– Ладно, – сжимает зубы, – решу. Не переживай. Самому перед Серым неудобняк, если уж совсем честно. А вот в «Новый журнал», извини, – не поеду. Просто сил нет никаких уже на эти рожи смотреть. Так что – давай сам. А потом можешь валиться в эту свою чертову депрессию, я тут тебя с недельку подстрахую. Ну максимум две. Так что – хоть в запой, хоть куда на Канары. Только вот в «Новый журнал» – без меня, договорились?
Ого, думаю.
Эк его приперло-то, бедолагу.
Этим надо немедленно пользоваться, пока не передумал.
– Да что с тобой делать, – вздыхаю, – съезжу. И за что ты только так кормящую тебя профессию ненавидишь?
– Можно подумать, – фыркает, – ты сам от нее без ума…
И уходит, кстати, так и не выпив вторую «положняковую» рюмку со своим старинным приятелем.
Со мной, в смысле.
Ладно.
Будем предаваться этому, не самому неприятному по такой погоде процессу, в гордом и неприкаянном одиночестве.
Нам не привыкать.
Времени-то еще до запланированной встречи – вагон и маленькая тележка.
А на эти рожи – тут Олег прав – с трезвых глаз лучше не смотреть.
А то может и стошнить невзначай, особенно неподготовленного человека.
Не, у нас, конечно, народ уже вроде как попривык, что в нашей стране, что в политике вообще, что в политической журналистике в частности полно… г-к-х-м… скажем так, не гетеросексуалов.
Особенно среди тех, кто не любит появляться на свет, предпочитая дергать за ниточки из темноты.
Но не настолько же уж буквально, в конце-то концов!
А мне с ними, блин, сегодня за одним столом сидеть, кофе пить и по деньгам на следующий год договариваться.
И ведь, блядь, – никуда и не денешься…
Издание-то у них, честно говоря, вполне себе рейтинговое и эффективное. Надо дружить, хоть и противно так, что просто до омерзения.
Так что – пока по коньячку.
Чтобы потом не было мучительно противно от проведенного с пользой для бизнеса времени…
Укройте меня под землею,
Когда успокоюсь навек.
Не ставьте камней надо мною,
Чтоб помнил меня человек.
Но прах мой, ту бренную глину,
Смешайте с душистым вином,
Слепите кирпич, и кувшину
Послужит он крышкой потом.
Омар Хайям
(перевод А. Умова)…На выходе из офиса снова встречаю Кота.
Он, по-моему, просто прописался тут, в этой курилке.
Хоть сам и не курит, кстати.
Просто – такой человек.
Общительный.
Иногда даже кажется, что не в меру.
Спрашивает:
– Ты, что ли, Петровичу мозги вправил?
– Да нет, не успел, – удивляюсь притворно. – А что, что-то случилось?
– Да нет, все нормально, – жмет плечами, – даже более чем, я почему-то так думаю. Алиска только злая, как собака, по офису бегает. Он мне турок перекинул типа в связи с последними событиями.
– Ну и молодец, – улыбаюсь, – Олег Петрович. Сам сообразил, без моего напоминания. Значит, бонус получишь в конце года дополнительный.
– Да хотелось бы, честно говоря, – мечтательно смотрит он в потолок. – А то жена давно стонет, чтобы мы из этой чертовой хрущебы переехали. Даже разводом пыталась грозить, дура крашеная. Я, в принципе, с ипотекой уже договорился, осталось только на первый взнос деньги собрать. А с турками – как раз хватит. Старую квартиру продам, перееду в такую же башню, как у тебя, зимний сад заведу…
Меня передергивает.
Котяра замечает и пытается быстренько сменить тему.
Со всей свойственной ему, блядь, тактичностью.
– Ты, кстати, – интересуется, – в Англию-то как, едешь? Ну, в смысле, на сборную, на «Уэмбли»?
– Еще не знаю, – жму плечами в ответ. – Пока не решил.
– Ты давай, решай! А то я себе уже и визы проставил, и отель забронировал. Погуляем с тобой по Паддингтону, в Гайд-парке белок покормим, пива в пабах попьем нормального. В клубешник в какой-нибудь с пьяных глаз завалимся. А потом – на «Уэмбли», на новом, глотку за наших подерем!
– Да виза-то, – вздыхаю, – у меня уже давно стоит. Вот только что-то не хочется из дождя в дождь, из тумана в туман перекочевывать…
– Ты че, дурак?! – удивляется Кот. – Это же Лондон! Лучший город на свете! После Москвы, разумеется.
– Ага, – кривлюсь, – и после Вавилона…
– Это ты про эту новую башню, что ль? Ну, про которую в последнее время по всем новостям трут. А что? Гордый проект…
– В Вавилоне, – морщусь, – тоже гордый проект был. Просто пиздец, какой гордый. Помнишь хоть, чем закончилось-то?
…Так и ухожу, оставляя несчастного Котяру на мегасложных и слегка подраззявленных щщах.
