собраться,
Направить движенье спокойно:
Нет, вверх нельзя!
Нужно – вниз, до самого дна....
Там будет выход, я знаю…
И нужно будет
Рвануться, толкнувшись ногами,
И прорвавши гнилое удушье,
Направить к солнцу лицо…
Нью-Йорк, 2006
Подрамник, кисти, свежий холст,
И мягкий голос,
Нежный и далекий.
И разговор о дальних странах
И песни ветра за окном…
И берега каналов сонных,
Закутанных туманной шалью,
Где нам бродить неспешно завтра…
Но почему сегодня мне приснились
Осколки зеркала в прихожей?
И капли крови, на стекле…
Оттава, 2006
Мы целовали дождь…
Я целовал холодный дождь…
Давным-давно,
С тобою вместе…
Но понял я,
Что это так лишь после,
Хоть и не вчера…
Тогда же я был сам…
И был, я помню, лабиринт камней,
Огромный серый неприступный…
И я внутри один…
Но ты была тогда,
Я знаю точно, на другом краю
Системы Солнца,
Иль, может быть, Вселенной…
И тоже думала, что ты одна.
Но дождь все шел для нас обоих.
На разных островах…
И были мы одни
Но, все же,
Мы вместе целовали тот же дождь…
И было тихо…
Словно в Вавилоне, накануне
Третьей стражи.
Помнишь?
Оттава, 2005
А листья кружат и кружат
На фоне слез неба,
Которого, в сущности, нет…
Вернее сказать, оно было,
Но нынче,
Когда мы взлетели к нему,
Оно раскололось на части,
как горизонт в океане…
И оставив все на земле,
Мы теперь видим,
И это не листья кружат.
Это наши одежды, ибо
Свобода не терпит
Одежд никаких…
Ньюфаундленд, 2005
То, что было,
И то, что еще осталось,
Переплелось, словно пальцы Борхеса
На известном снимке…
Я-читатель гораздо интереснее, чем
Я-писатель…И потому,
Я, кажется, понял, что
Дао твоих стихов, не
Отдаст мне уж больше свободы.
Секунды судьбы нарезает маятник По,
Что подвешен в
Колодце глубоком…
Но секунд мне не жаль,
Когда у меня есть стихи
И твой портрет на холсте…
Тик-Так… Маятник все ниже и ниже.
Ничего…
"Все впереди" уже и впрямь не звучит,
Но я все же знаю, что
Время пока еще есть…
PS. Солнце садится… Пора.
Оттава 2004
Ты скажешь: «дождь…»
И мы услышим стук за окном,
Ты скажешь: «весна…»
И станет совсем тепло…
А, может, здесь просто
Тепло всегда…
Я знаю такую планету,
Где послушно все слову,
Вернее, нашим мечтам…
Ты мне не веришь?
Тогда просто подумай, о том,
Как это было бы славно:
Река…
И мы с тобой на холме…
2004. Кингстон.
Молчи…
Коснись меня губами
В последний раз.
Я приключение, которое
Могло прийти к тебе
Сегодня с кем угодно…
Я – словно апельсин
На сером полинявшем одеяле,
Как дымный росчерк метеора
В темном небе…
Но полно… Все проходит…
Жар свиданий…
И маленький отель на берегу,
Не приютит огонь наших объятий…
И шум прибоя
Не ворвется боле
В неспешный разговор
О Вавилоне, звездах, Кортасаре…
Вино, стихи, оливки,
Ветер с моря…
Прощай…Как жаль, что все исчезло,
Так и не начавшись…
2004. Кингстон.
…там роща вдалеке,
Мой островок покоя…
Где можно сесть,
И закурив, не торопясь,
Вдруг слиться мыслями
С чириканьем скворцов,
И задать миру, наконец, вопрос:
Я есть?
Тогда зачем?
И, почему меня,
Ты выбрал, для того,
Чтоб причинить кому-то боль?
И научи, как раны залечить…
Нет, не себе –
Я потерплю…
Другой…
Прага, 2006
Читаючи В. Стуса
Торкатися слова Стуса, то
Як дивитись на хмари, що летять
Повільно десь в вишині.
Такі могутні, а між тим
Легкі, як думки, чи, мабуть мрії чиїсь…
Про океани далекі, чи зірки,
Або точніше – глибини,
Звідкіль прилітає світло від них,
Коли вже зірка померла…
Тож, дивлячись
Досі довго на хмари,
Неможна сказати,
Яка із них краще.
Із Стуса словами я бачу
Теж саме: яке з його філософських морів
Є найкращим?
Як відповісти?..
Оттава 2022
