– Знаешь, я тут сошлюсь на пятую поправку в Конституции, так вы, американцы, любите говорить? Я уверен, что он сам тебе когда-нибудь расскажет. Я ему обещал…
Я киваю.
– Понимаю.
– Они точно были разрезанные, я уверен, – продолжает Оскар. Потом кладет мне руки на талию. – У меня блестящая идея. – На лице у него водоворот эмоций. Кажется, он уже ни на ноль процентов не притворяется. – Давай. Давай уже вместе раскроемся до конца, черт с ним. Вот вся история: я чуть не напился на Пятне, поскольку думал, что с тобой окончательно все испортил. И мне плевать на то, что помимо прочих варварских наказаний в случае, если я к тебе приближусь, Ги пообещал меня обезглавить. Я верю в мамино пророчество. Я везде смотрел. Искал в толпах. Я столько фотографирую. Но узнал я тебя, одну тебя. За все эти годы. – На его лице воцаряется самая абсурдная ухмылка. – Как тебе такое предложение: будем скакать на попрыгунах. Общаться с привидениями. Будем думать, что вместе подхватили вирус эболы, а не обычную простуду. Будем носить в карманах лук, пока он не даст ростки. И скучать по мамам. И творить красоту…
– И кататься на мотоциклах, – подхватываю я, всецело увлеченная. – Ходить по заброшенным зданиям и раздеваться там догола. Может, я даже научу англичанина серфингу. Я, правда, не знаю, кто все это только что сказал.
– А я знаю, – отвечает Оскар.
– Я так счастлива, – говорю я, переполненная чувством. – Мне надо тебе кое-что показать. – Отцепившись от него, я лезу под кровать за пакетом.
– Ноа сделал твой портрет. Не знаю, как это вышло…
– Ты не в курсе? Он тусовался под окнами художки и рисовал моделей.
Я закрываю рот рукой.
– Что? Я что-то не то сказал?
Я качаю головой, пытаясь вытряхнуть из нее образ брата, заглядывающего в окна ШИКа. Ноа был готов на все. Но потом я вдыхаю, говорю себе, что все нормально, потому что на следующей неделе он туда попадет, и успокаиваюсь настолько, чтобы достать-таки пакет. Через миг я уже снова сижу рядом с Оскаром, а обрывки портрета лежат у меня на коленях.
– Ну так вот. Давным-давно я увидела твой портрет, который написал Ноа, и поняла, что он должен стать моим. – Я смотрю на Оскара. – Просто обязан. Это была любовь с первого взгляда. – Он улыбается. – А мы с ним постоянно играли в одну игру, выменивали на что-нибудь всякие части Вселенной, цель игры – мировое господство. После этого он стал лидировать. Мы с ним… много конкурируем, если говорить красиво. Ноа хотел оставить рисунок себе. Мне пришлось отдать за него почти всё. Но оно того стоило. Ты был вот здесь. – Я показываю место возле кровати, где висел портрет. – Я смотрела на тебя и смотрела, мечтая, чтобы ты оказался настоящим, и воображала, что ты влезешь в окно, как сегодня.
Оскар смеется:
– Невероятно! Мы точно разрезанные.
– Я не уверена, что я хочу быть из разрезанных, – честно признаюсь я. – Мне нужна собственная душа целиком.
– Справедливо. Может, мы сможем быть разрезанными время от времени. В такие моменты, как сейчас, например. – Оскар медленно проводит пальцем по моей шее, по ключице, а потом все ниже и ниже. И о чем я думала, когда делала такой глубокий вырез? Я бы не отказалась сейчас от обморочного дивана. Я бы сейчас вообще ни от чего не отказалась.
– А зачем было меня рвать и засовывать в пакет? – интересуется он.
– Это брат. Разозлился на меня. Я много раз пыталась собрать обратно.
– Спасибо, – говорит он, а потом его привлекает что-то на противоположной стороне комнаты, он подскакивает и идет к комоду. Берет семейное фото и внимательно рассматривает. А я смотрю на его отражение в зеркале. Он бледнеет. Что такое? Оскар поворачивается и смотрит словно через меня.
– Ты не старшая сестра… – говорит он скорее себе, чем мне. – Вы близнецы. – Я буквально вижу, как у него в голове крутятся колесики. Наверное, он знает, сколько лет Ноа, и теперь понял, сколько мне.
– Я собиралась тебе сказать. Наверное, боялась. Что ты…
– Вот блин! – Он кидается к окну. – Гильермо не знает… – Оскар уже наполовину перелез. Я не понимаю, что происходит.
– Подожди, – говорю я. – Оскар! Подожди. Знает, конечно. Какое ему дело? Какая разница? – Я бегу к окну и кричу: – Мой папа на одиннадцать лет старше мамы! Это не важно.
Но он уже исчез.
Я иду к комоду, беру фотографию. Это мой любимый семейный портрет. Нам с Ноа тут лет по восемь, мы в одинаковых совершенно безумных моряцких костюмах. Но мне до жути нравится, какие на нем родители.
