Кремль стоит, не падает
Ночь. Тишина. Снега, снега.
И льется свет луны.
И льды вдали блистают.
И проплывает по небу
с метлой в руках Яга.
И гроздьями рябины
созвездия свисают.
В моей деревне спят,
все так вокруг темно.
И только каплет воск
на блюдце со свечою.
И ты глядишь печально
в замерзшее окно.
И вьюга бьет в калитку
белесой кочергою.
Мы в этом мире лишние,
забытые совсем.
И жизнь покалечена
прегорькою судьбою.
Сошлись в избе мы временно
без всяких хризантем.
Довольствуемся хлебушком
с холодною водою.
Я околдован девичьей твоею красотой.
И утром этим благостным, и далью, снегирями…
Готов в Москву я ехать, любимая, с тобой
На русской тройке песенной с кибиткой, бубенцами.
Москва нас примет славная
под колокольный звон,
Хоть мы не постояльцы ей,
а гости полудикие.
Тяжел земель российских всех
многоголосый стон.
Но Кремль стоит, не падает,
как в век Петра Великого!
Скоро, скоро на любовь и счастье
И, конечно, к сердцу своему,
Я увижу сквозь пургу, ненастье
Колокольчик ландышей в саду.
Скоро, скоро белым-белым цветом
Засияет яблонь стройный ряд.
И грачи загомонят с рассветом,
Лишь на пашни с юга прилетят.
Ветерком повеет теплым снова.
И скажу любимой после сна
Только три простых заветных слова:
«Да пребудет вечная весна».
Хорошо, что солнце тучи гонит,
Что огонь надежды не потух.
И приветствует своей ладонью
У забора выросший лопух…
И смеются в огороде дети.
И березы к небу поднялись.
И живет Любовь
на этом свете,
Провожая пасмурные дни.
Запыленный букетик сирени.
И ночами туманная мгла.
И у Бога прошу всепрощений
За потоки людского зла.
И зачем же меня посещает
Память горьких прошедших дней?
И откуда во тьме прилетает
Ангел тяжкой любви моей?
Он опять говорит: «От Бога.
Мирно встретитесь в вышине».
И читаю зимой я Блока
И Ахматову по весне…
Да, идет это все от Бога.
У поэтов вся жизнь – строка,
Хоть терниста их путь-дорога,
И судьба, как полынь, горька.
Валентина Молодовская – екатеринбурженка. Окончила факультет журналистики Уральского государственного университета имени А.М. Горького. Член Союза журналистов России с 1978 года. Лауреат литературной премии имени П.П. Бажова, отмечена рядом наград за творческий труд в СМИ. Автор и соавтор книг, вышедших в разное время в уральских издательствах. Работает в жанрах литературной публицистики, пишет стихи и прозу. Год литературы в России отметила изданием поэтического сборника «Письма о любви», который вышел в июне 2015 года в издательстве «Уральский рабочий». Уходящему Году литературы в России посвящает также и предлагаемую вашему вниманию подборку стихов «Пока люблю».
«С праздником новогодним!..»
С праздником новогодним!
Счастья, покоя души!
Новый и благородный
Год наступает в тиши.
Будет отрадным утро,
Будет хорошим день,
Злое пусть всё отступит,
Доброе – сбросит тень.
Утром, хмельной и белый,
Снег развернёт крыла,
Бог воздаёт по вере,
В правилах мироздания
Круг замыкает круг
Радостью ожидания
Животворящих рук.
Пока люблю, мне нет преград на свете,
Сквозь время вижу, верю и лечу.
Чтобы обнять, как лёгкий летний ветер,
Осенним дождиком притронуться к плечу.
Чтобы снежинкой лечь на жёсткие ладони
И там растаять вешнею водой,
Чтобы ты вспомнил, – помнил, помнил,
Как я летать умею над тобой.
Обожжённые листья
И пылающий сад,
Будто жаркие искры
Прямо в сердце летят.
Повторяется искус
Всех концов и начал,
Сладко-горечный привкус,
И восторг, и печаль.
«Ну полетай! Как этот снег…»
Ну полетай! Как этот снег, —
Светло, бесстрашно, невесомо!
Ну отпусти на волю смех
И всех, кто видит смертный грех
В твоём полёте за особой,
Которой имя ты не знал,
Но от которой ты бежал,
На тыщу лет забыв себя,
В дань суете, не пригубя
Глубин души и шири неба.
Ты так давно собою не был!
Ну полетай! Как эта боль,
Что под ребро ребром уколет,
И раздвоит, и заневолит,
И назовёт себя – Любовь.
Ей имя – Жизнь. Ей место – Воля.
