Бес под ребро - Ая Сашина

Дверь кабинета широко распахивается, мгновенно вырывая меня из мира цифр. Отвлекаюсь от свежего отчета по продажам и перевожу взгляд на так невовремя явившегося посетителя.

Посетительницу…

Слегка прищурившись, без интереса рассматриваю худую, затянутую в черный кожаный костюм девушку. Темные, длиной ниже плеча, прямые волосы. Карие, почти угольные глаза. Скривленные в усмешке бледные губы. Последний аспект тут же вызывает непроизвольную антипатию.

Что смешного она здесь увидела?..

Стараюсь успокоиться прежде, чем делать какие-то выводы, но слова, которые произносит незнакомка, лишь усиливают неприязнь к ней. Даже приятный, чуть низковатый голос не может сгладить первого отталкивающего впечатления.

— Привет! — девушка уверенно закрывает за собой дверь, вальяжно проходит дальше, садится в кресло, стоящее напротив меня. Закидывает ногу на ногу. Руки важно перекрещивает на груди.

Даже теряюсь немного от подобного поворота событий. Вернее, от такой наглости.

— Добрый день! — мой голос строг. Но это еще не самый страшный вариант. Глядя на эту хамку, хочется выругаться, напомнив, где дверь, через которую она только что вошла. — Не помню, чтобы у меня на этот час была назначена встреча, — не пряча эмоций, громко стучу по столу карандашом.

Девушка, несмотря на мое неласковое приветствие, не теряется ни на секунду. Сосредоточенно изучает меня. Уголки её губ по-прежнему приподняты в сатирической усмешке. Она наслаждается происходящим.

— Не узнаешь меня? — спрашивает, растягивая слова и не скрывая довольства.

А должен?.. Хмурюсь. Определенно не помню, чтобы мы встречались раньше.

По работе? Нет… Не того поля ягода, чтобы вести с ней какие-либо дела.

Под хмелем подкатывал к ней когда-то? Тоже нет… Исключено. Абсолютно не в моем вкусе. Девушки, выглядящие словно подростки, никогда меня не привлекали. Да и вообще… Вспомнить бы, когда последний раз был в месте, где обитают подобные эксклюзивы. Уже года два подобной необходимости нет.

Где-то на улице столкнулись?.. Пересекались в общей компании?.. Тоже, вроде, нет.

— Нет, не узнаю. Напомни, если это нужно, — бросаю ей раздраженно, желая скорее выпроводить незваную гостью.

— Александра! — с апломбом. И смотрит выжидающе.

— Дальше, — тороплю. Её имя мне ни о чем не говорит.

— Юрьевна.

Охренеть… Она издевается? Что за дешевый цирк?

— Александра Юрьевна Левицкая… Политический деятель России… Н-да… Жаль, постарше будет, чем ты, — иронизирую, хотя и прилично раздосадован. — Александра Юрьевна Ливанская… Журналист… Тоже по возрасту не проходишь… Больше никого не припомню… Будем дальше в загадки играть?

— Бессонова, — роняет девушка со снисходительной улыбкой. Словно с ребенком разговаривает, а не со взрослым мужиком.

Не могу скрыть изумления. Снова рассматриваю девушку. На этот раз, правда, гораздо тщательнее. В голове сами собой всплывают слова о том, как же быстро растут чужие дети. Очень быстро.

— Вижу, что теперь всё встало на свои места, — девушка продолжает подтрунивать надо мной, наклоняя голову из стороны в сторону и всматриваясь в меня, словно желая проникнуть в мои мысли. — Сильно изменилась?

— Бесспорно.

Разве могло быть иначе? Она продолжает издеваться?

— Да? А по мне так не изменилась особо… Ростом только чуть выше стала… — бесцветно сообщает. — А… Ну, и школу уже успела закончить.

Как же… Не изменилась… Сколько лет прошло, когда видел её в последний раз? Лет пятнадцать… Ей тогда было, примерно, девять.

— Не только школу, насколько я знаю.

— Ты хорошо осведомлен. Спасибо дорогому брату, — мило улыбается. Но заметно, что улыбка насквозь фальшивая. Скорее, ядовитая.

— Мы, кстати, договаривались с Мишей, что ты придешь в начале месяца. Сегодня уже тринадцатое число. Ничего не смущает?

— Нет! Занята была, — выражение её лица становится серьезным. На миг. Затем снова приобретает легкомысленный окрас.

— Правда? — вот это наглость. Не пообтесала её еще жизнь. — А я тут, значит, ерундой страдаю… И все остальные тоже, — киваю на дверь, за которой расположены другие кабинеты.

— Тебе виднее… Я ж пока не знаю, чем вы тут занимаетесь. Может, и херн… в смысле, ерундой.

— Еще пара фраз в подобном ключе, и не узнаешь вообще, чем и кто здесь занимается, — говорю совершенно спокойно. Миша ведь предупреждал, что с его сестрой будет сложно.

— Думаешь, сильно расстроюсь?

— Зачем тогда пришла, если не сильно расстроишься? Зачем тебе это нужно?

— У друга своего спроси, — на этот раз лицо Саши озаряется обидой. Но она, как и прежде, быстро берет эмоции под контроль. — Хотя, наверное, он уже рассказал о том, какая я… замечательная, — дарит себе комплимент после легкой заминки.

Замечательная… Как же…

— Лишь его желания мало. Нужно, чтобы ты тоже хотела.

Её бровь саркастически взлетает вверх.

— Что я должна хотеть?.. Извини, упустила нить разговора… — ловит меня на слове, дерзко ставит локти на стол, стремится ко мне ближе, прикусывая нижнюю губу.

Молча рассматриваю её. И зачем мне самому это надо?.. Что-то мне подсказывает, что поздно уже воспитывать эту нахалку. Момент упущен. Ничего она не принесет, кроме геморроя. Не жаждет она помощи и протянутой руки… Ну, если только для того, чтобы цапнуть за эту руку своими острыми зубами, которые так и светятся, когда она улыбается.

— Если пришла сюда только для галочки, то выход знаешь где. Если зачатки благоразумия всё же присутствуют, то сядь ровно, — обрываю на корню её дальнейшую жеманность.

Некоторое время сражаемся взглядами. Смотрю в её глаза и вижу в них жгучую непреклонность, вызов. Буравит меня своим тяжелым взглядом. Но самое главное, что продолжает сидеть — не уходит. Значит, готова признать, что приняла условия игры.

— Что я буду делать? — сдается окончательно, но во взгляде всё так же полыхает огонь.

— Ничего сложного. Будешь трудиться за компьютером в уютном кабинете.

Бессонова хмурится, презрительно морщит лоб.

— Скучно.

Согласен. Но что она хотела? У неё нет опыта работы. Чуть более полугода назад только закончила экономический университет. Потом вообще непонятно чем занималась. Брату говорила, что ищет работу… Но увидев девчонку, верится в это всё меньше и меньше. Не похоже, что она стремится работать.

— Скучно… Ладно. А чем ты хотела заниматься? Что ты умеешь?

— Всё умею. Могу быть твои заместителем, — веселится она, как оказывается. — Приходить на работу ближе к обеду… Пить кофе… Общаться с коллегами… Потом ехать на обед, возвращаться ближе к вечеру… Снова пить кофе… Контролировать проделанную работу тех, кому повезло меньше, чем тебе.

— Тебе бы фантастику писать, — предлагаю с едва ли не нежной ухмылкой. — У тебя странное представление о распорядке дня руководителя фирмы. Каждое утро в девять я уже в