение, лучшие специалисты пытаются найти Элиару!
- Разве так сложно отыскать девятнадцатилетнюю девчонку, если у вас есть ее личные вещи? – недовольно приподнимает брови Нааль.
- Нет. Наверное. Магистр Беарн уверяет, что она находится не далее чем в ста пятидесяти верстах от Школы. Но при попытках уточнить ее местоположение он словно бы натыкается на непрозрачную стену.
- Кто-то, приютив ее, закрыл от поисков? Это возможно?
- Вероятно, - неохотно признается Мораввен. – Но мы найдем ее, обещаю. И в первую очередь мне нужен Велен. – Маг поворачивается и смотрит на лежащее на столе тело. – Он хорошо знает девочку и, не сомневаюсь, сделает все для ее поимки.
- Тогда не будем терять времени.
- Ты хочешь мне помочь?
- Почему бы и нет? Это тело обладает необходимыми навыками.
Нааль встает из кресла и, сделав шаг, пошатывается. Мораввен подхватывает ее, помогая удержаться на ногах. Его лицо выражает необычную смесь эмоций – обеспокоенность, сожаление, отвращение и… ненависть.
- Прости, я еще плохо владею им, - извиняется женщина.
- Ничего страшного. Позволь, я провожу тебя.
Нааль делает шаг, еще один, еще, и останавливается у стола. Ей приходится вцепиться руками в край, чтобы не упасть.
- Все хорошо? – уточняет Мораввен.
- Да. Мне просто требуется привыкнуть. Начнем?
Мораввен обходит стол и встает напротив женщины. Сейчас на его лице вместо взрывной смеси эмоций присутствует лишь сосредоточенность. Он и Нааль поднимают руки и сплетаются пальцами.
- Khashastan arr'grad kersten…
На соединенных руках появляется зеленоватое облачко тумана.
- Sharann gardall meretenn…
Облачко расползается в стороны и опускается, накрывая собой тело Велена.
- Ta’garst endoriest shestell…
Мужчины, лежащего на столе, не видно под плотным покровом тумана, ставшего темно-зеленого цвета.
- Giell!
Оба мага повышают голос. Облачко исчезает, впитавшись в труп. Велен дергается и вскрикивает. Нааль с Мораввеном размыкают руки и внимательно наблюдают, как в тело рыцаря Ордена возвращается жизнь. Или ее подобие.
Мораввен вытаскивает из-за пояса нож, надрезает собственное запястье и дает нескольким каплям упасть в приоткрытый рот оживляемого мертвеца.
- Da’arr gess! – завершает он обряд.
Взгляд Велена становится осмысленным. Он пытается по привычке сделать вдох, еще не понимая, что воздух, вода и обычная еда ему больше не потребуются, кашляет и садится, прижимая руки к горлу.
- Как ты себя чувствуешь? – спрашивает Мораввен.
Велен поворачивает голову, видит главу Ордена, и в глазах его загорается благоговейное обожание.
- Повелитель! Верховный Магистр!
- Как ты себя чувствуешь? – повторяет свой вопрос Мораввен, терпеливо и снисходительно, как отец, разговаривающий с ребенком. – Опиши свои ощущения.
Велен сосредотачивается, прислушиваясь к себе.
- Холод, - наконец, говорит он. – Холод и покалывание во всем теле, как будто оно затекло. Тупая боль в легких. Зрение и слух стали острее. И обоняние. Я чувствую слабый аромат хлеба, вероятно, с кухни. Запах дыма и… каких-то трав. И голод. Мне страшно хочется есть, Повелитель.
Маг подносит к его губам запястье. Дав Велену сделать несколько глотков, он грубо отдергивает руку.
