Служил я солдатом. В городе. Давали нам на полдня увольнительную. Что было делать с этой увольнительной? Кино нам и так показывали. Кормили нормально. А лет нам было 18–20. Чего не хватало? Конечно, женщин. В ней-то, в женщине, и был смысл увольнительной.
Не знаю, как я приперся в женское общежитие. В комнате три дамы. Работают на заводе. А что взять с солдатика? Ухаживаю, общаемся, кормят. Сначала с Раей, потом еще пришла. И обе в голос говорят: жди третью.
А у нее вторая смена. А увольнительная заканчивается. Надо быть в части к 11 ночи. Так она как раз в это время пришла. Познакомились. И рванул я на всех скоростях в часть.
Снова пришел, когда все были в первую смену, а ей опять во вторую. Сидим за столом. Симпатичная девушка. С пухлыми губками. Серьезно помалкивает и только внимательно смотрит серыми глазками. Хрупкая фигура с точеными формами. Так и тянет на грех. Дала мне по морде. И слезы. Значит, в постель…
Сказала, что придет к 11 ночи. Что же делать? Рая пришла, и другая. Увольнительная заканчивается. А я жду мою ненаглядную. И уже все по фигу. Тем более что женщины относились ко мне хорошо. Наверное, догадывались, что у меня с их соседкой что-то началось не на шутку.
И вот они сидят себе, чтобы мне было не скучно. А они же с работы, и клонит их в сон. Легли. «Жди, — говорят, — щас придет».
Я понимал: карьера армейская заканчивается. Жизнь пошла на абордаж.
Она приходит, видит меня и лежащих подруг и как ни в чем не бывало раздевается, ложится со мной… И до утра. Рано утром, часов в 5 я все-таки очухался и побежал в казарму. Только пошли троллейбусы. Я захожу в пустой вагон и вижу одного пассажира. Это был мой старшина, вечно улыбающийся Попеску. Он смотрит, я смотрю.
Доехали молча до части. Он меня, конечно, сдает прямо на КПП. И меня сажают на гауптвахту.
А с девочкой… мы подружились. Когда она приходила с работы — ждала меня. Бегал в самоволку уже без всякой увольнительной. Через забор. Иной раз прощали. Но не всегда. Перевели в другую часть, за городом. И все-таки я вырывался к ней. Но редко.
Все уже знали. Вахтерши пропускали без звука. Иной раз открывали окно, и я лез. Потом она рано утром провожала меня до троллейбуса. Зимой, когда темно и горит где-нибудь только один фонарь.
… Дембель. Год уже я там не появлялся. Привезли на центральную площадь города. И я сразу рванул к ней. А там ее не было. Рая сказала, что она вышла замуж. В деревне. Надо топить дрова. И муж ее бьет.
— Что же ты, Леша, упустил такую девочку? — укоряет и плачет Рая, прекрасно понимая, что все-таки я был на службе и себе не хозяин.
Жалел я ее — не жалел? Ей надо было сделать какой-то выбор. И она его сделала. Ее фотография была со мной. Я увез ее, потом кто-то ее уничтожил. То ли первая, то ли вторая жена.
А вы спрашиваете: в чем смысл жизни?
P. S. Я продолжу, наверное. Историй много, а ответа нет. Да есть ли он — смысл?
2006
Подытоживая свою непутевую жизнь, наверное, об этом нельзя не сказать.
Лет десять назад, после развода, я переехал в другой район. И как-то сразу, никого не зная еще, познакомился с женщиной. В магазине. Она была с дочкой лет десяти. Сама симпатичная, угадывалась фигура, правда, спереди не было трех зубов, но ее почему-то это не портило. Она брала джин с тоником. Я тоже взял, и мы пошли ко мне домой, благо в соседнем подъезде жила ее мать.
Ну, дочка, понятно, шалунья, а мы сели на кухне и познакомились. Желание уже распирало меня, ее нельзя было не желать, потому что она явно хотела того же. Залезла в ширинку и сказала, что он очень красивый. Я не стал кочевряжиться — там им виднее. Не помню, то ли этим же вечером, то ли вскоре, она пришла одна. Без дочери.
Разговорились. С ее слов, она — учитель рисования в школе, что-то даже показывала из своих работ. А зубы она вставит, конечно. Муж — Алексей, музыкант. До этого они вместе играли и подрабатывали на Арбате, «а я была валютная проститутка». Вот именно — валютная. Мол, не на трех вокзалах и не хухры-мухры, а как бы предмет гордости. То есть она делала все. Запьем, бывало, не хватит 50 руб., выйдет на улицу, и бутылка уже на столе.
Водила подруг. Я тоже приглашала мужиков. «А чего, — говорила она, — мой муж тоже всех подруг моих перетрахал. Нам это нравится». И когда ее круглую попку обрабатывал очередной кавалер, она орала на весь дом «я-я!» — это было красиво. И все довольны. Однажды мы ехали в машине, уже под солидным кайфом, говорю абреку-водителю, так, без всякого умысла, шутя: «Хочешь?» Он оглянулся на заднее сиденье в недоумении. Она оттуда: «Давай, ему это нравится!» И я еще заплатил ему за машину.
