– Да всё нормально, Саш. Иди к семье, а то неудобно как-то.
– Насть, нет. Всё не так. Ты неправильно поняла.
– Это уже неважно, – беру коробки с пиццей, но Санёк преграждает дорогу. Ну что ещё?
– Насть, это моя бывшая жена.
– Дети тоже бывшие?
– Нет, дети нынешние. Блин… заговорила. Мои дети от бывшей жены.
– Я поняла, Саш. Иди. Тебя ждут. Бывшая жена и небывшие дети.
– Я тебе потом позвоню и всё объясню, ладно?
Развернувшись, иду на выход. Ну попробуй, может, дозвонишься, если у меня будет хорошее настроение.
***
Пересчитав всю валюту, звоню Потоцкому на мобильный, говорю, что хочу вернуть долг.
– Тебе деньги на карту скинуть или отдать наличкой?
Закусив губу, жду ответа. Сердце глухо тарабанит по всей грудной клетке. Если сейчас скажет наличкой, то нам придётся увидеться. Хочу ли я это? Где-то одна половина меня протестует, а вторая… Ой, её даже слушать не хочется. Она такая вредная и на меня совсем непохожа.
– Я тебе как деньги давал?
– Наличкой. Значит, хочешь бумажные, шелестящие, да?
– Угу, скину адрес куда привезти.
Потоцкий кладёт трубку раньше, чем я успеваю с ним попрощаться. Странный какой-то, совсем неразговорчивый. Может, случилось что-то?
От тревожных мыслей, моментально вспыхнувших в голове, хочется отряхнуться как от налипшей шерсти на чёрные брюки. Я не буду за него переживать, даже если что-то там и случилось.
На мобильный приходит сообщение. Похоже на домашний адрес. Время восемь вечера. Если я поеду на такси, то уже сегодня смогу закрыть все вопросы с долгом, а затем вернуться домой и немного отпраздновать, что я такая вся молодец, вернула деньги даже раньше, чем планировала.
Без грамма косметики на лице, в обычных джинсах и майке собираюсь выйти из дома, но меня тянет к шкафу переодеться. Не загоняюсь. Не пытаюсь рыться в своей голове: почему не хочется появляться перед Потоцким в своём привычном виде. Я же девочка, да. Априори должна быть красивой, даже когда просто иду в магазин за хлебом.
Вдруг по дороге куда-нибудь я встречу того единственного и буду вся такая не при параде? Он же тогда мимо пройдёт, не поймёт, что всю жизнь искал именно меня. Похоже на бред? Ой да пофиг как-то. Зато жирные тараканы в моей голове выстроились в ряд и аплодируют стоя.
Красивый комплект белья с кружевом. Юбка покороче. Облегающий топ. Волосы свободно лежат на плечах.
Макияж делаю за минуту: выравниваю тон любимым СС-кремом, на скулы немного румян, стрелки на верхнее веко и на губы ярко-красную помаду. Ну вот же. Красавица. Как в такую не влюбиться?
Вызываю такси. Пока жду его на улице, прислушиваюсь к внутренним ощущениям. Ух… как волнительно. Сегодня точно случится что-то хорошее. Не может же моя чуйка так нагло врать.
Такси привозит в новый район из современных многоэтажек. Я здесь впервые.
Рассчитавшись за поездку, выхожу из машины и уверенным шагом двигаюсь к подъезду. На домофоне нажимаю номер квартиры. Жду пару секунд, и дверь в подъезд открывается.
Пока еду лифтом на шестнадцатый этаж, успеваю сделать несколько селфи в кабинке и опубликовать в Инсте пост: “Будь счастлив в этот миг. Этот миг и есть твоя жизнь. Омар Хайям”.
Сейчас я счастлива, да. Потому что отдаю деньги, которые брала взаймы год назад. Это значит, что всё было не зря. Я потянула руки к солнцу, приблизилась к своей мечте вплотную, и не обожглась. А ведь могла всю жизнь прожить серо и скучно: мечтая, но боясь рискнуть, как живут большинство людей. Очень горжусь своей смелостью и решительностью. Пока другие ходят на нелюбимую работу, живя от зарплаты до зарплаты, я кайфую. У меня есть моя студия. Моё детище. Любовь всей жизни, если не больше.
Замерев напротив квартиры с номером семьдесят восемь, заношу кулак. Стучу. Можно было позвонить в звонок, но я не знаю: работает он или нет.
Щёлкает замок, дверь приоткрывается и голос Дани: “Входи”.
Трусливо потянув ручку двери на себя, вхожу в квартиру. Ещё на пороге в глаза бросается роскошная обстановка. Взгляд устремляется на лестницу. Двухуровневая квартира? Весьма круто, да.
– Дань, ты здесь? Я деньги принесла, – кричу, и мой голос разносится эхом.
Переминаясь с ноги на ногу, осматриваюсь.
Квартира только-только после ремонта. Мебели минимум, зато всё остальное просто в идеале. Паркетный пол. Стены отделаны декоративной штукатуркой, рисунок такой интересный – что-то дизайнерское. Многоуровневый подвесной потолок с матовой поверхностью.
Занятая разглядыванием интерьера, не замечаю приблизившегося Потоцкого.
– Кофе будешь? – спрашивает он, а я от неожиданности едва не хватаюсь за сердце.
Даня усмехается, видя мою реакцию. А я глаз не могу оторвать от его нагого по пояс тела. Чёрт бы его побрал… Нельзя же быть таким идеальным в свои тридцать два? Мог бы за десять лет, что мы знакомы, хоть немного разжиреть, наесть себе пивной живот, а не усердно трудиться в спортзале, оттачивая каждую мышцу.
– А это что? – хмурюсь, наткнувшись взглядом на перевязанную белым бинтом руку: начиная от запястья и заканчивая пальцами.
– Ерунда.
Развернувшись, Потоцкий медленно движется вглубь квартиры. У меня не остаётся другого выбора, как быстро снять босоножки и последовать за Данилом.
– Как это ерунда? – рассуждаю вдогонку, но Данил едва может слышать – он-то уже давно скрылся из виду.
Попадаю в кухню. Потоцкий повёрнутый ко мне спиной, колдует возле кофейной машины. Глядя на перекатывающиеся по спине мышцы, я невольно сглатываю. Интересно: на ощупь они такие же твёрдые как кажутся?
Данил резко оборачивается, застаёт меня врасплох. А я вся такая не при делах руки прячу за спиной, пальцы сцепляю между собой в замок.
– Красивая. У тебя сегодня свидание? – его глаза стреляют в меня без остановки, заставляют смущаться.
– Нет, просто захотелось сделать красивую фотку в "Инсте". Ради неё пришлось постараться.
