Глава 17
Вооружившись айкосом и чашкой остывшего кофе, сижу на подоконнике, старательным почерком вывожу на бумаге ровные строчки.
"Привет, сегодня 16 августа. Давно я тебе не писала, да?"
Усмехаюсь, пачкая пожелтевшую от старости страницу синими чернилами.
Мысли скачут галопом, я едва успеваю их записывать в дневник. За девять лет я не сделала ни единой записи в блокноте, а сегодня меня прорвало. Всему виной поганое настроение и дождь, неустанно льющийся за окном.
"Мы встречаемся с Данилом уже целый месяц. Представляешь? Точнее, наши редкие встречи вряд ли похожи на серьёзные отношения. Проще сказать, мы просто трахаемся. Секс улётный, но на этом всё…"
Вздохнув, я отпиваю с чашки горький кофе, ощущая, как внутри меня рвутся тоненькие ниточки.
Ещё один тяжкий вздох, губы начинают подрагивать, и вот уже первая слеза катится по щеке, стекает по подбородку и падает прямо на свежую надпись в дневнике.
Я часто говорю сама с собой. Не знаю: кто-то ещё так делает, нормально это или просто я с шизой по жизни. Но мне как бы пофиг, наедине с самой собой я очень разговорчивая.
– Мне его мало. С каждым днём я ощущаю, как меня сильнее затягивает в водоворот чувств, и я понимаю, что это в одностороннем порядке. Я его люблю. Это уже точно. А ему со мной просто комфортно, – проговариваю, делаю небольшой перерыв, чтоб зажать губами фильтр стика и закрыть глаза, визуализируя образ Данила.
"Он уехал в командировку. Вчера. А я уже безумно по нему скучаю. Но писать первой не собираюсь, пусть не думает, что мне без него никак".
Телефон отвлекает. Отложив дневник в сторону, хватаю мобильный. Вглядываюсь в экран. Звонит Вика.
– Ты куда пропала, подруга? Совсем за нас забыла, – усмехается Вика, а мне не до веселья.
– И тебе привет. Пропала, ага, – без сожаления в голосе.
– Ну понятно. Говорят, вы с Даней мутите.
– Правду говорят. И что? – я без наезда, но выходит с претензиями.
– Да я ничего против не имею, Насть… Ты не подумай. Я просто спросила.
– Я так и поняла. Всё нормально.
– Может, увидимся как-нибудь? Или вы с Данилом очень заняты?
Усмехаюсь, хоть подруга этого и не видит.
Ага, заняты, конечно. Наших встреч за неделю можно пересчитать на пальцах одной руки, ещё и останется, но об этом я говорить точно не собираюсь. Давно уже поняла, что обнажать душу – опасно, особенно перед подругами – эти вообще все сплетницы и завистницы, с ними я ещё больше фильтрую, что говорю.
– Мы сегодня с девчонками в караоке собираемся, давай с нами?
Мы – это подразумеваются под всеми девочками или же Люда не в счёт? После того как бывшая лучшая подруга вылила на меня капучино я не горю желанием с ней видеться. Быть девочкой для битья – точно не про меня.
– Как-нибудь в другой раз, – отказываюсь я.
– Насть… Мы без Люды. Знаю, ты за неё не спросила, но я и так тебе скажу, что после того раза, когда вся наша компашка собралась на даче у Жеки и Светы, Люда перестала с нами общаться. Честно? Я очень рада этому. Не представляю вас всех на одной территории и если выбирать между ней и тобой, то мы с девчонками за тебя.
– Э-м… – хрен знает что отвечать на подобное. – Спасибо, наверное.
– Ну так что, Насть? Мы точно без Люды. Ты, я, Аня и Света, как в старые времена. Нам тебя очень не хватает, девочка. Соглашайся уже, а то мы втроём припрёмся к тебе и устроим караоке в твоей съёмной однушке.
– Боюсь, мои соседи не оценят ваши вопли, точнее, таланты.
– Ага, да. Вот теперь и подумай: стоит ли оно того.
– Ладно, уговорила слабохарактерную.
– Отлично. Значит, в восемь в "Квадрате" и только попробуй не прийти.
– Да приду я, – закатываю глаза, жму на красную трубку "завершить разговор".
***
В караоке-баре шумно. Вика со Светой поют уже третью подряд песню, а я сижу за столиком в гордом одиночестве и не спеша тяну из трубочки алкогольный мохито. Рассматриваю свой маникюр. Красный лак. Р-р-р… Сейчас он реально меня бесит.
– Хорошо сидим, да? – подсев на свободное место рядом со мной, Аня толкает вбок локтем. – Насть, ну ты чего такая грустная?
Пожимаю плечами.
– Всё хорошо у тебя? Или это слишком личное? – тактично пробивает почву подруга.
– Нормально всё. ПМС, – отнекиваюсь я.
– А-а-а… Ясно.
Махнув рукой, Аня подзывает к нам официанта:
– Вот этой девушке бутылку самого вкусного шампанского и шоколадное мороженое.
– Ну зачем, Ань?
Закатываю глаза. Шампанское со сладким ничего не решит. Дело ведь не в ПМС на самом деле. Дело в том, что меня всю наизнанку выворачивает от осознания того, что мне без него уже никак. А ещё совсем недавно я кичилась своим одиночеством, мол, мне по кайфу моя свобода, как и отсутствие контроля со стороны мужика.
Сейчас всё это как бы есть. Данил меня не напрягает, не контролирует каждый мой шаг. Мне вроде должно быть привычно, но мне херово на самом деле.
Я не буду врать самой себе и честно признаюсь, что хочется от Потоцкого совсем другого. Чтоб как неандерталец: сгрёб в охапку словно добычу, закинул на плечо и понёс в свою берлогу.
– Насть, улыбнись, – широко улыбаясь, Аня заглядывает в мои глаза, а там грусть не просветная, меня просто ломает как алкоголика в завязке.
Натянуто улыбаюсь.
– Я пойду покурю.
– А шампанское? Насть, ну ты чего?..
– Потом объясню, – встав из-за стола, двигаюсь на выход.
Хреновая была идея встретиться с подругами. Из меня никудышная компания, да что там никудышная? Мне самой от себя противно. В то время как девчонки отрываются, веселясь на полную, я угрюмо сижу на диване как припечатанная. Глаз не свожу с мобильного, жду, когда от Потоцкого придёт хоть одно сообщение.
Но, млять…
Этот козёл даже не думает обо мне вспоминать!
Оказавшись на улице, подрагивающими пальцами вставляю стик в айкос. Послав внутренний голос, твердящий мне, что я должна быть неприступной королевой и никогда не вешаться мужикам на шею, нахожу в контактах номер Данила.
