– Не было его! – сказал начальник охраны. – Ну не мог он проскользнуть!
Белкин сидел в огромном кресле своего домашнего кабинета и мрачно смотрел перед собой.
– Шеф, ну все смотрели…
– Пассажир Багров зарегистрировался на рейс? – тихо спросил он.
– Зарегистрировался. – Начальник охраны сразу сник и опустил голову, как нашкодивший ученик.
– На борт поднялись все пассажиры?
– Все, – еще больше смутился начальник охраны.
– Так что ты мне втираешь! – заорал Белкин. – Не мог проскользнуть! Кто же тогда в Чикаго летит?!
– Aeroflot 2530 from Moscow to Chicago, flight level 390, checked Pekkula at 54, estimating Oslo Controle at 23 next hour, – докладывал правый пилот.
– Простите, можно мне еще стаканчик кока-колы? – галантно попросил Витя стюардессу.
– Пожалуйста. – Она сняла с подноса пластиковый стакан и поставила перед Витей.
– Спасибо, – сказал он и улыбнулся. А когда она прошла, привычным движением достал из кармана пластиковую бутылку виски, отвернул пробку и, как ему казалось, светски улыбнулся сидящей рядом даме. Дама испуганно отвернулась.
На большом экране монитора возникло улыбающееся лицо Данилы – кадр из все той же программы «Взгляд». Зашумел принтер, распечатывая цветные фотографии.
– Ну шо, хлопцы, – сказал мужчина средних лет невысокого роста, вынимая фотографии из принтера, – о це Данила Багров. Трэба его на аэродроме зустриты та тыхо вбыты. Хорошие люди попросили москалям допомохты…
Двое стриженых парней с тупыми бандитскими рожами разобрали фотографии.
Данила мирно спал в наушниках, когда на большом экране возникло изображение бланка, и стюардесса объявила, что всем пассажирам будут розданы иммиграционные карточки, которые необходимо заполнить на английском языке по следующей форме…
Держа заполненную карточку в руках, Витя шел в толпе пассажиров по крупнейшему в мире Чикагскому аэропорту и радостно глазел по сторонам.
– Цель приезда в США? – по-английски спросил мужчина, рассматривая визу и сверяясь с компьютером.
– Чего? – переспросил Витя.
– Do you speak English? – спросил мужчина.
– А? Не-е… Не понимаю я, – зачем-то громко сказал Витя и улыбнулся.
Мужчина махнул рукой, и тут же подошел переводчик.
– Цель приезда в США? – спросил он.
– Это… Конференция по новым компьютерным технологиям и защите компьютерных программ, – выпалил Витя.
– Сколько пробудете в США?
– Четыре дня. Там же написано… Вот билет обратный.
– Где будете жить?
– В гостинице. Вот, в приглашении написано… – Витя сунул переводчику приглашение, но мужчина уже шлепнул печать и вернул Вите паспорт.
– Welcome to the United States, – заученно улыбнулся он.
– Сэнк ю, – улыбаясь, сказал Витя и, уже отходя, добавил: – Вот уроды…
– У вас сало, яблоки есть? – привычно спросил мужчина по-русски.
– А вам зачем? – не понял Витя. За стойкой переглянулись.
– Вы везете с собой продукты?.. Яблоки? Сало?
– А здесь разве не продают? – искренне удивился Витя.
– Вы не поняли, это карантин! – как идиоту, сказал мужчина Вите.
– Болеете? – сочувственно спросил тот. Проверяющий переглянулся с партнером и покрутил пальцем у виска.
Витя прошел мимо украинских бандитов, беспокойно поглядывавших на выходящих пассажиров. Один из них, явно не доверяя себе, все время сверялся с карточкой. Витя сразу признал своих и вернулся.
– Слышь, братан, как мне до города добраться?
– На такси, – озабоченно сказал тот.
– Слышь, земляк, а где здесь русские живут?
– Москаль мэни нэ зэмляк, – зло сказал бандит.
– Бендеровец? – спросил Витя.
– Чого?.. – бандит злобно поджал губы. Подошел второй.
– Ну ладно, парни, пока! – весело сказал Витя и пошел на выход.
В просторном офисе на одном из верхних этажей небоскреба сидел Американец и курил марихуану.
