Самсон Гелхвидзе - Таинство

Моя, твоя, чужая=

Разница какая?

Поэзия = одна:

Народная, людская,

Поэзия = душа,

Душа моя, твоя,

Душа совсем чужая!

Поэзия = души

Живительный ручей!

Поэзия= души

Моей одна надежда.

Пусть я = плохой поэт,

Зато горит душа,

И, значит, я живу,

И, значит, существую!

Поэзия = моя

Любовь, одна = до гроба!

Сломала ночь ты мне,

Сломай еще одну!

Но жизнь мою построй

Из кубиков тепла,

Построй просторный дом,

Чтоб многим

Греть сердца!

Живи, любовь моя,

На благо всех людей,

Живи и созидай,

Меня = не покидай!

(((

Пишу я для себя,

Этим и тешу себя. (((

Читать я запретил себе надолго,

Чтоб не писать о том, что уловил.

Хочу озвучить только мысль поэта,

Пропеть ту песню, что во мне сидит!

Насколько это верно, я не знаю…

Ведь в жизни нет = без Бога = верного пути.

Любой другой дороги край = конец самообмана, Конец правдоисканий, конец проклятой лжи.

Секрет лишь в том, что этого не видишь,

Когда находишься в пути…

Оправданность своей идеи

Не в силах оценить,

Но от очередной своей затеи

Лишаюсь радостей Весны.

Ну, а в конце все будет очень просто:

Какую ахинею на бумаге

Дала свобода слова сотворить!

(((

Я не хочу и не умею вслух читать

Все то, что молча на бумаге изливаю…

Когда звучит, что молча выражаю,

Все = лживо. Мне не хочется Вам лгать!

Не требуйте, друзья, не принуждайте,

Не ждите Вы, из уст моих дрожащих

Не хлынет боль и трепет чувств томящих…

Читая молча, строки принимайте,

Надеюсь, в них я избегаю фальши. (((

Поэт ли тот, кто не гордился,

Ни день, ни час своей судьбой?

Поэт ли тот, кто не склонился

Хоть раз, пред именем = “любовь”?! ((( “Суета сует, все = суета,”= сказал Екклесиаст, И лишь поэзия рискнет Шепнуть ему в ответ: =” Все, но только лишь – не я.” ((( Писать стихи = это так просто, Настраиваешься на поэтическую волну, А дальше…

Строки сами с неба на бумагу льются! ((( Писать стихи Могу я каждый день, Без устали, нахально…

Только кому же нужно знать,

Знать, как тебя часами

Крутит неустанно,

Неугомонная земная круговерть?! (((

Не строки в ямбах, смысл иль рифмы,

Меня в поэзии манили,

Лишь тоски причудливой приливы,

Звали тихим, нежным шелестом меня…

Волны искрящих чувств

На золотых песках прибрежья рисовали Одно Божественное, жизнедарующее людям слово, Написанное ими на разных языках…

Было это слово = Её величество Печаль!

(((

Поэзия = призвание моё, моё предназначение, То, ради чего на землю командировала меня судьба. ((( Прошу Вас не судить меня за вольное письмо, Принять советы, наставленья, пожеланья = я готов.

Но воплотить все это в дело = не могу:

Уж слишком дорого и хрупко

Чувство каждого слова моего.

(((

Поэзия во мне = от Бога,

И молитвы Благодарности, Величия и Славы, = Ему за это! = Всем своим сердцем, душою и разумом, Стоя на коленях, я Превозношу!

(((

Я = Овен из Христова стада,

Нашедший в Поэзии себя. (((

Слабым, тихим, молчаливым дуновением,

Деревьев листья звонко шелестя,

Шептала мне поэзия на ухо,

Выманивая строки чувств моих

Из разума и сердца втихаря…

(((

Когда захочешь плакать,

Возьми ты ручку в руки и пиши,

Пиши, дав волю своим чувствам,

Пиши про все, что наболело,

Что источило твою душу, твои мозги…

А когда реветь ты перестанешь,=

Все написанное, не ленись, прочти.

Порви, или сожги его до пепла,

А, может,=милосердно надолго сохрани…

((( Своих написанных стихов я слово=в=слово, Могу не вспомнить наизусть…

И даже тех, что в прошлую минуту

Так трепетно и страстно я слагал.

