Нам хочется, чтоб не было долгов…
Цвели цветы… чтоб славно и уютно…
И мира приоткрыть слегка покров…
Хоть понимаем – всё сиюминутно.
И ждут цветы, когда мы их польём,
И документы – нашего решения,
Дом – когда мы почистим, уберём…
Все планы – нашего осуществления…
Укоры в нашу сторону летят…
А кто виновен?! Всё вошло в привычку.
И жаль, но уже нет пути назад…
… Мы сами прикормили эту птичку.
Откуда? И когда вдруг прилетит?
Шарахается голоса… ладони…
Но требовательно к нам в стекло стучит,
Как только мы кормушку не наполним.
Смешные старые сюжеты…
Опять всё то же, каждый век:
Всё гонят на царей поэты,
А царь ведь – тоже человек.
Он о своих родных печётся…
Не трать писака рифмы зря.
И что же так тебе неймётся?!
Ты сам, что сделал для царя?
Или хотя бы для соседа,
Иль для любого чужака?
Не лги, им своего обеда
Ты не отдашь наверняка.
И что же, что у них палаты,
А у тебя лишь унитаз?!..
Бедны ли люди, иль богаты,
Всё так же копят, про запас,
И, как и вы, живут собой -
Своею собственной судьбой.
Словам, как мыслям, тесно на бумаге!
Они скользят, срываются за грань,
Полны мечтами собственной отваги!
Хоть ими тешь себя, а хоть порань,
Они живут, тебя не замечая,
У них свои незримые пути.
Бегут слова, слов строчки составляя,
Пытаясь воплощенье обрести.
Дней позабытых тени,
В тайнах ночных видений,
Тают в сетях забвений,
След оставляя в словах.
В памяти мир хранится,
Но постирались лица,
Лишь иногда приснится
Прошлых событий прах.
В мир, ожиданий полны,
Новых рождений волны,
Зелены так и вольны,
Поросли свежий экстаз,
Бурная жизнь молодая,
Камни основ разрушая,
Прошлое вновь повторяя,
Словно всё в первый раз.
Не для продажи я пишу!
Живу я строчками, стихами…
Когда нет воздуха, дышу
Улыбчивыми их словами.
Когда уже «не едут лыжи»,
И не спастись от подлеца…
Они мне помогают выжить,
И не сломаться до конца.
Привет! Глазам своим не верю!
Два раза прочитала ник,
Почти оплакала потерю,
И вот я радуюсь – возник!
Давай, выкладывай быстрее,
Всё то, что летом написал,
И свежий ветерок повеет,
Инет продолжит сериал.
За каждой авой и за ником,
Скрыт целый мир с особым ликом,
Своей судьбой, своей мечтой…
Пусть нам не разгрести с тобой,
Ни радостей чужих, ни бед,
Сверкнёт улыбкой смайла net,
Тень отречётся от теней,
И станет чуточку светлей.
Слов позолотой, витиевато,
В уши струилась, ластилась вата.
Фразы заучено танцевали,
Вычурно-нежно лепя детали.
Всё так красиво, строчка прилична,
Мысли прозрачны, речь поэтична,
Слоги подсчитаны, формы классичны,
Рифмы прекрасны и симметричны…
Падают пылью, не сотрясая,
Души кифары не задевая.
Пусть всё красиво, слова детали…
Их без любви, без страданья писали,
Холодными пальцами и рассудительно,
Не через сердце, а умозрительно.
Когда о музе речь заходит, непременно,
Мне вспоминается Эвтерпа, Мельпомена,
Клио….И Милый Лыцарь_На_Коне,
Который мне явился в Добром_Сне.
Поэт – конечно графоман.
Живёт он прозою… стихами…
Но не ищите меж словами
Его судьбы. Они – экран,
Где крутят фильмы созерцанья,
Проникновенья в массы тем,
Сочувствия, всепониманья…
Неотвратимости проблем.
Поэт не тот, кто задницей корпя,
Выдавливает строчки из себя,
И изучив тома стихосложения,
Слагает по слогам стихотворения,
Высчитывая ударений ритмы,
Из словарей выписывая рифмы.
Он, несомненно, мастер, спору нет,
Ремесленник, однако не поэт.
