края.Но поплывут дожди, взойдут росткиИ расцветут, как радуги сияя.В привычной суете бегущих дней,Порой не разглядеть нам тех, кто рядом.И лишь на виражах, красою всей,Предстанут перед нами… или ядом.***Снег растворяется в объятиях дождя,Стекает с ним через боры, дубравы…Ветра, оставив зимние забавы,Взбивают в стаи тучи, небо бороздя.Взвиваясь вверх, по стрелам солнечных лучей,Зелёной гаммой старый фон стирая,Вливается в жизнь поросль молодая,Изящных кружев много тоньше и нежней.Мир света полон ожиданием чудес,Трепещет в предвкушении цветений,Так юн и хрупок перебор весенний,Плодов грядущего надежда и контекст.***Я прихожу, когда хочу,И ухожу, когда желаю!Напрасно не пали свечу,Я, как и ты, здесь проживаю.Из твоего тут – только ты,С капризом смутных настроений.Нет во вселенной пустоты,Лишь элементы наслоений.Их видеть людям не дано,Хоть часто ощущают дети,Но есть в мозгах у вас окноВ запретные пределы эти.Тот, кто открыть его посмел,Как призрак в снах своих блуждает.И этот непростой уделПотомству в дар он оставляет.И можно с этим просто жить,И скрытых знаний не тревожить.Но ты их предпочёл умножить,Теперь желаешь всё забыть.Ты разомкнул завесу тьмы,Призвав меня в твой сон явиться.И как бы не старались мы,Нам больше не разъединиться.***Словно полотна галереи,Цветут, меж парковых аллей,Разнообразные шалфеиСнегов, сверкающих, белей,Синее синевы небесной,Алее алости зари,Свисают в ряд на ветке тесной,Как маленькие фонари.Пьянея нежным ароматом,В потоках солнечных лучей,Шмель, в одеянье конопатом,Кружит, темнее тьмы ночей,Отсвечивают рыжим пчёлы,Ползут меж листьев муравьи,И крылья мух, как ореолы,Вращают виражи свои.Жара. Горячие скамейки.С дороги редкий шум машин.Птиц, пролетающих, семейки.Одна из будничных картин.А за углом, в тени строений,Совсем нет лавочек пустых.Делясь копилкой настроений,Теснятся жители на них,Между дорогой и домами,Привычной жизни островками.***Какого цвета бывают листья?Желты янтарно, как шкурка лисья.Пурпурны, словно бокал тюльпана.Белы, как плоскость киноэкрана.Цветов сирени. Оттенков злата.Их гамма ярка и так богата.Они прекрасны, неотразимы.Но в них цветы нам почти незримы.Они других к себе привлекают,Для них, как звёзды в ночи, сверкают.Тех, кто живёт по соседству с нами,Но смотрит в мир другими глазами,В диапазоне созвучий ином.Неоднозначен прекрасный наш дом.Он в отражениях чувств преломляется.Всё в нём иначе, чем нам представляется.Бабочки геомагнитами реют.Рыбы электрополями владеют.Топают, тихо общаясь, слоны.С эхолокацией совы дружны.Нам не несут сотни запахов ветры.Вкусы не чувствуем за километры.Разум – в пределах с сенсорным замком,Много вокруг с чем наш мозг не знаком.Путь в подсознание что-то находит,Странным предчувствием, страхами бродит.Мысль по дорожке лунной стекает,Кто-то незримый следом шагает…***Я застыну изваяньем между небылью и былью.Мне, как водится, добавят не бывавшие черты.Строк прозрачных откровенья диссертаций скроют пылью,Изукрасив измышленьем соискателей шварты.И не важно, что писала, чем жила на самом деле,Искромсают в плагиате, запятыми исказив,Всё смешав аморфной кучей, словно боль обвалов в селе,И растает бледной тенью каждый бьющийся мотив.В биографию припишут песни трав, камней, русалок,Ситуации чужие, смех иллюзий, встреч фантом,Игнорируя надменно сотни маленьких шпаргалок…Ну да ладно, так ведь странно сожалеть нам о потом.***Я светилась листочком зелёным,Трепетала на ветке дней.Жизнь стекает видением сонным,Разгоняется всё быстрей.Я тянулась к неведомым далям,Воспаряясь в потоках вод.Жизнь, по связанным цепью деталям,Водит солнечный хоровод.Я бродила по разным дорогамМыслей, сложенных в мудрость книг.Жизнь с усмешкой течёт по файл-логам,Разум снова вогнав в тупик.Тенью памяти жизней касаясь,Растворяюсь, как дыма струя,И кружусь по ветрам, всё прощаясьС иллюзорной красой бытия.
