…Переночевали в гостишке, похмелились вместе с Илюхой и парнями из красно-белого Питера, погуляли по городу, к знакомым заехали.
Потом совместили обед с ужином, да и отправились на вокзал потихонечку.
Али с Мажором и Серегой уже там, на вокзале, были.
Причем, судя по телефонным звонкам, – в невменяемом состоянии.
Бойцы вспоминали минувшие дни, блин.
С питерским хулиганьем, разумеется.
Теперь – все в зюзю.
Питерские, просто уверен, – точно такие же.
Хорошо еще, что мы в СВ билеты взяли, а то три пьяных рыла в одном купе я бы, пожалуй, не выдержал.
А так – один Мажор, остальные в соседнем.
Илюха, в восторженном состоянии от питерских красот и немереного количества пивасика, к своим ровесникам в плацкарт отправится, теленок молодой.
А Гарри даже не храпит.
Совсем красота.
Парни из «КБ» Питера, естественно, – провожают.
А как иначе?
Братья, считай.
Даже удивительно, насколько выезд в этот сраный город может проходить благодушно и без эксцессов.
Хотя и скучновато слегонца, конечно…
…Тут-то я эту странную эсэмэску и получил.
«Call me. R.».
И – длинный номер телефона, начинающийся с +44.
Ого, думаю.
R – это Ричард.
Дик.
«Челси».
«Хедхантерс».
Наши легендарные, можно сказать, союзнички.
Те самые.
А это уже более чем серьезно.
И – номер левый.
Значит, боится палева.
Надо звонить.
Причем – не со своего телефона.
Веселуха…
…Нашел на вокзале пару подозрительных личностей, поманил одного в сторонку.
– Ну? – спрашивает.
– Сим-карта, – отвечаю. – На оператора – плевать. Один звонок.
Он кивает.
– Не вопрос. Аппарат нужен? Пацаны только что лоха пощипали. За тыщу отдам.
Смотрю на него внимательно.
– Нет, – хмыкаю, – дружок. Ты меня неправильно понял. Мне нужна только симка, причем не сильно паленая. Плачу на месте, но если какая подстава, – тебе лучше и не рождаться, всасываешь?
Он усмехается.
– Не пугай, – говорит. – Пуганый. Денег сколько?
Называю цифру, он соглашается.
– Жди здесь.
И убегает.
А я неторопливо закуриваю.
«КБ» Питер неподалеку тусуется.
И Илюха своими размерами и колоритным личиком интеллигентное местное население распугивает.
Так, на всякий случай.
Не успел половину сигареты выкурить, как продавец нарисовался.
Хороший у них тут сервис, думаю.
У нас бы, в Москве, сабж сначала раз десять проверился.
А тут – «деньги – товар – деньги».
Известная марксистская формула.
А теперь – можно и в поезд, думаю.
Тронемся – позвоню.
Отправил молодого в плацкарт, предложив, если что, заходить не стесняясь, – да и с богом…
…Захожу в купе, обнаруживаю там на удивление трезвого Мажора.
И – бутылку водки на узком купейном столике.
– О, – радуется, – Дэн! Нарисовался, блин! Вовремя, вовремя. А то этих срубило совсем, спать уже улеглись. Даже выпить не с кем.
– Давай попозже, старина, а? – прошу. – Хоть подождем, пока поезд тронется. И – вот еще что.
Показываю ему эсэмэску от Дика.
Он трезвеет окончательно.
– Та-а-ак, – говорит. – Сим-картой, надеюсь, озаботился?
Киваю.
– Тогда – нормуль. Поезд тронется, и звякнешь. А пока пойдем-ка, покурим.
– Пойдем, – соглашаюсь. – Заодно и с парнями из «КБП» попрощаемся. А то вы с Али настолько общением с вражинами увлеклись, что со своими даже толком и не поздоровались.
– Есть такая шняга, – признает. – Надо пойти, извиниться, наверное…
…На самом деле прощание затянулось так, что мы еле в вагон успели запрыгнуть.
Отдышались, потом Гарри разлил водку по выпрошенным у проводницы стаканам, пока я симку в аппарате менял.
Ровно по половинке.
Выпили.
Опять отдышались.
Закусили малосольными огурчиками, которые нам питерские парни в дорогу выделили.
Есть там у них один стос, дюже знатно огурцы солит и прочую разную овощную шнягу.
Сам, лично.
Пальчики оближешь…
Наконец я набрал присланный мне по эсэмэске номер с лондонским международным кодом, заранее зная, кто там должен поднять трубку.
Длинные гудки.
Потом – чье-то прерывистое дыхание.
– Hello, – усмехаюсь. – Do you recognize me?
– Тебя трудно не узнать, – фыркает он в ответ на своем ужасном уличном кокни.
Самое интересное, что когда ему надо, он отлично общается на нормальном английском языке.
Университетское образование, как-никак, по слухам, у человека.
Но в таких ситуациях, по неведомым мне причинам, разговаривает исключительно на этом чертовом диалекте.
– Я так понял, ты о чем-то хотел со мной поговорить? – спрашиваю.
