Позвонил. Вдалеке залязгал замок.
Тики-так, тики-так...
"Надо же, сейфов понаставили..."
Приоткрылась дверь.
- Тебе чего?
Старуха!
- Извините, за мной гонятся, меня...
Захлопнулась дверь.
- ...Хотят убить.
"Попробую в другую, должен быть какой-то выход!.. Я ведь не могу так взять и умереть! Я же испугался, я по-настоящему испугался! Я прошел это, я могу... я могу быть свободен!.."
И это-то он называл страхом? Знал ли он, что такое настоящий страх? Чего он боялся? Темноты? Бездомных собак? Чего еще? Любви? Счастья других людей? Что он называл страхом? Свои сомнения? свое неумение жить среди людей?
Он боялся многого. Он боялся звонить по телефону, он боялся возвращаться поздно домой, особенно - с гитарой, он боялся объясняться в любви, - да мало ли?
И все равно он стремился к страху, к настоящему страху. Он стремился к нему так, как стремятся к своей единственной и неотвратимой любви. Он знал, что с ним может случиться - пусть будет, но - где, когда? Он ведь поставил сам себе срок: здесь, сейчас. Надеялся, что настоящий страх многое откроет для него: механизм человека станет ему понятен, ангел обретет волю.
И все равно - вновь лихорадочно трезвоня в дверь незнакомой квартиры, он чувствовал себя уже преданным, обманутым: это не тот страх. Страх оказался преодолимым, детским, игровым. Ангел ускользнул, ангел победил; ангел остался ангелом, а человек - остался загадкой.
И все равно...
Дверь открыл кто-то в джинсах и майке. На ангела дохнуло перегаром.
- Это Влад?
Крикнули из недр квартиры.
Отворивший удивленно нахмурился.
- Ты кто?
- Эй, Колян, если Влад, то Влада сюда давай!..
- Ну чего молчишь? Выпить хочешь? Праздник у нас.
Ангел нервно сглотнул и уже словно через силу прошептал.
- За мной киллер гонится... меня убить.
- Чего? А ну-ка пошли.
Ангела втянули в коридор. Захлопнули за ним дверь.
- Эй, ребя, к нам тут новый русский пожаловал. За мной, говорит, гонятся, убить хотят.
Шум за столом заметно притих.
"Куда я попал?"
Он увидел комнату. Стол. Выпивка, закуска. И - люди. Людям было весело, очень весело, они пили. Они - кто? Бандиты, да? Ангела сюда заманили, чтобы посмеяться над ним, или... взаправду убить?
- Ну чего, проходи.
- Рассказывай, братан, что, плохо, да?
- Да.
Ангел кивнул головой.
- Извините, я пойду...
- Ты давай, не тяни, у меня тут, как в церкви, в натуре, все правду говорят...
Сейчас. Да, сейчас ангел им все объяснит. Они должны его понять. Обязательно.
- Я музыкант. Я...
Я - ангел. Господи, что же я такое несу? Как им это объяснить?
- Я музыкант, на гитаре там... пою...
- Круга знаешь?
- Да.
Какого "Круга"? Была такая группа, или... они про что-то другое?
- Слышь, Толь, там где-то гитара валялась...
- Я сейчас не могу, может, потом?..
- Ну, выпей тогда. Толян, налей ему.
Как это все неестественно, ненатурально. Не по-настоящему! Почему со мной все - не по-настоящему? Потому, что я уже не понимаю иначе? Не знаю...
Но они опереточные бандиты, балаганные, - из фильма. А может, я сам балаганный? А может, я сам - не настоящий. Значит... я не могу умереть. Значит, я сейчас могу сделать с ними что угодно, а мне за это ничего не будет; значит я имею право издеваться над ними, нести полную чушь, вешать им лапшу на уши - они мне поверят, они мне посочувствуют. А я буду плевать на них, на уродов.
Или это я - урод, а они настоящие?
- Э, сядь лучше, что стоишь, в ногах... сам знаешь. Выпей.
- Я не пью.
- Не понял.
- Я никогда не пил никакого спиртного.
- А что ж ты пьешь?
- Ну, чай, молоко, соки, воду минеральную люблю...
- Юрк, там где-то минералка была, давай сюда, нальем братишке... Давай, pассказывай.
- Меня хотят убить. Киллер...
- Сядь. Юр, лей сюда, этот чистый.
Ангел сел на стул. Перед ним стоял стакан с минеральной водой. Ангел обнял пальцами стакан и закрыл глаза.
Понял, что наконец-то ужасно устал. Хотелось спать. Глупым взором скользнул по расставленным по столу бутылкам, тарелкам. Людям. Они уже не смотрели на него. Они вернулись в своему столу. Какие-то мужики, какие-то бабы...
- Ну.
Что происходит? Я не понимаю, что происходит. Я должен испытывать к ним чувство грязной ненависти, а мне - все равно. Уроды, пьяные, грязные скоты, что я им - игрушка?
