тюрьму? За что?
- Нет, - снова улыбнулся я. – В тюрьме твоё старение привлечёт ненужное нам внимание, Кристи. У нас есть способы попроще. И понадёжнее.
- Ты говоришь: «сообщество фриков»? И ты его представляешь, - изменила выражение лица со злого на азартно-соблазнительное она и сделала шаг в мою сторону.
- Да, - ответил я, наблюдая, как она приближается.
- Это значит, что ты сам – тоже… фрик? – вскинула брови она, находясь уже буквально в полутора метрах от меня.
- Логичное умозаключение, - согласился я.
- И какие же способности у тебя? – подошла ещё ближе, практически вплотную она и провела указательным пальчиком по моему подбородку снизу, от шеи к губам.
- Этот вопрос в нашем сообществе считается грубым и бестактным, - подмигнул ей я. – Но так уж и быть, отвечу: я умный. Удивительно, правда?
- Такой сильный, да ещё и умный? Как интересно, - провела другой рукой по моему плечу и бицепсу она.
- Да, природа меня не обидела, - усмехнулся я.
- Это верно, - облизнулась Кристи, затем ещё сократила дистанцию и буквально впилась в мои губы поцелуем, не забыв обвить руками шею, чтобы не вырвался.
Секунду, вторую, третью длился поцелуй. Пятую, седьмую…
- А говорил, что умный, - презрительно бросила девочка-подросток лет двенадцати, что разорвав поцелуй, отступила от меня на шаг, видимо ожидая, что я упаду на пол старым иссушенным трупом. - Как?!.. – вытаращилась на меня, как ни в чём не бывало, стоящего на том же месте. И выглядящего точно так же, как и до поцелуя.
Ну а что? Не зря же я выбрал место, где встать и ждать её? То самое, на которое светит из окна солнце.
- Спасибо, - улыбнулся я.
- За что? – оторопело спросила девочка.
- За то, что научила меня очень важному «фокусу», - пожал плечами.
- К… какому фокусу? – ещё шире раскрылись её глаза.
- А это уже тебя не касается. Нам пора! – и «ускорился». Подхватил её и побежал… на тот самый остров, который когда-то готовил для Рикмана… который и стал ему же могилой.
- Что? Как?! Где мы?! – ошарашенно крутилась на месте она, пытаясь понять, где она и как сюда попала. Вот только вопросы повисли в воздухе, так как рядом уже никого не было.
***
Зачем я дал ей себя поцеловать? Тут всё достаточно просто: то, что я сделал с Троем, я делал «наощупь». А Кристи делала то же самое, но уже «профессионально». И я позволил ей поцелуй для того, чтобы применить «анализ» на нас обоих в процессе. Чтобы запомнить, что и откуда забирать, а после что и куда доставлять.
Я всё это прочувствовал. «Проанализировал». Запомнил. Теперь смогу повторить.
И… это новое открытие буквально жгло меня. Хотелось немедленно его проверить. Применить на ком-то…
Я эгоист. С двойными стандартами. И, к сожалению, уже не чистой совестью. И готов уже взвалить на свою душу новый камень… ведь может и не получиться. И мой «поцелуй» может вовсе убить того, кого я хотел бы им осчастливить…
Кассандра Карвер, по новому своему обыкновению, сидела на веранде дома престарелых, глядя своими новыми искусственными глазами на небо. Она меня не увидела. И не услышала. Она просто уснула, надышавшись частиц снотворного, которые я пригнал «телекинезом» к её носу.
Я уже был одет в форму медбрата-волонтёра, работающего в этом заведении. Даже бейджик имел соответствующий. Поэтому ни у кого не вызвало вопросов то, что я иду куда-то, катя перед собой коляску с мирно спящей в этой коляске старухой.
В её комнате, я запер дверь, уложил Кассандру на её кровать, не раздевая. Применил к её телу «анализ», удостоверился, что ничего серьёзно не изменилось с того раза, как я делал это в прошлый раз. А затем прислонил свои губы к её и запустил процесс «поцелуя». Так, как запомнил его у Кристи.
И… это работает! Боже правый! Это действительно работает!
Самым сложным было… остановиться. Остановиться до того, как восьмидесятилетняя старуха перевалит «пятидесятилетний» рубеж.
Да, я жесток с ней. Я до сих пор мщу за тот страх, семена которого, она заронила в мою душу. Да, это не правильно – мстить ей за это. Но… это иррационально. И сильнее меня.
Что ж, живи, старуха! Живи, пока тебе не станет жить вовсе не в моготу. Раз напророчила мне стоять в центре кладбища, так ты сама будешь стоять на том же кладбище рядом со мной!
***
***
По возвращению домой меня ждала неожиданность. На веранде нашего дома, рядом с мамой стоял какой-то пожилой представительный джентльмен в дорогом костюме и красном галстуке. Они о чём-то разговаривали с мамой. И лица у них при этом были… не очень радостные. Хм? Какой-то старикан расстраивает маму? Не хорошо.
Я решительно направился от ворот через двор к ним.
- Мам? Всё в порядке? – уточнил я, поднимаясь по лестнице к ним с самым угрожающим видом.
- Кларк? – удивилась мама. – Ты же должен был, вроде бы, сейчас быть в Тэлоне? Помогать Лане с «Неделей поддержки»? – да, есть такое дело. Лана… то ли сама, то ли старые подружки по команде уговорили, впряглась в организацию шумного школьного мероприятия. И теперь целыми днями крутилась, словно белка в колесе, организовывая всё для него.
- Я… сбежал. Ланы там сейчас слишком много, - невольно выпустил на лицо улыбку я. – Так ты не ответила, этот человек тебе угрожает?
- Нет! – возмутилась мама. Затем глянула на старика и смущённо опустила взгляд. – Знакомься, Кларк, это твой дедушка. Мой отец, - произнесла она.
- О! Очень приятно познакомиться, сэр, - искренне улыбнулся я и протянул деду руку для пожатия. Тот на рукопожатие ответил, слегка растерянно. Что ж, понимаю его: мы видимся впервые. Сам пока ещё не очень представляю, какую линию поведения выбрать.
- Привет, Кларк, - пожал мне руку он. Затем повисла неловкая пауза. Дед собрал мысли в кучу, собрался сам и нарушил молчание. – Я буду в мотеле… завтра утром пришлю