Эй, болящий! Тяни, – закричал бригадир. Ваня не пошевелился. С соседней койки спрыгнул молоденький, в рыжих космах, парнишка, и на полу забился крупный подъязок.
- Порядок. Пор-рядочек! Ещё штук пять-семь – и завтра уха будет. – Сняв рыбину, снова закинул леску, а через минуту храпел.
- На голос пришёл... Романс понравился... – усмехнулся бригадир. – Эй, а ты случайно не поёшь?
Ваня возится. Ваня тоскует. Ваня с нетерпением ждёт вертолёта.
Эти люди не нравятся Ване. С ними он чувствует себя как оплёванный. И хочется скорей убежать отсюда, как бежал когда-то из родной деревни. И если б не пугал путь, который одолел со страху в один приём, Ваня ушёл бы сейчас, ночью. Может, взять ружьишко у бригадира? Нет, он спит вполглаза. Ружьё висит над головой... Висело! Где бригадир-то? Вот змей долгий! Когда он из вагончика ускользнул? За старицей слышны выстрелы.
«Дорвался, убивец! А я вот сроду ни единой пташки не застрелил!» – Ваня ядовито харкнул в кулак смешком, обнаружив порок в человеке – охотничью страсть. Если б он побольше читал, то вспомнил бы многих достойных людей, бывших при жизни заядлыми охотниками. Но Ване не хочется вспоминать. Да и вспоминать, признаться, нечего, кроме бесконечного кружения по болоту.
Вот он лежит и ухмыляется, одолев ужас, налетевший как смерч: «А вот попробовал бы он один на один с медведем. Да ещё без ружья, как я, к примеру. Поглядел бы я на него. Ох-хот-ник!»
Ваня переосмыслил своё поведение в лесу, осознал свою истинную роль на земле и зауважал себя крупно. Он уедет когда-нибудь на юг, в страну Лимонию, и будет рассказывать там о единоборстве с медведем. Тамошние доверчивые люди воздадут ему должное. Они подыщут ему такое дело, где ничего делать не понадобится.
Лежи на солнышке, лови открытым ртом падающие с деревьев мандарины да запивай их сладким вином. Вспотел от отдыха – окунись в море, потом снова в тенёк, под дерево. Ни комарика, ни мороза. Вот она, житуха-то! Не хуже, чем в раю. А тут что... Вон бригадир уж вернулся, не успев прикорнуть, подмигивает: дескать, привет! Опять день начинается. Отослав повара на кухню, что-то пишет в блокноте. Наверно, денежки делит... Давай-давай, усчитывай! Себя смотри не обидь. Себе-то поболе всех запишешь...
Ваня был недалёк от истины. Бригадир считал. Здесь, на острове, где нет ни дорог, ни надёжной связи, где очень редко бывает начальство, надо уметь считать... И бригадир считает.
А Ваня снова в стране Лимонии. Замечательная, доложу вам, страна! Там только женщины и работают, мужчины сидят вокруг Вани, и каждый в силу способностей своих старается ему угодить. Вот один, чересчур усердствуя, взобрался на дерево...
- О-ох! – из-за него, из-за паршивца, сорвался огромный лимон и угодил Ване в лоб. Ваня проснулся: это из-под подушки выпала толстая книга.
«Угрюм-река, – подобрав книгу, прочёл Ваня и швырнул её под кровать, обидевшись на автора: – написал же, чёрт, цельных два килограмма! И бумаги для них, для писак, не жалеют!»
- Проснулся? – окликает бригадир. – Через час вертолёт будет. До посадочной сам дойдёшь или помочь?
- Помоги, – ещё весь в Лимонии, соглашается Ваня. Бригадир ведёт его на площадку.
- Миша, – окликает бригадира повар, – ты в Стамбуле бывал?
- Не бывал.
- Знаешь, и я не бывал. Побывать бы...
- Это недолго. Достроим станцию, охлопочу тебе путёвку.
- Давай лучше в Индию. Или – нет, в Индонезию... через Винзили. Там мать у меня.
- Ладно, не морочь голову. Болящего не покормишь?
- Кто не работает, тот не ест. Да и нечего.
- Буди ребят.
- Р-рота, подъём! – во все лёгкие трубит повар. «Рота» вскакивает, сыплется из вагончиков. Кто-то начинает зарядку, кто-то плюхается в речку. Над водою дежурят комары. Они давно жаждут крови.
- И где их, дьяволов, выводят? Поро-одистые! – ворчит повар, тоже решив искупаться. – Миша, а интересно, в Африке комары есть?
- Откуда? – пожимает плечами бригадир. – Там же насосных не строят. И болот там таких нет.
- Ладно, поеду в Африку.
- Давай. Одобряю.
А Ваня бредёт к посадочной и грезит о сказочной Лимонии. Над тайгой дымят факелы, гремят буровые, сверкают под утренним солнцем насосные станции. Красивые станции, серебристые, построенные старательными людьми...
- Эй! – окликает Ваню Димка. А я тебя ищу... Анфиса Ивановна выслала.
- Вон что! – бригадир доволен: меньше хлопот. – Вертолёт, стало быть, не понадобится?
- Понадобится, – возражает Димка. – Там человек помирает.
Судовладелец
На приколе тосковала старая ободранная самоходка с остатками забытого на ней груза. В капитанской рубке дымил махрой обросший мхом сторож.
- Стой! – заорал