Мама с папой смотрят друг на друга так, словно у них самый лучший секрет на двоих.
Невидимый музей. Ноа. 14 лет
Я выдавливаю всю краску, тюбик за тюбиком, в раковину.
Мне нужен цвет, насыщенный, яркий, такой, что да пошел ты, пошел подальше, и пошло все на… – много-много. Нужно сияние свежей краски. Мне необходимо опустить все пальцы, все руки в фисташковый, в пурпурный, в бирюзовый, в кадмиевый желтый. Хотелось бы, чтобы это можно было съесть. Окунуться в это всем телом. Вот чего я хочу, думаю я, смешивая, делая водовороты, получив зеленый, получив фиолетовый, получив коричневый, спиралями вкручивая каждый следующий, окунув туда руки, по локоть, в это холодное вязкое сверкающее месиво, пока глаза не начинают плясать.
Где-то час назад я видел в окно, как мама села в машину.
Как только она завела мотор, я выбежал за ней. Начался дождь.
И я закричал: «Я тебя ненавижу! Ненавижу тебя всей душой!»
Она потрясенно посмотрела на меня огромными глазами, по щекам потекли слезы. Губами она проговорила: «Я тебя люблю», положила руку на сердце, а потом показала на меня – как будто я глухой.
И через миг уехала – сообщить папе, что хочет развестись, чтобы выйти за другого.
– Мне плевать, – говорю я вслух в пустоту. Мне плевать на них с папой. На Брайена с Кортни. Даже на ШИК. Мне плевать на все, кроме цвета, цвета и яркости. Я добавляю тюбик василькового в растущую гору…
И тут звонит телефон.
И звонит.
И звонит. Мама, наверное, забыла включить автоответчик. Он звонит и звонит. Я нахожу трубку в гостиной, вытираю руки о майку, но телефон все равно оказывается весь запачкан.
– Здесь проживает Диана Свитвайн? – спрашивает грубый мужской голос.
– Я ее сын.
– А папа дома, сынок?
– Нет, он сейчас с нами не живет. – Меня пронзает электрический разряд: что-то не так. Я по голосу слышу. – Кто это? – спрашиваю я, хотя догадываюсь, что это из полиции, еще до того, как он это подтверждает. Я не знаю как, но я немедленно все понял.
(АВТОПОРТРЕТ: Мальчик в мальчике перестает дышать.) Он не говорит про несчастный случай. Что машина потеряла управление на первом шоссе. Он ничего не рассказывает. Но я каким-то образом уже знаю.
– Мама в порядке? – требовательно спрашиваю я и бегу к окну. В трубке потрескивает полицейская рация. Я замечаю нескольких серфингистов, но Джуд среди них нет. Где она? Фрай сказал, что ушла с Зефиром. Куда? – Что-то случилось? – спрашиваю я опять у звонящего, а океан перед глазами исчезает, за ним пропадает и горизонт. – Говорите, пожалуйста. – Мама уехала очень расстроенная. Из-за меня. Потому что я сказал, что ненавижу ее. Потому что я видел ее у деревянной птицы. Потому что сделал тот рисунок. И моя бесконечная любовь к ней начинает бить фонтаном. – Она в порядке? – снова спрашиваю я. – Пожалуйста, скажите, что она в порядке.
– Сынок, дай мне, пожалуйста, номер папиного мобильного. – Я не хочу, чтобы он меня сынком называл. Пусть скажет, что с мамой все в порядке. И пусть сестра вернется домой.
Я даю ему папин номер.
– Сколько тебе лет? – продолжает мужчина. – Кто-нибудь еще есть дома?
– Я один, – говорю я, и меня захлестывает ужас. – Четырнадцать. С мамой все в порядке? Можете сказать мне, что случилось. – Но произнеся это вслух, я понимаю, что не хочу, чтобы он мне говорил. Вообще знать этого не хочу никогда. Краска накапала на пол, как разноцветная кровь. Я всюду наследил. Отпечатки рук, на окне, на диване, на занавесках, на абажурах.
– Я сейчас поговорю с папой, – тихо говорит он и вешает трубку.
Звонить маме на сотовый я слишком боюсь. А у папы сразу включается автоответчик. Я понимаю, что он разговаривает с копом, который расскажет ему все, что не сказал мне. Взяв бинокль, я лезу на крышу. Все еще идет дождь. И слишком жарко. Все не так. Я не вижу Джуд ни на пляже, ни на улице, ни на обрывах. Куда они пошли с Зефиром? Я телепатически зову ее домой.
Я смотрю на дом Брайена. Жаль, что он не на крыше, жаль, что не знает, как мне стыдно и как хочется, чтобы он пришел и рассказал об орбитах планет и протуберанцах. Я лезу в карман за камнем, сжимаю его в руке. Перед домом громко тормозит машина. Я бегу на другую сторону крыши. Это папа, но он никогда так резко не тормозит. За ним приехала полицейская машина. С меня соскакивает кожа. Я падаю.
(АВТОПОРТРЕТ: Мальчик соскальзывает с края света.)
