Босс для Алёнушки

❤️

На стоянку мы спускаемся с черепашьей скоростью, чтобы брат не навернулся на своих новых костылях. И уже на самом выходе мне звонит бабушка. Да уж, время-то совсем позднее, распереживалась, наверное...

- Бабуль, всё в порядке, - быстро сообщаю я в трубку и слышу облегченный вздох. - Ванька уже со мной, скоро приедем.

- А чего так долго-то? Лисёнок уже седьмой сон смотрит!

- Да тут Ванька с велосипеда навернулся, вот мы и заскочили в травмпункт сразу. Он тут рядом совсем, - уклончиво говорю я. - Скоро приедем, не беспокойся. Мы уже и машину себе нашли.

- А, такси-то? Молодцы, - одобрительно констатирует бабушка. - А то мало ли что в такое позднее время... не дай Бог хулиганье какое-нибудь прицепится, а то и милиция арестует!

Поправлять ее в очередной раз мне лень. Сколько ни втолковывай, что милицию уже давно переименовали в полицию, она принципиально не желает запоминать. И как многие старики, чья молодость осталась в прошлом веке, боится людей в погонах и почему-то считает, что по ночам они хватают всех, кто шастает по улицам, без разбора.

- Да какая милиция, скажешь тоже... - о том, что полицейские уже проявляли к нам интерес из-за разбитого бояровского внедорожника, я благоразумно решаю не упоминать. - Делать им больше нечего, как нас арестовывать.

- Э-э, Алёнк... - вдруг вполголоса зовёт братишка.

Интонации у него какие-то странные. Как будто он резко оробел и растерялся.

- Ладно, бабуль, нам пора бежать! Скоро будем дома... пока-пока, - и отключившись, я поворачиваюсь к брату. - Что?

Он стоит, навалившись на костыли со слегка перекошенным лицом, и смотрит на стоянку. Я машинально бросаю взгляд в ту же сторону и тоже замираю.

Там припаркована патрульная машина полиции. Но дело вовсе не в том, что она там припаркована... а в том, что ее задняя дверца гостеприимно распахнута, а рядом стоит полицейский и жестом показывает нам подойти.

- Блин, опять, что ли? - тревожно бормочет Ванька. - Чего они к нам прицепились? Твой босс ведь разрулил всё, разве нет?

- Не знаю, - растерянно говорю я и вздыхаю: - Ладно, давай подойдем, раз зовут. Не убегать же.

- Я б лучше убежал, - недовольно ворчит Ванька.

Мы медленно приближаемся к полицейскому, и тот деловито указывает в салон.

- Ныряйте.

- Зачем? - настороженно спрашиваю я.

- Так подвезти же сказали. Задиристого пацана на костылях и хорошенькую, но испуганную горничную, - при последней фразе полицейский ухмыляется и любопытно оглядывает меня с ног до головы. - Думал, Василий Андреевич шутит, ан нет. Чего так напрягаетесь-то?

Бояров, блин! Так вот о каком таксисте-филантропе он говорил... а мы и уши развесили.

- Ну, я...

- Ещё бы не напрягаться, - отвечает вместо меня чужой голос.- Они любимый фольц Василия Андреевича разбили только что.

- Здравия желаю, товарищ майор! - мгновенно вытягивается в струнку полицейский. А ухмылочку с его физиономии сдувает, как ветром.

Я осторожно оглядываюсь, а Ванька так и вовсе голову в плечи втягивает, боясь лишний раз привлечь к себе внимание.

Рядом с нами стоит высокий бородач в погонах. Это в его компании Бояров недавно засветился, когда группа полицейских появилась на стоянке во время происшествия с нападением и злополучной ванькиной бутылкой.

- Подбрось меня до Северной Управы, - приказывает он, а потом смотрит на меня внимательнее и сощуривается. - Если девушка не возражает.

- Н-не возражаю...

- Тогда присаживайтесь. Поспешим.

Мы с братишкой бочком протискиваемся в салон полицейской машины и дружно затихаем там. Тем временем майор устраивается на переднем пассажирском сиденье, бросает ещё одно короткое распоряжение подобострастному патрульному и оглядывается назад.

- Адрес какой у вас?

Я пришибленно выдавливаю из себя название улицы и номер дома, и какое-то время мы едем в полном молчании. Только майор то и дело поглядывает на меня через зеркало заднего вида.

- А я вас, девушка, кажется, знаю, - вдруг хмыкает он. - Алёна Клёнова, верно?