одну-единственную туфлю. Ту самую, голубую туфлю тридцать пятого размера, которую потеряла вчера.
Поднимаю изумленные глаза. Мой собеседник улыбается и вкрадчиво спрашивает:
— Теперь ты меня узнала?
Я не верю своим глазам, но логика подсказывает единственно верный вывод.
В этом невероятно властном и привлекательном мужчине сложно признать того агрессивного незнакомца с парковки. Тогда он был одет, как обычный уличный прохожий, разве что в нем неуловимо чувствовался достаток приличного уровня. А уж черные солнечные очки и вовсе делали его неузнаваемым.
— Ну так что? — с лёгкой усмешкой повторяет он, вглядываясь в мои глаза с каким-то странным ищущим вниманием. Цепким и холодным. — Узнала?
— Д-да… кажется, — запинаясь, отвечаю я. — Вы — отец того мальчика… Кости?
— Верно.
Артём Александрович продолжает пристально смотреть на меня и словно чего-то ждёт. С привычным цинизмом и насмешливой уверенностью. Ждёт какой-то определенной реакции.
Каким-то внутренним чутьем я внезапно четко понимаю: этот мужчина… богатый, влиятельный, с огромным жизненным опытом… ждёт, что я попрошу награды за спасение его маленького сына. Или хотя бы намекну.
Меня охватывает раздражение. Почему люди всегда судят о других вот так, с лету? Поджимаю губы, возвращаю туфлю обратно в пакет и тщательно его сворачиваю, хотя в этом нет никакой необходимости. Но этот процесс даёт мне время на то, чтобы взять себя в руки.
Все это время недавний незнакомец с парковки спокойно наблюдает за моими действиями. Я тихо вздыхаю и вежливо спрашиваю:
— Надеюсь, с Костей всё в порядке?
— В целом… да, — после небольшой паузы отвечает Артём Александрович. — Но теперь он боится гулять на улице. Даже с няней.
— Нельзя позволять ребенку засиживаться дома с фобией, — советую я. — Иначе она у него может усилиться. Надо как-нибудь уговорить его выйти и…
— Я разберусь, — спокойно прерывает меня Артём Александрович. В его красивых медовых глазах светится мягкое, но опасное предостережение: не лезь в мои семейные дела с непрошеными советами.
Я пожимаю плечами и послушно умолкаю. Не хочет — как хочет. Хотя я много чего могла бы ему рассказать насчёт обращения с психологически травмированными детьми.
Некоторое время мы молча смотрим друг на друга. Он — изучающе и спокойно, а я — смущённо и растерянно. Мои ладони, держащие пакет, вспотели и слегка дрожат.
— Артём Александрович, — говорю я в конце концов, чувствуя себя совершенно по-дурацки с туфлей в руках, — мне пора вернуться к работе. Спасибо, что нашли для меня время. Я могу идти?
— Иди.
Неловко улыбаюсь ему и выхожу из ниши обратно на свет.
Спиной чувствую — смотрит. Оборачиваюсь, чтобы убедиться… так и есть. Более того, он поднялся с дивана и стоит, прислонившись к декоративному столбу ресторанной ниши широким плечом. Одна рука в кармане брюк, вторая задумчиво почесывает стильную щетину на подбородке.
Замираю на полушаге в ожидании. Вдруг он ещё что-нибудь скажет? Что-то внутри так и трепещет лёгкими бабочками при виде его мужественной фигуры в деловом костюме. Хочется смотреть и смотреть.
— Вторую туфлю-то не потеряла? — вдруг усмехается Артём Александрович.
— Нет… Она в раздевалке лежит.
— Это хорошо. Обувь надо носить по размеру.
— Переобуюсь прямо сейчас, — киваю я, не сводя с него глаз. Ещё пару секунд… и заставлю себя отвернуться.
Артём Александрович обводит меня медленным взглядом, чему-то снова усмехается и говорит:
— Что ж, беги. И не забудь надеть свои туфельки… Золушка.
Глава 7. Новый владелец «Дворца»
Этот странный день, полный сюрпризов, не перестает меня удивлять.
В коридоре перед женской раздевалкой мимо пробегает зам Славик и на ходу сообщает, что Горыныч вызвал меня к себе. Затем уносится прочь, ещё более растрёпанный и суетливый, чем обычно. Да уж, шутка ли — смена владельца. В отделе управленцев сейчас самая горячая пора — идёт передача дел новому хозяину.
Я не очень тороплюсь. После недавнего стресса реагирую на всё притупленно и до сих пор нахожусь под впечатлением от общения со своим знакомым незнакомцем. Какой же он обалденный… какие проницательные у него глаза с потрясающим медовым оттенком… широкие плечи… и этот волнующий низкий голос…
Людка права. Мужчина реально роскошный. И, наверное, действительно настоящий… самец, как она утверждает. Чувствуется, что он привык к женскому вниманию и относится к женщинам со снисходительным пренебрежением. Интересно, у него есть девушка..? А может, есть жена? Ведь сын-то у него точно имеется.
Я морщу лоб в попытке вспомнить, было ли на руке Артема Александровича обручальное кольцо. Вроде бы нет. Хотя уверенно утверждать это я бы не стала…
Господи, о чем только я думаю? Женат, не женат — это без разницы. Где он, и где я — вот что имеет значение. Мы из абсолютно разных социальных кругов, и наше случайное знакомство — насмешка судьбы, вот и всё.
Вздыхаю и захожу в безлюдную раздевалку.
Зрелище воссоединившейся пары моих родных голубых туфелек значительно поднимает настроение, и я долго любуюсь на них прежде чем надеть. Какое блаженство, когда на ногах обувь подходящего размера, а не чужие «калоши», норовящие соскочить с пяток на каждом шагу!
Возле дверей раздевалки вновь возникает взъерошенный Славик.
— Кать, ты чего застряла? Горын… э-э… Олег Данилович же ждёт!
— Иду!
Кабинет управляющего находится на первом этаже, поближе к кухне и залам, чтобы в случае каких-то проблем с клиентами и персоналом оперативно проконтролировать ситуацию.
В лёгких удобных туфельках я несусь по коридору, слыша дробный перестук маленьких каблучков. Ловко огибаю на ходу двух официанток с подносами, полными грязной посуды…
…и врезаюсь в какого-то мужчину в деловом костюме.
Он хекает от неожиданности и отстраняет меня за плечи. Лицо у него жесткое и суровое, словно вырезанное из гранита.
— Ой, простите! — Я быстро отскакиваю и в испуге понимаю, что, кажется, врезалась в клиента ресторана. Возможно даже, в вип-клиента. Потому что деньгами и властью от него разит на версту. Прямо как от Артёма Александровича.
За его спиной посмеивается второй — такого же харизматично грозного типажа, только улыбка немного смягчает впечатление.
— Артур, кажется тебе пора в качалку. Тебя чуть с ног такая малышка не сбила.
Гранитный тип молчит, хмуря на меня густые брови.
Я переминаюсь на месте, нервно переводя взгляд с одного на другого. Вроде извинилась, а бежать дальше как-то неловко.
— Ну, чего ты так пугаешься? — второй неожиданно подмигивает мне. — Всё нормально, никто тебя не съест. Тем более такую милашку. Может, телефончик свой оставишь..?
— Боярка, хорош! — осаждает его гранитный Артур. — Тебе баб, что ли, мало? Царевич ждёт. Все уже там. И нам надо успеть, пока
