Хотя, с другой стороны, что-то он все-таки помнил: к примеру, что все идет по плану, что теперь надлежит отправляться в аэропорт, а оттуда — в Белград, а потом, на рейсовом вышеградском автобусе — домой, в будку на автостоянке, а до этого стоит попрощаться с Кацо и желательно найти при этом слова потеплее, потому что другого такого друга у него не было во всей его жизни, и теперь уже, наверное, не будет… да только где их сыщешь, слова-то? Еще он вспомнил про волосы Гели-Вики и о том, что следует немедленно взять в дьюти-фри бутылку потолще и повыше, чтобы слегка поправить здоровье согласно тому же, заранее определенному плану.
Так что помнил он на самом деле не так уж и мало, и это обнадеживало, а пока, стоя на эскалаторе, медленно, но верно везущем его в направлении магазина с бутылкой, Колька просто глазел на аэродромное поле, на самолеты, на желтоватые, утыканные рекламными щитами, газоны, на палящее, но уже безопасное для него солнце и спокойно ждал конца этой бесконечной транспортной ленты. Там, снаружи, за стеклянной стеной коридора, не было и не могло быть ничего интересного. Поэтому Колька сначал отъехал на довольно приличное расстояние, а потом уже понял, что произошло что-то в высшей степени непонятное, причем произошло не просто так, а в прямом и непосредственном следствии от увиденного там, за стеклом.
А случилось-то вот что: треснула скорлупа. Та самая, сверхпрочная, супернепроницаемая, особо устойчивая от слез, водки и воспоминаний. Кольке даже послышался треск; он непроизвольно схватился за голову и оглянулся на соседей. Нет, те вроде бы не слышали ничего особенного. Странно… Но сомнений не было: сквозь образовавшуюся трещину уже хлестал внутрь съежившегося вакуума беспорядочный поток лиц, вещей и событий. Вика, прижавшаяся к Гелькиному плечу, седая прядь потного мужчины, выжженная полоса земли вдоль дороги из Гуша на Кисуфим, открытая книжка на сморщенном покрывале кровати, Леонардо ди-Каприо на стене, широко расставленные ноги в полицейских сапогах… «Сапоги за утюгами… — подумал Колька. — Пироги за… за… за батогами…»
Но почему? Он поскорее оглянулся, стараясь понять, уловить взглядом столь поразившую его картину… нет, поздно. Колька дернулся было вернуться против движения эскалатора… нет, черт!.. мешали идущие навстречу люди. Он оперся рукой на поручень и перемахнул наружу.
— Эй! Эй!
Колька обернулся. Кто-то протягивал ему забытый рюкзак.
— Ах да, спасибо…
«Возьми себя в руки, сейчас же. Вот так.» Он перекинул рюкзак через плечо и медленно пошел назад, впившись взглядом в аэродромный пейзаж за стеклянной стеной. Нет, ничего такого… ни разверстой пропасти, ни ядерного взрыва… Стоп! Вот оно.
Это был обычный рекламный плакат, ничем не выделяющийся в ряду остальных — ни размерами, ни оформлением. Женщина с волнистыми волосами протягивала потенциальному потребителю пластиковый стаканчик не то с творогом, не то с йогуртом. Конечно, она чем-то походила на Гелю, но не настолько, чтобы произвести на Кольку столь сильное впечатление. Что же тогда? Он перевел взгляд на стаканчик… вернее, баночку… да-да, белую пластиковую баночку со слегка отогнутым верхом из фольги. Из-под фольги виднелся собственно продукт, на который и нацеливала свою ложечку женщина перед тем, как бессердечный фотограф отвлек ее от этого занятия. На баночке был нарисован домик с красной крышей и зеленым пятнышком газона вокруг. Поверху плаката шла надпись, гласящая на трех языках: «Вернись домой!»
— Вернись домой… — зачарованно прошептал Колька. — Конечно. Домой. Точнее, в дом. Вернись в дом. В этом-то все и дело. Так просто!
Он сделал нетвердый шаг и тут же наткнулся на какого-то бегуна с чемоданом.
— Смотреть надо! — прошипел бегун и, не оглядываясь, устремился дальше, грохоча по мрамору чемоданными колесиками.
Колька проводил его слегка ошалелым взглядом.
— Вот именно, дядя. Ты даже не представляешь, насколько ты прав. Смотреть надо. Так просто!