Так мы встречались. А потом она стала воровать. Деньги. Но когда она уперла диктофон с записью интервью с одним академиком, а я его должен был печатать, такое вторжение в мою работу я не простил. Тем более, до того еще одна проститутка и какие-то охламоны из ее окружения уже воровали. Отношения были прекращены.
Года через три встречаю ее около своего дома. Мать умерла, навещает ее старика, тоже на ладан дышит. Зашли ко мне. И как ни в чем не бывало. Но любопытно: она категорически не признается в воровстве. Хотя это бесспорный факт. И она это знает, как и то, что знаю и я. Смотрит ясными глазами — и отрицает. Понимаю, ей неудобно признаться. Надо бы пощадить. С другой стороны, соображаю: если девушка стащит один раз, она вполне может раскаяться. А если вошло в систему, тут никуда не денешься — надо отпираться. Другой защиты у воровки нет. Но столько обаяния, столько прожито — зла у меня нет. И закрутилось по-прежнему.
Она где-то работает: домохозяйкой, гувернанткой ли — во всяком случае, в обеспеченной семье. И таскает уже мне оттуда всякую всячину, что попало, вплоть до каких-то одеколонов-лосьонов, которые мне на хрен не нужны. Я понимаю: ворует, ну, подворовывает. Этой веревочке недолго виться — заметят, поймают. Говорю ей об этом. Возвращаю обратно. Не берет, говорит, что все честно. Женщина! Чудовище! Ах, если бы вы знали, что с ней нельзя было не согласиться. Это как преступление — плюнуть в эти глаза. Ничего не оставалось, как ждать, чем же все-таки кончится. Мозгами я понимал, а сердце не слушало. Будь что будет.
Развязка наступила в прошлом году. Мне в собесе дали путевку в Сочи, в пансионат. Неделю до отъезда она жила у меня. Провожала. Гудели. Рассказала, что с ней случилось. Получила зарплату у своих хозяев, сколько-то сотен долларов. Подруга попросила взаймы. Врет — не врет, но дальше произошло вот что. Она привезла деньги подруге, с бутылкой, естественно. Пошла за другой. Приходит, а дверь не открывают. И сумочка ее валяется у двери. Без всяких денег. Что делать? Ведь дети, семья. Привела милиционера. Дверь так и не открыли. Вот она и приехала ко мне, домой-то стыдно. Обидно.
А чем я могу помочь? Что-то было в сберкассе, так надо же уезжать. Пошли вместе. «Сколько тебе надо?» Она смотрит на несчастную тысячу и говорит аккуратно: «300–400, если можно». Я дал. Остальное на хлеб и воду в дорогу. То есть я дал последнее. Завтра утром надо ехать. И так все это меня притомило, и пьянка, и баба ненасытная — говорю ей под вечер: иди домой. Надо бы ведь поспать немного.
Она без звука ушла.
Утром трещат будильники, друзья звонят — не проспи. Путевка, билеты у меня туда и обратно. Проводник предлагает чай. Лезу в карманы, там у меня 500–600 руб. должно бы остаться. Нету! Ни копейки.
Так и доехал без копейки. В пансионате кормили. На дорогу обратно дал сосед по камере (комнате) — Н. Н. дипломат, мы сдружились с ним до сих пор. Живет там, где жил Брежнев и остальные сатрапы. Я не брал, но он говорит «Алексей Александрович, как же вы без постели?» Очень категорично. Оставил ему свой телефон, мол, приедешь, Н. Н. — позвони. Дня через три он приехал и позвонил. Деньги ему я отдал. А он угостил меня в брежневском доме, так и дружим, несмотря на разницу в возрасте.
А как же подруга? Ведь знала, что делюсь с ней последним, и все равно своровала. Она на прощанье оставила свой почтовый адрес: когда приедешь, напиши.
Хотела, может быть, до поезда, а я выгнал ее. Чем объяснить, когда мы поделили сберкассу поровну, она все же и мою часть своровала? Зная, что я уезжаю теперь без копейки. Безмозглость? Не похоже. Она вовсе не дура. Досадить что ли? Пожалуй. Но что-то же я ей все-таки дал. И думать об этом можно бесконечно или совсем не думать, а забыть невозможно. В общем, я обозлился.
Может, сама позвонит? Месяц прошел, как я вернулся. Тишина. И тогда я решил отомстить.
Беру почтовую открытку, пишу полный домашний адрес и еще «до востребования» и открытым текстом на обороте, чтоб все видели, красными чернилами вывожу «Воровка». Иду на почту, она близко живет. Вот синий почтовый ящик. Надо опустить и идти восвояси. И забыть все это, как страшный сон.
Страшный? Во-первых, не страшный. Во-вторых, не сон. Это реальность. Но непонятная. И что же мне делать? Синий ящик кажется отвратительным. Не донос ли пишу?