- ...И вот тогда я вспомнил об одном своем старом знакомом, человеке таком странном, он ещё в десятом классе, мы с ним учились вместе, хотел где-то купить пистолет. Клептоман. Смешной такой. Я позвонил ему, сказал, что...
Что я ему тогда сказал? Что хочу нанять убийцу, который пристрелит меня?
- Сказал, что хочу из ревности убить одного человека. Это было почти правдой. Ведь сначала я хотел убить, не себя... Так вот, этот мой одноклассник свел меня с каким-то парнем, тот что-то долго про деньги расспрашивал. Потом отослал ещё к кому-то. Сейчас это уже не важно, да я и не помню.
Я продал золото. Кольца. Я концерты играл в золотом браслете, его тоже продал. Оказалось, все это дорого стоит. Так получилось. Но денег едва хватило. Или... они обманули меня? Неужели...
- Я все придумал великолепно. Конверт. Надпись: распечатать там-то, тогда-то. В конверте - письмо, там - полный мой портрет и координаты, где я буду в условленное время. Киллер не знает, кто такой я, в нужном месте он просто возьмет и застрелит меня. А потом вскроется, кто заказал убийство, нити приведут ко мне, а я убит.
Кто-то хихикнул.
Зачем я говорю им правду? Неужели я испугался их?
Я валяю дурака. Я пытаюсь казаться спокойным, серьезным, но ведь я такой и есть, правда, да? Или я подделываюсь под них. Или это они - такие, какими я их вижу. Кто они - образы и только. Знаки, символы. Их почти нет.
- Ага, очень смешно. Мне сперва тоже было очень смешно. Когда отдал конверт - а мне пообещали передать его тому, кто передаст этому самому киллеру; так вот, когда отдал конверт - словно попал в некую странную игру... покруче "Дума". Покруче... Так получилось. Вернее, так не получилось. Я устал...
И тут мне стало жалко себя. Ведь я выгляжу как полный идиот, да?
- Ну ты, братишка, даешь. Ну чего ты? Не плачь. Давай...
Похлопали ангела по плечу.
- Давай, своим скажу, тебя отвезут...
- А со стволом что, ты забыл - его там хрен караулит...
Хрен! Господи, что они говорят!
- Ну да, караулит. Я ведь далеко от Зубовской убежал.
- Я тебе так, братишка, скажу, от себя не убежишь.
Глупости! Это фpаза из фильма, они что? все неноpмальные?
Злые. Неужели они сильнее меня?
Но какая разница, кто они? Были бы они монахами или путанами - все равно я не верил бы им. Напиться? Забыть все и - с ними, с ними, - куда угодно! Опуститься ниже... Как все-таки я мало знаю про людей! Думал: я стал как человек, но вот они - люди, и они не похожи на меня; мы не понимаем друг друга. Кто они? Уроды, стадо скотов; с каким удовольствием я бы сейчас убил их всех; а после меня наградили бы власти - за поимку особо опасной банды... Какие они к шуту опасные! Комиксы.
Их удивила моя история? Они ведь слушали меня. А может, они станут мне друзьями? У меня будут друзья!
Нет, нет же, от себя не убежишь...
- Я не убегу... Я никуда не убегу...
- Ты зря не пьешь, выпей. В натуре, полегчает.
Он говорит, как какой-то филолог... Что со мной? Я словно засыпаю. Мне нужно домой. Меня, может быть, ищут? А может и нет. Я сказал, что играю концерт, что домой приеду завтра. Какой стыд... Что теперь делать? Оно ещё тикает, оно ждет, тяжелое, грубое, сильное... А они очень хорошие ребята. Умные, веселые... И почему я не с ними? Почему я не понимаю их? Ведь мы так похожи друг на друга... Мне сейчас - только напиться и стать для них своим. Или это такое испытание? Какие они хорошие ребята... Они уснут, а я их убью, а мне подарят медаль, а я скажу потом: товарищ генерал, я своих убил, убейте меня... Ashes to ashes... with Major Tom... Почему вы не проверили мои документы, господин офицер, я ведь немец, а они все жиды, убейте меня, я предал своих, Black adder, Black adder... но я ангел и у меня своих на этой земле нет, мне же надо как-то дожить, поэтому я и сам могу убить вас, потому что я ангел, потому что я могу всех убить, потому что... каков шут... поганая, ненавистная литература... я просто хотел объясниться...
Хоз. Жульничество!.. Какое всемирное, исторически-организованное жульничество!.. И ветер, дескать, как будто грустит, и бесконечность обширна, как глупое отверстие, и море тоже волнуется и плачет в берег земли... Как будто все это действительно серьезно, жалобно и прекрасно! Но это бушующие пустяки!.. ...Природа не такая: и ветер не скучает, и море никуда не зовет. Ветер чувствует себя обыкновенно, за морем живет сволочь, а не ангел.
А.Платонов "14 красных избушек".
...Потому что я ведь предал своих, но я ангел и у меня... своих на этой земле нет... потому что, потому что... мы так давно не были... вместе... потому что... Я столько хотел вам рассказать... потому что...
- Э, да ты спишь!
Потому что... потому что я ангел...
