мы — не просто наблюдатели,
Над сериалами рыдатели.
Мы — высшей доблести носители,
Порядка стражи и спасители.
А если кто-то сомневается,
То он серьёзно нарывается
На наше мщенье благородное
И возмущение народное.
И хрустнут кости под пятой уверенной,
Дотла сгорят картины и стихи.
Но из могил господ благонамеренных
Не прорастают даже лопухи.
Сто лет прошло — и место тут отхожее.
А бунтарей всё так же — тьмы и тьмы.
Они пускай не счастливо, но пожили,
И искупили все грехи. А мы?!
А мы — случайные прохожие,
Мы от рожденья толстокожие,
И наше собственное мнение
Имеет важное значение.
Мы любим немалобюджетные
Истории остросюжетные,
Финалы с песнями и плясками
И усыпляющими сказками…
2021 г.
СЕКТА
Пропаганда пьянит сильнее,
Чем запретный укол под кожу.
Я живой и жалеть не смею,
Что до этого дня я дожил.
Вместо дряхлых радиоточек –
Соцсетей бесконечный гомон,
Где любой — даже кто не хочет,
Предстаёт перед всеми голым,
Вместо мёртвой партийной прессы –
Балаган виртуозов слова.
Удовольствие жить под прессом
Получают, как прежде, снова
В тайной секте довольных жизнью,
Мирной секте довольных жизнью…
Их растили такими долго.
В них копилась любовь слепая,
Жажда правды и чувство долга.
Их баюкали, подкупая
Немудрёной мечтой о странах,
Где бесплатно даётся счастье,
Где находишь свою нирвану,
Разбирая себя на части.
День Сурка — бесконечный праздник.
На ветру гордо флаги реют.
Память детства уже не дразнит –
Ведь, как правило, не стареют
В древней секте довольных жизнью,
Вечной секте довольных жизнью…
Им и зрелищ дано, и хлеба –
А о большем мечтать накладно,
Им рукою подать до неба –
Оттого и на солнце пятна.
И плодятся они в неволе,
Хоть любви и не знают вкуса.
Если кто-то кричит от боли –
То предатели или трусы.
Ибо твёрдо усвоил каждый,
Что судьба — это вещь простая.
Промахнётся вожак однажды –
И ощерится волчья стая
В злобной секте довольных жизнью,
Мрачной секте довольных жизнью…
Чем закончится эта сага –
Победители всем расскажут.
Стерпит лозунгов ложь бумага
И на полки архива ляжет.
Запах тления всё сильнее
С каждым месяцем, с каждым годом.
Поколения сатанеют.
Но толпа, даже став народом,
Самых буйных затопчет лихо –
И забудет про суть протеста,
По домам разбредётся тихо
И привычно уступит место
Сытой секте довольных жизнью,
Дружной секте довольных жизнью…
Август 2019 г.
* * *
Ты дремлешь тихо, мой из детства сад
Под хмурым небом средней полосы.
Простились мы почти сто лет назад
В рассветный час серебряной росы.
Никто не знал, что это навсегда.
Слова прощанья не вспорхнули с уст.
И не манили даже сны туда,
Где знал меня младенцем каждый куст,
Где спелых яблок падающих стук
Тревожил ночь как будто не к добру,
Где кроны ив — задумчивых подруг
Таинственно шептались на ветру.
И плеск речной волны невдалеке…
Ты дремлешь, сад? Ты грезишь наяву?
Святое что-то есть в твоей тоске.
Чужие люди мнут твою траву.
У тех людей косноязычна речь,
И жаден взгляд, и помыслы просты.
Им не понять, а значит не сберечь
Уюта твоего и красоты.
Из сердца вон скорей и с глаз долой!
Давно пора сереть асфальту здесь!
Вдруг старый ствол застонет под пилой,
Напоминая всем: «Я есть! Я есть!!!..»
И я от боли вскрикну, может быть,
Услышав ту последнюю мольбу.
Прости, мой сад! Я смел тебя забыть,
Но я делю с тобой твою судьбу!
Мой светлый рай! О тайном помолчи!
Храни покой смиренно до поры,
Пока лихие наши палачи
Неторопливо точат топоры!..
2019 г.
* * *
Если б мог я в чужие заглядывать сны,
Мне бы не были умные книги нужны
И казалось бы скучным любое кино,
Есть ли музыка в мире — и то всё равно!
Не манил бы меня никакой Интернет,
Где так много всего — но и многого нет,
И немыми бы виделись все словари,
Что листаю ночами порой до зари.
Ночь темна и душна, словно дом без окон.
Тайны грёз охраняет суровый закон,
И его отменить не под силу ни мне,
Ни главе государства. Что, может, вполне
Справедливо. Но втайне я всё же боюсь,
Что кому-то порою назойливо снюсь
И такое творю без зазренья стыда,
Что в башку наяву не придёт никогда.
Я не против. Меня бы хватило на всех.
Грех — не грех, если дело имеет успех.
Нам, злодеям, любой беспредел по плечу.
(Если кто не умеет — то я научу!)
Мы-то знаем — в природе запретного нет,
А в России злодей — это дважды поэт.
И ему безнаказанность так же к лицу,
Как к лицу вдохновенье любому творцу.
Но, умей я чужие подглядывать сны,
Даже будни бы не были нынче трудны.
И я точно бы знал, кем кому прихожусь
И каким иногда беспричинно кажусь,
Кто обиды таит на меня много лет,
Кто — причина моих нескончаемых бед….
Не сжигал бы я годы бездарно дотла…
Но судьба занавесила все зеркала!
Апрель 2020 г.
* * *
Все мечты идиотов сбываются проще,
Потому, что дешевле запросы у них.
Хоть чудес не творят их корявые мощи,
Но везде, где пролезут, сойдут за своих.
Трудно жить с беспокойною совестью в ссоре,
А на трезвую голову — даже грешно.
И умы их хозяевам — только на горе,
И на всех это горькое горе одно.
А мечты идиотов сбываются чаще.
Нищим духом последний мы грош отдаём.
В нашем мире охотно жалеют пропащих,
Но боятся готовых стоять на своём.
Тут за что ни запнёшься — среда виновата
И уклад, уходящий в глубины веков.
Тут кого ни возьми — обезьяна с гранатой,
И любая страна — как Страна Дураков.
Для кого же Земле нашей дряхлой вращаться?
Галилеев-то нет, инквизиторов — рать!
Видно, в каменный век нам пора возвращаться,
Чтобы камни за пазуху вновь собирать.
Нет на свете скучней и нелепей работы,
Чем опасные мысли копить про запас.
Но, покуда умеют мечтать идиоты,
Что-то может ещё измениться у нас…
Август 2020 г.
ВРЕМЯ
Время моё! Ты текло полноводной рекой
Между крутых берегов бесконечных мечтаний.
В поисках места под солнцем терял я покой
В светлой весне, в ослепительной юности ранней.
Ты научило упрямо стоять на своём.
Не упрощало, прощало и громко