Поэт не тот, кто с рифмою не дружен,
Кому ни ритм, ни смысл вообще не нужен.
Кто думает лишь как бы исхитриться,
Чтоб от других собратьев отличиться.
Поэт лишь тот, в ком мысли – озарения,
Кто сам живёт внутри стихотворения.
Он – графоман?! Конечно, спору нет.
Ведь, кто не графоман – тот не поэт!
Рифмовать, не рисовать:
Слово лишь за хвостик хвать…
Хвостик к хвостику рядком…
Смысл сам придёт потом.
Слово к слову. Фраза к фразе.
Против фазы ли, по фазе…
Стих отыщет сам пути,
Слово, то, не упусти.
Пылали россыпью, бенгальскими огнями,
Сжигали Душу сном прозрачным льда,
Укутывали хладными снегами,
Но были так желаемы всегда,
Те строчки, что струились беспредельно,
Поочерёдно, или (по)отдельно,
Меняя тему десять раз на дню…
И отдаваясь этому огню,
Легко так было плыть за облаками
Нестрогими и милыми стихами.
Теперь они, укрывшись в книжках, спят,
Но Душу мне, как прежде бередят.
И жаль, хоть весь спектакль отыгран в лицах,
Но ничего уже не повторится.
И, взявшись за руки, промчатся сквозь года
Улыбки наших слов, и канут в никуда.
Мир задыхался без движения,
Отодвигаясь от меня.
Слова искали продолжения,
Хотя бы капельку огня.
Но строчки молча шелушились,
Ни в чём не отражая суть,
И пустотой в Душе копились,
Не позволяя мне вздохнуть.
И не надо рифмовать,
Просто фразу записать,
А за ней ещё одну…
Вдруг Души задеть струну…
И, не ведая о чём
Будет следующая строчка,
Просто вслед, как вдаль ручьём,
Плыть подобием листочка.
И не биться головой,
Не насиловать природу…
Не предскажешь мир живой…
Ни стихи… и ни погоду.
Так чудесно вздыхалось, так пелось беспамятно,
Строки сами слагались, излиться спеша,
И остался, словами воздвигнутый, памятник,
Всем несбывшимся дням, что хранила Душа.
Фразы быстрою мельницей кругом вращаются,
Из рассыпанных зёрен странность сказки смолов.
Мысли, время от времени, вспять завихряются,
Словно тщатся проникнуть за таинство снов.
Ты говоришь, что не бывает так.
А я тебе скажу: бывает всё на свете.
Стихи такие разные, как дети,
И их исправить вовсе не пустяк.
В них, от рожденья, собственных свойств нить,
Сломать их просто – тяжелей взрастить.
Когда писала на заказ,
Стихи под стопку шли на раз.
Когда же чувства грудь сжигали,
Стихи передо мной бежали,
Их догонять не успевала…
Гора бумажек возрастала…
Обрывки слов… обрывки строк…
Всё успокоилось в листок…
Сама в себя погружена
Стоит глухая тишина…
Вслед за чужими строчками
[Цитаты приведены без правок]
Всем известна песня эта:
Про соседа-трубача.
Мы развитие сюжета
Принимали хохоча.
Смех наш в слёзы превратился,
В довершение всех бед,
В нашем доме поселился
Этот сказочный сосед.
То рожком слух раздирает,
То в там-там усердно бьёт,.
Без конца всё повторяет,
Вот уже почти что год.
Он долбит всё ту же строчку
Утром, в полночь, и в обед…
От него ни днём, ни ночью
Никому спасенья нет.
В песне все за ним скучают,
Без него не могут жить…
А у нас здесь лишь мечтают:
Как его бы отселить.
«Когда Вы встали у окна,
Я был к Вам ближе всех на свете,
…
И этот чувствуя мотив
Я не сморкался в занавески,
А был корректен и учтив,
При ятагане в красной феске…»,
Игорь Рязанцев
Когда Вы подошли к столу,
Коньячный дух лаская в пальцах,
Я подогнула чуть полу,
Шитьё на пол роняя в пяльцах.
Ждала, что кинетесь ко мне
И, пяльцы с пола поднимая,
Вдруг заволнуетесь вдвойне,
На кончик туфельки взирая.
Закапал дождик за окном,
Листву от пыли обмывая,
