Столько разного было, столько всякого в ней и теперь…
– Понимаешь, – скажу, – Жизнь сама наслажденье приносит,
Просто тем уж, что есть, я попробовала, поверь.
– Но ведь ты же страдала, плыла и почти пропадала,
Так не проще ль однажды сорваться и всё оборвать?
– Да, бывало, и мучилась, и кого-то в ней проклинала,
Но смирялась, подумав, и всё продолжалось опять.
Жизнь – она ведь сама невозможно прекрасная ценность,
Пусть и прелесть, и майя, и вечных иллюзий узор,
Всё в ней тленно: и труд и минутная лёгкая леность,
И влюблённости пыл, и любви опьяняющий вздор,
И похмелье от резких поворотов летящих событий,
От её виражей, от сжигающих Душу немот…
Для чего она, Жизнь?! – Я с ней связана тысячей нитей!
А не связанный с ней, никогда «для чего» не поймёт.
Уже крутит меня буйной осени пляска.
Вдоль по ветру, кружа, новым жизням в запас,
Облетает, шурша, осыпается краска,
Как засохший листочек, вот сорвусь я сейчас.
Мир останется прежним, он не станет иным.
И тогда, вопреки всем законам земным,
Я отправлюсь в полёт над морями, горами…
И приникну к стеклу, напитавшись дождями,
Подсмотреть, как живёт моя Добрая Сказка.
(Утекающей жизни последняя ласка). =)
Нет, зеркал не обману,
Жизнь бежит, спешит проститься.
Птица осень в дни стучится,
Без надежды на весну.
Тихо входит в дом Души
Разноцветными плодами,
И овладевают нами
Тяга к стенам и к тиши.
Сердце радо бы в полёт,
Да только тело не даёт…
Ладно, что ни говори,
Всё уже прошло.
Звёзд угасших фонари
Зачерпнёт весло,
Расплескает по воде,
В каплях водной пыли,
И как будто нет нигде,
Вроде там, где были.
Иллюзорность бытия,
Те же ты и те же я,
Сквозь столетья чистый свет,
Уходящий мир планет.
Для Души не место быт земной.
Толку, здесь искать ей утешения?
Всё, происходящее с тобой,
Лишь ступени Вечного Учения.
Обойдёшь, и всё начнётся вновь,
От нуля стремнины и пороги,
Также падать, расшибаясь в кровь,
Те же боль, и страхи и тревоги…
Вся «свобода выбора» – вперёд,
Слабостям своим не потакая.
Помнишь, куда Путь Земной ведёт?!
Что поделать, коли жизнь такая?!
И нет другой! А значит надо жить!
На ложь и страхи попросту забить!
Ну есть и есть – так целый мир устроен,
В нём каждый зверь по-своему проворен…
Цель далека – а нам куда спешить?
Да, к цели Жизни нам не опоздать,
Смешно спешить к тому, чего не избежать…
Наломала букет черёмухи, и принесла домой,
И мама сказала: «Черёмуха! Как я люблю, Боже мой».
И у кровати поставила, но вскоре меня позвала,
Чтобы букет от кровати я, лучше, на стол забрала.
И всё восхищалась запахом. Но, вскоре, кличет опять:
«Ты на подоконник могла бы цветы забрать?».
Квартира отнюдь не большая, а запах красив, но силён:
Лучше всего с балкона воспринимался он.
Я знаю, что ветер не удержать в руках,
И сердце не будет вечно гореть и пылать,
Терпение буден притупит радость и страх,
Но сказка не хочет в обыденность отпускать.
В закрытых страницах весёлая нежность поёт.
И рвётся, как птица, Душа в запоздалый полёт.
Коль годы б не сплыли… когда бы ни быт, ни семья…
Но это бы были уже и не ты и не я…
Пусть всё ещё волнуется молва,
Шарахаясь от мнения до мнения,
Но всё ушло, и кончились слова,
Смешинки погружая в тень забвения.
И если б не десятки тысяч строк,
Лежащих меж блестящих переплётов,
Наверно ты б и сам подумать мог,
Что не было тех призрачных полётов.
Когда б рабочий стол не так пылал,
Да не Мишутка, с розой за спиной,
Глядящий в Солнца золотой овал,
Я б позабыла диалог с тобой.
Он был мне кратким роздыхом в судьбе,
И рассказал, что я ещё – живая…
Всех наших строк слова перебирая,
Безмерно благодарна я тебе:
За славные чудесные мгновения!