– Да, – говорит. – Есть тема. Но сначала ответь мне на один вопрос, чувак: ты, говорят, недавно женился? Это правда?
– Пока нет, – смеюсь. – Но уже очень и очень скоро. В конце апреля. Кстати, если выберешь время, подскакивай ко мне на свадьбу. Адрес тебе известен.
– Вот ведь удивительно, жизнь, несмотря ни на что, все продолжается и продолжается. Даже у вас, в России. А что ты так торопишься? Ведь в последнюю нашу встречу, насколько я помню, у тебя даже девушки постоянной не было. Это так?
– Так, – подтверждаю. – Но у меня есть причины. И много. Самая главная – моя невеста, которую я очень люблю, беременна. И у ребенка должен быть отец, сам понимаешь. А почему это тебя так волнует?
– Именно потому, – кашляет, – что я тоже считаю, что у ребенка должен быть отец. И поэтому прошу тебя не ездить в Румынию.
Мы с Мажором, который тоже, естественно, все слышит, – мгновенно подбираемся.
– Не понял, – удивляюсь. – Ваши нас вызвали. Я что, должен бегать? Ты меня за кого принимаешь, чувак?
– Я тебя принимаю, – чеканит, – за того, кто ты есть. То есть за своего старого товарища. Поэтому и предупреждаю. «Наши», как ты их называешь, – едут туда не драться. Они едут туда конкретно убивать. Никакого fair play, старина. Ножи, кастеты. И металлические прутья у их румынских союзников, с ними уже договорились. Возможно, даже огнестрельное оружие. И куча ублюдков с севера, овцеебов в куртках из ослиной кожи, которых я бы и в кошмарном сне не стал бы считать «нашими». Там будет ад, стос. И тебе, думаю, не стоит туда торопиться.
– Там еще будут и мои друзья, брат, – вздыхаю. – Впрочем, ты и сам все прекрасно понимаешь.
– Понимаю, – усмехается. – И не сильно надеюсь тебя отговорить. Мне достаточно очистить свою совесть, предупредив. И передай парням: Лондона там не будет. Не только «Челси», но и вообще Лондона. Только несколько неорганизованных ублюдков из «Вест Хема». Ну, и «Миллуол», разумеется. Но я прокляну тот день, когда «Миллуол» кто-то начнет считать настоящим Лондоном…
…Вот, блин, и поговорили.
Я разобрал телефон, сломал «левую» симку, вышвырнул обломки в вагонный сортир.
После чего сделал несколько глубоких, сильных затяжек, за полторы минуты убив сигарету до фильтра, и вернулся в купе, к Мажору.
Пипец, думаю.
Вот теперь, Дэн, ты знаешь, какие они – настоящие, непридуманные неприятности.
Мажор разливал водку, когда я вернулся.
Пальцы его при этом ощутимо подрагивали.
Выпили без тостов.
Задумчиво захрустели огурчиками.
– Пойдем, что ли, покурим? – спрашивает.
– Да я, в принципе, только что, пока симку в сортир сплавлял. Но почему бы и нет. Похоже, не накурился.
Гарри хмыкает.
– Я тебя, – говорит, – очень хорошо понимаю.
Пошли, подымили.
Молча.
Я свою сигарету даже до середины не выкурил.
Горчила, зараза.
И Злате звонить почему-то совершенно не хотелось.
А ведь – обещал.
Вернулись в купе, накатили еще по маленькой.
И опять – молча.
Потом зачем-то в окно оба уставились.
Проплывавшие там грязно-серые пейзажи Ленинградской области, не иначе, захотелось получше рассмотреть, ага.
– Парней бы надо предупредить, – вздыхаю наконец.
Гарри хмыкает.
– Успеем, – чешет упрямый бритый затылок. – Какой смысл сейчас на трубе зависать? Приедем, соберем общак. Вопрос-то, сам понимаешь, – не тривиальный.
И – опять в окно смотрит.
Чего он, там, интересно, не видел-то?
Речку, которую мы только что проехали?
– А этих? – мотаю головой на стенку соседнего купе, где сейчас безмятежно храпят ничего не подозревающие Али с Серегой.
Гарри опять грустно усмехается.
– А этих – когда проспятся. Сейчас все одно ни хрена не поймут, счастливчики. А из меня весь алкоголь испарился на хрен. И новый не берет почему-то, такая вот загогулина.
Снова молчим.
Думаем.
– Сербы, – спрашиваю наконец, – как думаешь, подтянутся?
Гарри кривится.
– Не думаю, – говорит, – знаю. Они и так собирались, когда про бритишей прослышали. И наши братья из «Делие», и гробари «Партизанские». С ними «кони» уже созванивались, с гробарями. А когда инфу от Дика туда закинем, так вообще, думаю, пол-Белграда подымется. Да и провинция тоже в стороне стоять не станет, верняк. Лишь бы пустили. Единственное, что хреново, о fair play в этой ситуации придется забыть, потому как резня пойдет обоюдная. «Балканский стиль», сам понимаешь. Они там, у себя, и друг друга-то не жалеют, а зарезать пару-тройку каких-нибудь йоркширских овцеебов, так вообще – галимое удовольствие. Представляешь, что после этого начнется?