– Мистер Меннис, Москва на проводе, – доложила секретарь по громкой связи.
Американец не спеша взял трубку.
– Здравствуй, Валентин, как дела? – по-хозяйски сказал он. – Хочу поздравить тебя, твои партнеры – люди серьезные, и твоя новая схема работает. Первую часть денег я получил, так что можешь сказать им, что все идет по плану. Завтра я встречаюсь с заинтересованными людьми, и мы оговорим все вопросы, связанные со сроками. У тебя все хорошо?
– У меня отлично, – сказал Белкин и, когда повесил трубку, по-русски добавил: – У тебя плохо.
– Хохлы сообщили, что его на борту не было. Я же говорил, – радостно докладывал начальник охраны. – А еще наши пробили лысого по братве – это Татарин, профессиональный киллер с репутацией. Работал в Питере. Где-то около года назад завалил верхушку одной питерской группировки и исчез с концами. Наши его признали. Он на тот рейс садился…
– Значит, они киллера наняли!.. – задумчиво сказал Белкин. – Значит, Багров не улетел… Усильте мою охрану! Искать Багрова и этого музейного… Проверить, у кого он мог быть в том доме, где первый раз «вольво» нашли, и установить наблюдение. Да, и отправь хохлам фото лысого… Татарина. Пусть как хотят, а найдут. Все.
– Нью-Йорк фильм фестиваль, – сказал Данила и получил печать в паспорт.
Он вышел в небольшой грязный холл и огляделся. Сбоку стоял явно голубой мужчина с табличкой: «New York Film Festival». Данила прошел мимо.
К нему сразу же подошел худой человек лет пятидесяти и тихонько спросил по-русски:
– Куда ехать?
Данила удивился:
– Брайтон-Бич, а сколько стоит?
– Сорок пять.
– Чего?
– Долларов, – теперь удивился мужчина.
– А дешевле нельзя?
Мужчина подвел его к стоянке, что-то сказал шоферу и кивнул Даниле:
– Сюда садись.
Данила открыл дверь и забрался внутрь.
– Здравствуйте, – сказал он.
Шофер недобро взглянул на него, и машина тронулась.
Данила решил, что он не понимает по-русски, и на всякий случай громко сказал:
– Брайтон-Бич!
Мужчина дико взглянул на него и спросил:
– Чего орешь?
– А я думал, вы по-русски не понимаете, – обрадовался Данила.
– Думал… – водитель нервно ударил по козырьку рукой. – Думать меньше надо, а соображать больше. Не в России теперь…
Данила удивленно посмотрел на него. Машина мчалась по хайвею, а потом притормозила, попав в пробку.
– Вот уроды! – сказал водитель. – Каждому надо притормозить и поглазеть! – Он бессильно ударил по козырьку рукой.
– Что там? – спросил Данила, выглядывая в окно.
– Одним уродом больше… – тихо сказал водитель, бросив недобрый взгляд на Данилу.
– Это вы про меня? – продолжая выглядывать, спросил Данила.
– А про кого? – Водитель ударил рукой по козырьку. – Чего ты приперся сюда? – агрессивно спросил он.
– Посмотреть, как люди живут, – мирно сказал Данила.
– Посмотреть… ага… Я вашего брата насквозь вижу… Давно езжу. Сначала у знакомых… потом посуду мыть или грузчиком в магазине… квартирку снимешь… и привет родителям… а там куда кривая американской мечты выведет… – Он саркастически улыбнулся и ударил по козырьку.
– Зря вы так, – тихо сказал Данила. – Я Родину люблю.
– А-а!.. Патриот?! Русская идея! Достоевский! Держава! – обрадовался водитель. – А где твоя Родина, сынок? А? – Он в сердцах ударил по козырьку. – Сдал Горбачев твою Родину американцам, чтобы со своей бабой Раей тусоваться красиво. Теперь Родина твоя людьми своими, ядерным оружием и нефтью торгует! Две войны и Крым просрала! Русских людей в Прибалтике сдала! Сербов на Балканах сдала… И правит ей алкоголик синий, Боря, земляк мой. Родина!.. Сегодня Родина там, где заднице тепло! И ты это лучше меня знаешь, сынок! Затем и приехал!.. – Он ударил по козырьку.