Спальный район
***Снова снаряды, разрывы, бои,Камни, теракты, разборки…А я хочу говорить о любви,Чувствах, что страстны и зорки.Взглядом лучистым меня обними.Мир отмирает, воюя…А я хочу говорить о любви,В жаркой волне поцелуя.Просто укрой во мне боли свои,Сбрось хоть на время тревогу,Губы пусть шепчут плетенья любви,В тишь уводя понемногу.Язвы сознания, быта слои,Вздоры пустого азарта…А я хочу говорить о любви,Мы ведь не знаем, что завтра.***Под воздействием стихийТак легко писать стихи:О снегах, набрякших почках,О листочках, о цветочках…Но картины вянут в строчках,Думы в странных заморочках,Чувства глухи и сухи.Разум скалится как тролль,Эпатаж давно не роль,Каждой мысли, что мелькает,Тьму вариантов предлагает,Но слова стирает боль.Подбирать ли, выбирать…Но её не рассказать,Ни намёком, ни строкой…Гулкой жалостью немой.На Земле за боем бой.Мир, пресыщенный войной.Хочешь смейся, хочешь вой.***Небеса водой сверкают,В жемчуг крася провода.Всю неделю обещаютИ дожди, и холода.Снег с метелью на Хермоне.Заморозки на горах.Туч обозы в эшелоне,Группируются в ветрах.Хор громов, сквозь вой сирены,Звуки выстрелов слышны,Сотрясают взрывы стены…Сто шестнадцать дней войны.***Любая война ведёт к новой войне.И это логично, понятно вполне.Но сыплется опыт сквозь дней решето,И как быть сегодня не знает никто.Средь правильных действий, ошибки пестрят.Всё те же: «Что делать?» и «Кто виноват».Смешно и нелепо напрасно винить,Увы, кухнеплётов нельзя изменить.На всех и на всё изливая свой яд,Они истерично повсюду кричат.Им все, почему непонятно, должны,А истины жизни отнюдь не важны.«Он мог… он не сделал… убить… расстрелять…».Завистливы. Злы. И не могут понять,Услышать сквозь рёв своих выспренних фраз,Что каждый живущий живёт в первый раз.Все строят не общий, а личный свой путь.В сплетеньях путей проявляется суть.Одни защищают родных и свой дом,Другие лишь хают, в сторонке притом.***«То, что было, и теперь есть,И, быть может, будет вечно;Вечно зверю тесно будетРядом с тем, что человечно…» [3]Время длинными тенямиВиснет, их в одну свивая.Ночь сверкает фонарями,Звёзд мерцания стирая.Звуки гаснут, затихая,В опускающейся дрёме…Рёв сирены, в миг срываяСна покровы в каждом доме.Завихрились параллели,Жизни азимут меняя.Расцветают асфодели,И ни ада нет, ни рая.Очагами пандемии,Боль и тлен распространяя,Мчатся войн схизофрении,Споры новых битв роняя.***Мысли ржавы как медяк.Что ни век – сплошной бардак.Вор на злате ест и пьёт,Да о честности поёт.Над детьми жена дрожит,Страх ей голову кружит.Муж куражиться не прочь,Вновь прошляется всю ночь.В информации туман,Что ни принцип, то обман.Кто себе сгрёб пятый дом,В небо тыкает перстом.Речь о мире говорят,А в глазах садизма яд,Злобной жадности в плену,Сами в тыл, всех на войну.Мы ведь люди, не зверьё,Что ж всех громче крик: «Моё!»?!Жизнь пустыней опадает.Сытый зверь не убивает.Люди… люди… вот беда,Словно голодны всегда.***В том краю, на краю,Где олив, как в раю,И у кассий серёжки златые,Белоцветный дурман,И песчаный туман,Пустырей разнотравья цветные.Где истории сбой,Нескончаемый бойМежду жизнью и мраком гордыни,Нынче снова война,Горькой боли волна.И молчат небеса и святыни.***В рассветном небе светится звезда,Осколок тайны, средь обычных дней.Бледнея, пропадает бороздаЧумацких, перегруженных, саней.Расцвечивая радугой огня,Сгоняя под навесы тьму теней,Втекает, жизни праздником пьяня,Поток слепящих солнечных лучей.И рвётся, словно струны, тишина,Метала грохотанья, криков крень…Всё ладно… Вот когда бы не война,Что длится уже двести пятый день.***Тихо. Днём, ни выстрелов, ни взрывов,Что так бьют по нервам здесь ночами.Курят продавцы у магазинов.Цитрусы бликуют янтарями.Солнце гонит в тени пешеходов.Кошка дремлет в замершей витрине.Майны глухо возятся в тьме сводов.Неба край в хамсина пелерине.Словно бы тромплей, в тисках кварталов.Пальмы не шевелят веерами.Офисы различных филиалов.Кофе за прозрачными дверями.Овощи, взращённые в теплицах.Сердце болью в призрак тишины.Жёсткие бои на всех границах.Сонный островок среди войны.***Хаос взрывается как от вина.В том, что война,Не наша вина.Страшен до