Он меня пока что, увы, не понимает.
Может – и не поймет никогда.
Как многие.
Ему от этого только лучше будет, я так думаю.
На полпути к лифтам, правда, неожиданно для самого себя останавливаюсь и говорю:
– Вот только не нужно только тебе никаких зимних садов, Серег. Лучше зверя себе какого-нибудь заведи. Кошку там. Или собаку. Они хоть, по крайней мере, теплые…
…Я уже сажусь в машину, когда меня неожиданно окликают от подъезда.
Кот.
Аж на улицу выскочил, бедолага.
Несчастный какой-то, взъерошенный.
Неужели что-то забыл?
– Не могу я зверей заводить, Егор, – чуть не плачет он. – Понимаешь? Хочу, но не могу. И никогда не мог. Аллергия у меня на шерсть животных, понимаешь?! Да ни хрена ты не понимаешь…
И – уходит, почти убегает обратно в гулкий мраморный вестибюль.
Почему-то глубоко втянув голову в плечи.
Дела…
– Рыбок тогда, блядь, заведи себе, придурок! – кричу ему вслед, но он, по-моему, уже ничего не слышит сквозь стену падающей на землю воды.
Или – не хочет слышать.
Да какая, в принципе, разница.
В виду необъятной обширности той роли, какую в истории человечества играли духи зла под их всевозможными названиями, считаем нелишним предварительно указать, какие именно стороны сношений человека с нечистой силой, мы намерены разработать в этой монографии.
М.А. Орлов. «История сношений человека с дьяволом»
…Дождь продолжает морщить лужи, я вздыхаю и обреченно лезу в машину.
Пора.
Нас, граф, к сожалению, ждут не великие дела, а обычные пидорасы из «Нового журнала».
А что делать?
У меня хоть нет аллергии ни на что, в том числе и на этих представителей рода человеческого.
Привык, наверное.
А это уже хорошо, я почему-то так думаю…
…И снова – Третье кольцо – Ленинградка, бегущие куда-то под дождем прохожие.
Вот и вся моя жизнь: от башни до башни, от офиса и до офиса.
По дороге звоню жене:
– Привет, золотой. Чем занимаешься?
– Работаю, – хмурится в трубку, – а ты меня, между прочим, отвлекаешь.
– Ну, извини, что помешал, просто почему-то захотелось сказать, что я тебя люблю.
– Егор, отстань, а?
– И тебе тоже не хворать, – хмыкаю и отключаюсь.
Вот, блин, и поговорили…
…На пересечении Третьего и Ленинградки жуткая пробка.
Очередной псих на пассажирской «Газели» вошел под фуру. Вместе со всем своим ни в чем не повинным содержимым.
Мясо такое, что даже мой водила, привыкший ко всему на свете, старательно отворачивается.
Менты, «скорые».
Трасса еле ползет, любопытные соплеменники пытаются разглядеть детали соскребаемых с асфальта фрагментов человеческих тел.
Цивилизация, привыкшая смотреть на кровь сквозь уютно, по-домашнему светящийся экран телевизора.
Меня немного подташнивает.
Через некоторое время движение вообще замирает, я вздыхаю, смотрю на часы и достаю из сумки мерцающий прямоугольник угольно-черного мобильного телефона.
Роюсь в памяти, потом набираю номер и откидываюсь на подголовник.
– Объединенная редакция издательского дома «Новый журнал», слушаю вас, – секретарша пытается вылить на мой усталый мозг всю невостребованную в стенах родной редакции сексуальность.
Ни для кого не секрет, что там предпочитают мальчиков.
– Это Егор Налскис, генеральный директор «ПульсПро». Соедините меня с кем-нибудь из вашего руководства.
– Секундочку, – испуганно пищат в трубке, после чего мне в ухо начинает литься какая-то тягучая медленная вода красивой восточной мелодии, непривычной для европейского уха.
– Приветик, Егор, – вторгается в эту экзотику не менее экзотичный голос руководства. Нечто среднее между очень низким контральто и высоким тенором. – Опаздываешь, шалун, мы тебя тут уже все заждались, скучаем…
– А это кто, – осторожненько интересуюсь я, – Матвей или Роберт?
– Не узнал, противный, – радостно кокетничают в трубке, – значит, заработаю. Это Матвей. Роберт с Киром пошли кофе пить, я пока один тут остался. Вот, хожу, цветы в кабинете поливаю, с тобой разговариваю…
– Тогда прекрати манерничать, я тебе, в конце концов, деньги зарабатывать помогаю. А те, с кем ты кокетничаешь, только высасывают. Вместе со всем остальным твоим содержимым, но это уже не мое собачье дело.
– Фу, – огорчаются в трубке, – мог бы и не напоминать, насколько жесток этот грубый мир, гомофоб проклятый. Что звонишь-то, что-то случилось, не иначе? А то ты уже, по идее, должен подниматься на наш этаж на лифте.