Как это он сразу не догадался? Это ведь стало понятно еще там, в Ганей Ям, в Викиной комнате на втором этаже домика с красной крышей и зеленым газоном вокруг. Они были там, Геля и Вика! Смотреть надо! Их мог не заметить только тот, кто не хотел увидеть. Например, этот сломленный человек, бывший Гелечкин муж. Почему «бывший»? — Да потому, что он ведь сам сказал, что не заходит в те комнаты. Он сам отказался от них, потому и бывший! Какой глупец! Они там, обе, — в воздухе, лелеющем их запах, в вещах, вцепившихся в отпечатки их тел, в стенах, помнящих их тени. В отложенной книжке, в неровно надорванном конверте, в закатившемся под кровать теннисном мячике… там! Там, где полы покрыты чешуей их бесчисленных следов, а потолки — паутиной их вздохов, где двери играют эхом их голосов, их разговоров, их смеха. Они там, и более того… теперь они принадлежат только ему, ему одному, без остатка! Тот человек оставил их, ушел по собственной воле, так что даже не надо будет никого прогонять! Просто вернуться! Вернуться домой… так просто!
Колька тряхнул головой. Скорлупы больше не существовало, и пустоты тоже. В голове стояла необыкновенная, стройная ясность. Теперь он точно знал, что надо делать.
— Что-то забыли? — понимающе кивнула пограничница с волосами, похожими на Гелины.
— Нет, — с улыбкой ответил Колька. — Не забыл — вспомнил.
Перед тем, как выйти из аэропорта, он купил в книжном киоске карту поподробнее и отыскал на ней Гуш Катиф, поселение Ганей Ям и блокпост «Кисуфим».
Автоматические ворота терминала распахнулись перед Колькой, и влажная жара снова, в точности, как и в первый раз, хлестнула его по лицу своей потной ладонью. «Когда это было? — подумал Колька. — Тысячу лет назад? Две тысячи?» Наверно, давно, потому что теперь он уже не шарахнулся от невыносимого зноя назад в кондиционированные чертоги. Он весело цыкнул на жару: «Пугай новичков, мокрозадая!» — и экономно зашагал по тенечку к стоянке такси.
— Эй, эй!.. Господин!..
Колька присмотрелся: из третьей по очереди машины навстречу ему выскочил заполошный пузач в шортах, сандалиях на босу ногу и распахнутой на груди рубашке с коротким рукавом. Уж не тот ли таксист, что вез его из аэропорта в гостиницу? Приветственно размахивая одной рукой, другую пузач сунул в промежность и почесался. «Тот, — окончательно опознал Колька. — Тот самый.»
— Снова? В гости? Дела? — отрывисто выкрикивал таксист, сияя улыбкой от уха до уха. — В Тель-Авив? «Хилтон»?
Схватив Кольку под руку, он потащил его к своей машине, попутно объясняя что-то на иврите возмущенным и недоумевающим коллегам. Колька и рта открыть не успел, как такси уже выруливало из очереди по дороге к выездному шоссе. При этом пузач не прекращал что-то восторженно рассказывать, успевая не только крутить руль, но и одновременно хлопать пассажира по колену, отвечать неразборчивым хрипам рации, переругиваться с грубо подрезанным водителем соседнего «мерседеса» и, конечно же, чесаться.
— Стоп! — решительно отрезал Колька, потеряв наконец надежду дождаться паузы в этом слитном потоке слов и действий своего похитителя. — Мне не нужен Тель-Авив. Понял? «Хилтон» нет!
Таксист замер.
— «Хилтон» нет? — повторил он недоуменно. — Тогда куда? «Дан»?
Колька облегченно вздохнул и достал карту.
— Вот сюда. «Кисуфим». Хорошие деньги.
— Что? — не поверил шофер. — Что? Какой такой «Кисуфим»…
Он свернул на обочину, выхватил из Колькиных рук сложенную в нужном месте карту и ткнул в нее пальцем.
— Здесь?
Колька кивнул.
— С ума сошел? — пузач отнял палец от карты, покрутил им у виска, а затем снова ткнул в карту. — Сюда не пускают, друг. И отелей там уже нет.
— Тысяча баксов.
Глаза таксиста блестнули. Он немного подумал, крякнул и покрутил головой.
— Да не в баксах дело… — сказал он с видимым сожалением. — Туда не проехать. Полиция не пускает. Давай сделаем так: до Офаким я тебя довезу, а дальше — как выйдет. Годится?
Колька прикинул расстояние по карте. От городка под названием Офаким до единственного блокпоста на въезде в Гуш Катиф оставалось километров двадцать пять по прямой.
— Годится. Поехали.
В Офаким их пропустили без проблем. Колька узнал перекресток на въезде в город: он уже побывал тут вместе с Кацо после поездки к бедуину. Тогда здесь гудела клаксонами километровая пробка; «оранжевые» толпы рвались через полицейские кордоны. Теперь же все было пусто и тихо, если не считать несерьезный, человек на десять, пикет демострантов с плакатами и оранжевыми флагами. Они стояли молча и вид имели скорее упрямо-растерянный, чем боевой. Несколько полицейских лениво развалились невдалеке в тени автобусной остановки, не обращая никакого внимания на сломленного противника. Они находились тут без особой надобности, так, на всякий пожарный.
