Пикник - Владимир Анин

– Мам!

– Да выходи ты, за кого хочешь! – отозвалась мать, не сводя взгляд с мокрого и бледного лица своего спасённого мужа.

– Нет, мам, я… это… В общем, я пошутила.

Мать медленно подняла голову и пристально посмотрела на дочь.

– А я – нет, – наконец произнесла она. – Замуж – так замуж. За кого ты там собиралась? За рыжего? Или за того лопоухого с горбатым носом? Мы с отцом давно на свадьбе не гуляли. Да? – спросила она, посмотрев на отца.

Тот уставился на неё непонимающим взглядом и на всякий случай кивнул.

– Родители, вы чего? Не собираюсь я…

– А кто тебя спрашивает? – сказала мать, поднимая отца с холодной земли.

– Да не пойду я замуж!

– Тогда мы утопимся.

И мать потащила еле передвигающего ноги отца к воде.

– Мам! Пап! – крикнула Таня, вскочив. – Простите!

Родители медленно обернулись.

Таня бросилась к ним и уткнулась носом матери в грудь. Тело её задрожало, и она зарыдала, попискивая, совсем как когда была ещё маленькой девочкой.

Мать прижала её к себе, поцеловала взлохмаченные волосы и тихонько заплакала.

Отец молча возвышался над ними, ласково похлопывая обеих по спинам и глядя куда-то вдаль. А из глаз у него выкатились слезинки и, сбежав по щекам, запутались в бороде.

Москва, 2017