За разговоры в шутку и всерьёз!
За тайну чумового вдохновения
Внезапно озарившую мир грёз!
Там, где чувства угасли,
Не живёт вдохновение,
Не проронит ни звука
Муза в бездну молчания,
И фальшивость напраслин,
Не продлит наваждение,
И счастливая мука -
Камнем в темень отчаяния.
Только тени блуждают
По стенам сомнения,
Только искры по краю
Глухого забвения.
Это время – дверь в Никуда,
Открываешь и пропадаешь,
Истекаешь, как пыль, как вода,
Ощущая – не ощущаешь.
Это время – дверь Не Во Что,
Всё сокрыто таинством, мглой,
Всё как будто и то, и не то…
И с тобой, словно и не с тобой.
Это время провалов и снов.
Мы уходим в него отважно.
Что там Ночью было – неважно,
Утро к Свету пробудит нас вновь.
Жизнь конечно борьба,
Кто же с этим поспорит?!
В ней любому Судьба
Испытанье устроит.
Хочешь ты, или нет,
А пройдёшь стажировку,
На всё тот же сюжет,
И всё ту же сноровку.
Хоть вопросов немало,
Но они, неуместны,
Ведь концы и начала
Всем извечно известны.
Надо жить нам отважно,
– Радость… горе… иль скука…
– Всё для мира не важно…
Просто жить – вся наука!
Жизнь, конечно, хреновата –
– Не её вина.
Ведь она не виновата,
Что так влюблена
В неба синь, леса, поляны,
Горы и моря…
Есть у каждого изъяны –
Что талдычить зря?!
Жизни, в общем, безразлично –
Этот, или тот…
Беспрерывно, динамично
Водит хоровод,
Всех цепляет друг за дружку:
Листик, комара,
Птичку, ящерку, лягушку… –
Вот и вся игра!
И напрасно сомневаться -
Нам за кругом не остаться,
Хоть плыви, хоть вброд…
Хоть кричи, хоть плачь, хоть смейся,
Головой об стенку бейся…
Жизнь себе идёт,
И ужасна, и прекрасна…
Так зачем же нам напрасно
Тратить эти дни?!
Надо над судьбой трудиться,
А потом уж как случится,
Жизни всё сродни.
Надо жить, страдать, влюбляться,
Быть счастливым не бояться!
Ты не унывай!
Жизнь – неверная подруга,
Но прости её как друга,
А коль будет слишком туго –
Сказку сочиняй!
За тобой Душа томится,
Словно юная девица.
Но страшна её темница,
Нет лазейки ни одной.
Разрушая тела клетки,
Трещин горькие виньетки,
Если рухнут эти ветки,
Ей не встретится с тобой.
Так и так не повстречаться,
Только строчкам слов отдаться,
Только в боли и неволе
Эту сказку сочинять.
Может это и прекрасно,
Ведь и так предельно ясно,
Устремление напрасно…
Просто хочется летать.
Я просто бросала слова вовне,
Про то, да про это…
А Сказка Любви жила во мне,
Ещё не пропета.
Я просто любила, чувства даря,
И в холоде стыла.
А Сказка ждала, в небе паря,
Не приходила.
И когда жизнь вошла в колею,
За хладным течением,
Я осознала, вдруг, сказку свою,
Произнесением.
Бурным потоком, тихим ручьём,
Чувством, словами,
Рвалась наружу, ночью и днём,
Над_Облаками.
Сказка пропета, гася огни,
Легла в страницы.
Миг поглотили привычные дни,
Мира границы.
Сказки, как луны в тихом пруду,
Скользят меж нами,
Стекают сквозь пальцы, счастье, беду…
Сном, миражами…
Светят, маня в мириадах лучей
Душедвижения.
Не уловить в сеть обыденных дней,
Снов отражения.
Стекают капельками дни,
Пророчат беды.
Опять мы с чайником одни
– Ведём беседы.
Ну кто придумал и когда,
Что время лечит?!
Прорвалась боль бы, как вода,
И стало б легче.
Но не смущу я чей-то мир,
И не нарушу…
А с неба сателлит-сатир
Глядит мне в Душу.
«Нет вот времени» твердим часто,
Догоняем мы своё счастье,
Нам по будням лет бегом надо…
А оно бежит всегда рядом.
Об него мы спотыкаемся даже,