Ей время – как Тогда. Но Вновь.
Ну полетай! Не опоздай!
Ещё погода благоволит.
Ах, холода!
Мне стыть
Без рук твоих. Постой!
Не разводи мосты
Между моей землёй
И той землёй, где ты!
Не разводи мосты!
Неистов снег кануна января!
Кому – полёт, кому – диван в квартире.
А я кричу – не падай с алтаря!
Без высоты твоей беднее станет в мире.
О, Алтари! В наивности высокой
Я столько создала высот!
Я столько растворила окон
В надежде на тепло и на полёт.
А мир был зол. Реальность воплощая,
Ломился в окна снегом и дождём,
И не смотрел, что вышла без плаща я,
И так студил, как сам был обожжён.
Я отпущу полёт! – Пусть легче будет
Живущим перед запертым окном.
И остаюсь подобием сосуда
С созревшим, но не выпитым вином.
Дневник судьбы, прошитый наспех,
Поверхностно расскажет обо мне.
А жизнь души – в сосуд, – под айсберг,
На семь восьмых сокрытый в глубине.
О, Алтари!
Когда-нибудь, когда земле теплее будет,
Растает лёд и вытолкнет сосуд,
И то вино прекраснейшие люди
За Алтари! —
В прекрасные бокалы разольют.
Через шум дорог
В тишине дождя
Этой парой строк
Обниму тебя,
Как бы ветры дней
Не студили рук,
Я давно сильней
Всех разлук…
Родилась я в Ивановской области, где пыльные дороги, окаймленные елками, вездесущие березки и голубой лен; низкие обложные тучи и ласковое солнце; добрые люди и изобретательные на игры дети. Отсюда исходит мое вдохновение, где бы я ни жила. Сюда я мечтаю всю жизнь возвратиться.
Стихи пишу с юности – сначала тексты без рифм, про которые лишь сама могла сказать, что это стихи… затем – с соблюдением общепринятых норм.
Печаталась в газетах, сборниках, альманахах и журналах.
2001-й – год издания моей книги стихов «Мост». В 2013 г. вышла моя книга «ЭлектроЦарь и Иван Царевич», куда вошли повесть и рассказы в жанре «фантастическая реальность». В этом году издана книга-сказка в стихах для детей «Ищет Африку Считарик». Готова к изданию фантастическая повесть для детей «Три витка украденного лета», киносценарии для полнометражного фильма-ужастика «Нукакгрибочек» и сценарий для детского мультфильма про приключения мишки с зонтом.
Хоть в последнее время все больше пишу в прозе – с поэзией у меня особые отношения.
Мне как-то сказали: «Зачем писать стихи? Ведь гениальней строчки «Под голубыми небесами великолепными коврами, блестя на солнце, снег лежит…» – уже не напишешь». Я посмотрела вокруг – был прекрасный солнечный морозный день, как сто лет назад, – и не нашлась, что ответить… Но стихи писать не бросила. И когда перестаю, «изменяю им с прозой», снова молюсь о том, чтобы начать. Потому что стихи – это состояние души, и от этого никуда не денешься. В прозе невозможен умопомрачительный полет в высших сферах, как в поэзии, даже в минуты роковые. Человек болеет, когда не звучат стихи в душе. Это знают лишь поэты, потому что нельзя знать того, чего не испытал… Поэзия лечит душу, как бы возвращая ее к своим пенатам.
Люди как люди. Весна как весна —
Нет отголосков кошмарного сна.
Пташек небесных прочерк живой —
Нет гильотины над головой.
Скоро июнь. Зазудят комары —
Нет нисхожденья в тартарары.
Вот уж ноябрь. На пороге зима —
Нет ощущения судного дня.
Нет и не будет. Вот это курьёз —
В щёлки опять задувает мороз!
«Последние листочки на веточках дрожат…»
Последние листочки на веточках дрожат,
На клумбу опадая, цветочками горят;
Пытаются тельцами прикрыть земли просвет —
Весомости бывалой уже в помине нет.
И нагло, не стесняясь, сквер голенький стоит.
Своих детей теряя, являет бледный вид.
А мне его не жалко – я маленький листок,
Который все качался, но выдержать все смог:
Деревьев охлажденье, вой вьюг издалека…
Последнее дыханье соседнего листка…
Я слышу голос тайный, ведь он меня зовет
В последний, триумфальный, немыслимый полет.
Тут каркнула ворона – и, с ягодкой сращен,
Увидел лик нескромный – и не случаен сон!..
От дерева плутовка меня оторвала
И в сторону далёко, далёко понесла…
«Поумничать – что за резон!..»
