Пустой вестибюль здания почты, полночь. В вестибюле сидит мужчина в пальто и шляпе, кругом кажется, никого нет, но как только мужчина снимает шляпу и достает пистолет, из-за колонны выходит мальчик на вид лет двенадцать.
– Пользы будет больше, если стрелять не в голову, а в ногу, – заученным дрожащим голосом произносит мальчишка.
– О, господи, ты откуда взялся? – опешив, ответил мужчина.
– Там просто было так сказано, – прокомментировал свои слова мальчик.
– Где? – мужчина сел обратно за стол посреди вестибюля.
– В моем письме.
Мужчину тот час пробрала дрожь от того только, что его смерти дали отсрочку.
– Каком письме? – едва выговорил мужчина.
– Я переписываюсь с одним человеком, которого я не знаю. Он всегда пишет невесть какой бред, но мне нравится. Нравится, что могу переписываться с ним.
– Интересно.
– По правде говоря, пишет-то всегда он, а я… я тоже пишу, но не отправляю свою ответы.
– Почему же?
– Они не доходят до него.
– Вот как, и в чем же проблема?
– В том, что он пишет с моего адреса. Да это, наверное, странно, но у этой странности есть объяснение. Он пишет из будущего, с тридцатых годов двадцать первого века, – все еще слегка дрожа, проговорил мальчик.
– Через сто лет значит, – задумчиво, как бы для себя, сказал мужчина, – и что же он там написал, что ты в такую рань ушел из дома.
Мальчик все еще дрожал, хоть может и только от холода, но все же возможно просто боясь.
– Он говорит, что существует игра, – с расстановкой начал мальчишка.
– Игра? – переспросил мужчина.
– И вы в нее играете.
– Что значит, играю, этот иносказательное выражение что ли? – уставился пристальнее мужчина.
– Это совершенно буквальное выражение.
– Я не играю в игры.
– Играете, просто не знаете об этом.
– Шашки, ты про шашки? – с улыбкой вспомнил мужчина.
– Нет, не шашки. Это страшная игра и вы лишь потому ее не вспомнили, что вам кажется это сном, – мальчик увидел, как переменился в лице мужчина и остановился.
– Что ты сказал про сны? Дай мне, пожалуйста, это письмо, я верну тебе его после.
– Извините, но не могу, я его сжег.
– Зачем? – сурово сглатывая, выдавил мужчина.
– Потому что такова была воля писавшего.
– Черт. Ты уверен, что там были те слова, что ты сказал мне?
– Ну конечно, – робко ответил мальчик.
– Почему нужно стрелять в ногу?
– А зачем вы хотели стрелять в голову? Ладно не отвечайте, вы задали правильный вопрос, – мужчина до того полагавший, что мальчик говорит лишь заученные фразы, теперь отнесся к нему более серьезно, – это все чтобы пронести память сквозь время, ну или сон. Вы ведь поэтому теперь здесь, поэтому вы приставили пистолет к голове? Из-за снов.
На лице сидящего мужчины показался страх и согласие. Мальчик продолжил.
– все это игра, в которую играют другие. Вы тоже в нее играете, но само ваше участие уже проигрыш. Как только вы засыпаете вы попадаете в игру, но вы не помните этого потому что думаете что это сон. Возможно, это и есть сон, но вы не можете проснуться.
– Что значит, не могу проснуться?
– Вас просто отправляют обратно.
– Кто отправляет?
– Я ведь сказал уже, игроки.
– Это какая-то бессмыслица, – едва не плача сказал мужчина, – как тебя зовут?
– Боб.
– А меня Сэм. Ты знаешь, что в моих снах Боб?
– Нет. Я только знаю кое-что из писем, но там не говорится про сон.
– Они ужасны, эти сны.
– Поэтому вы хотели убить себя?
– Потому что они слишком реальны.
– Видимо поэтому вам и нужно стрелять в ногу.
– Да уж спасибо за совет дружок.
– Нет, я серьезно. Я уже говорил, что нужно нести память сквозь время, это именно так и делается. Когда вы попадете в игру ничего уже не останется, ни шрама, ни следа и только боль, возможно, будет напоминать вам о том, что есть и другой мир кроме нашего. Дальше я не совсем понял, но там сказано, что даже удаленный файл оставляет за собой некий шлейф, по которому можно узнать о его существовании. Пуля и будет тем шлейфом, – парень развел руками смотря то в одну то в другую сторону, – там так написано.
– Это все?
– Да. Мне просто интересно, что же там в ваших снах? – лицо мальчика теперь уже не выражало страха, но было преисполнено жалости.
– Я плохо их запоминаю. Быть может нужно спросить того кто пишет тебе письма.
– Я ведь говорил уже, что он не отвечает, а так он, наверное, знает.
Сэм встал со стула и немного шатаясь, направился к выходу.
– так последуете моему совету? – неловко спросил Боб.
Мужчина вышел на улицу, так и не ответив, в его лице не было ни кровинки, абсолютно бледный он выглядел как ходячий труп. Его бледность была следствием целого ряда событий довершенных только что. Сэм не спал уже вторые сутки, а все потому, что его пугали сны, сны которые казались большей явью, чем его настоящая жизнь. Единственной мечтой Сэма уже давно был сон без сновидений, без ужасов которые преследовали его будто наяву.
Открыв двери и выйдя на высокое каменное крыльцо, Сэм тут же сел на ступени, несмотря на моросивший дождь. Как только он закурил, сзади послышались шаги мальчишки, что только что донимал его в зале.
– ну чего тебе? – устало спросил Сэм, даже не глядя в сторону Боба.
– Да я спросить хотел, вы домой сейчас идёте? – робко пробурчал мальчик.
– Слушай ты меня достанешь сейчас.
– Просто спросил.
– А я тебе просто ответил, доволен?
Мужчина встал, сделал несколько скорых затяжек и бросил окурок, уходя в сторону от здания. Мальчик поплелся следом. В какой-то миг мужчина обернулся, думая, что отделался от мальца, но тот шел по пятам.
– ты чего за мной ходишь? – с угрозой в голосе спросил мужчина.
– Хочу проследить, чтобы вы себя не убили, – ответил мальчишка, останавливаясь на порядочном расстоянии.
– Ты всерьез думаешь, что я взрослый человек поверю в твои игры? Ты болван парень понял, хорошо, если из возраста только болван.
– Хотите сказать, что не верите мне? Я же видел как вы разволновались, когда я сказал про сны.
Сэм стоял и смотрел на мальчика уже иными глазами. Выйдя на улицу, он как будто забыл, что было ночью, и теперь уже сон больше не владел им.
– шутку себе придумал да, попробуй, сунься ко мне еще раз со своими вопросами, я тебя так отлуплю, мало не покажется.
– Вы ведь боитесь смерти, да?
Сэм готов был уже броситься на мальчишку, но все же взял себя в руки и сдерживаясь ответил:
– Все боятся смерти.
– Но не все уже умирали.
– Что ты сказал, ты это сам придумал или это снова письмо?
– По вам не скажешь что вы трус, и все же смерть вас сильно страшит. Мне как-то раз вырезали гнойник из кости и так и не вырезали до конца, пришлось резать снова. В первый раз я совсем не боялся, но от боли потерял сознание. Когда мне сказали, что придется все повторить, я