Лишь боль в груди…

Пораненное сердце кровоточит,

И льются из него не капли крови,

А грусти моей жгучие стихи.

Стихи, что утоляют жажду смертным,

Стихи, что ум голодный насыщают,

Стихи, которые легко от ветра тают,

Стихи, которые забыв,=чуть=чуть теряешь.

А, вспомнив, может, = не грусти…

Не сбиться бы мне с верного пути,=

Ведь только одного желаешь!

(((

Красивых слов игра = забавная затея,

Они ложатся иногда в моих стихах…

Их, падающих на белые листы,

Разносит Муза по своим местам,

Лишая памяти их и рассудка,

Чтоб им не помнить своего творца.

(((

Переписывать стихи свои я не любитель,

Пускай займется этим кто=нибудь другой,

А ежели ни у кого желания не будет,

Бумага, исписанная мною пастой,

Всегда сгодится хоть в чем=нибудь,

Пусть даже где=нибудь в быту.

(((

Не троньте строк моих, не надо,

Не теребите душу зря,

В них=недожитые остатки

Дней детства, юности, былого бытия,=

То, чем живу попрежнему сейчас,

Что бережет от шума и ненастья.

Обрывки прежней радости и счастья

Осколками летят по сторонам…

Бесследно скрылся сказок мир,

Ребячьи игры, дружба и любовь,

И верность мушкетерская добру…

Где преданность заветному всему,

Где роль свою ты утерял, Актер?

(((

Канонам всем стихосложенья,

Я вольности, пожалуй, предпочту.

Не уживусь с наброшенным арканом,

Скорее с Музой разойдусь.

Пусть буду этим я =“не в моде”.

Нападок много обрету,

Ну что ж поделать, свыкнусь с этим,

Такое в жизни = не впервой!

(((

За жизнь свою прожитую, нелегкую,

Науке отслужил я уж сполна,

Теперь в долгу стою перед поэзией,

И чувствую, как ждет меня она.

(((

За строчку каждую свою в ответе,

Я = слов своих упорный реалист,

Я = пепел, догорающий в надежде,

Что строки понимание найдут.

Строки искрой в моих жилах тлеют,

Сознание порождает мысль,

И хватит всем, кто пожелает,

Любви и теплоты моей души.

(((

Мне сердце задает не пульса счет,

И разум мой не просто мысль рождает,

А все во мне поэзией живет,

И в жилах вместо теплой красной крови,

Слова моих стихов текут, играют…

(((

Как и Библию вместо любого человека,

Не прочтет никто другой,

Так и стихи твои единоличные, поэт,

Не сможет в жизни написать никто другой!

(((

Я сам = не сон, я лишь Самсон,

И я = не сом, и я = на “он”

И если я и плаваю в стихах,

То для того, чтоб потушить всерьез

В них чувств моих пылающий огонь.

(((

Я словно ошалел, сошел с ума!

Такое ночь приносит иногда,

Но к счастью, это = ненадолго…

Проснется утром разум, как всегда,

И станет все на прежние места,

А строки улетевшей ночи страшной,

Легли на лист, дожили до утра…

Я полон радостью одержанной победы:

Вновь разум за собой ведет меня!

А ночь? Обман ли, правда?! = Я не знаю,

Но память о прошедшем тяжела…

(((

“Не станет он искать побед,

Он ждет, чтоб высшее начало

Его все чаще побеждало,

Чтобы расти ему в ответ”

Р.М.Рильке

Творенья перечитывать свои,

Признаться, не всегда мне удается,

Фиксирую поспешно, как горю…

Судьбе я буду благодарен, если мне

Отпустит под конец немного дней,

Чтоб перечесть свою былую дерзость,

И молодостью вновь переболеть.

Возможно, много брака на листах,

И на любимых мною перфокартах,

И сказанного некими когда=то…

Так, значит, может повторяться жизнь

На эвольвенте высшего сознания,

Оставив след познания земного,

Каким звеном быть может человек?!

Я понимаю, о себе судить

По данному вопросу невозможно,

Путь пройденный непросто оценить…

Но все же это должен делать каждый!

(((

Часто упрекают меня в том,

Что я молчу и мало говорю,

Ну, что же, пусть мое письмо

Компенсирует мое молчание!

(((

Не троньте, не тревожьте моих строк!

Взываю: обращаться осторожно,

Чтоб не нарушить тихой грусти!..