Klim_Klimov: Делать, это значит что-то делать!!!! А не сидеть на форуме яйца чесать!!! Надо перекрывать трассу возле Степной. Тогда они начнут шевелиться. Собрать машин 20ть хотя бы. Перекрыть и все, и сказать, пока джигу этого не принесете нам на блюде, х отсюда уйдем!
Borodach: А я эту семейку ищю: папа на бульдога похож, мама прибранная, симпотная лет по сорок, да девчонка лет восемнадцати, наглая… На “Приоре” ездят, то ли серая, то ли белая пылью покрытая… Жаль номеров не запомнил. Кто увидит, подскажет, будет от меня респект и уважуха…
Sema196222: А простава будет?
Borodach: За мной не заржавеет!
…
18 июля 2013 г.
Klim_Klimov: Собираемся на лукойловской заправке на восточном выезде в 20–00. Будут КорольДороги, Reactor, VasiaBMW, Вадим Степанович, Капитан Кук и другие наши. И еще из Нижне Донской и Приморска. Набирается прилично. Я примерно прикинул что машин 40 как минимум. В 20–10 выдвигаемся к Степной, там зависаем на Т-образном перекрестке на обочине ждем остальных. Потом перекрываем дорогу отсеиваем всех «черных», вбиваем в асфальт!!! Будет весело! Обещаю!!!
Kolenval: При чем здесь черные? Клим как всегда пургу гонит. Мозги включай!
Reactor: ТАК, ПАЦАНЫ!! ВАЖНО! Огнестрел не берем!!!! Будут большие проблемы если повяжут. Только рабочий инструмент типа ключи, монтировки, цепи для ГРМ!!!
Borodach: Надо тех семейных поискать. Раз они меня чуть заживо не сожгли, так что угодно могут сделать…
Mb88123: И дальнобоя кабардинского! И джип без номеров!
Kolenval: Не слушайте Клима, у него с башкой не в порядке)))
Klim_Klimov: Коленвал пусть сойдет в гавно там ему место. Как и всем его макакыклистам.
VasiaBMW: А кто это ваще? Что за фигура?
Reactor: У Коленвала человек 20 на байках, все крепкие хлопцы. С ними лучше не вязаться… Но сам он странный мужик я слышал из ментов бывший…
Klim_Klimov: Во-во. Странный и стремный. Коленвала нах.
Kolenval: Вы дураки только зря волну поднимаете. В деле ясности пока нет. Вас гаевые разгонят еще перед Батайском. А потом ОМОН вязать начнет. Попомните мое слово. Лучше бы на шашлыки махнули, что ли если заняться нечем…
Mb88123: В асфальт закатаем!!!
sw_sw: Уххх, скорее бы!!! Жду завтра!!!
Вадим Степанович: У меня мелкашка охотничья есть. Может, взять на всякий? Как считаете мужики??
Mb88123: Джиги каждый второй с огнестрелом. Иди спроси у них.
Ork_999777: Из Александровки – 10 машин. Кто больше?
Kb_h: Привет из Каменного Брода. Нас мало, но мы в тельниках. Приедем на двух КрАЗах самосвалах!!!!!!! Мало непокажется.
Kolenval: Дураки…
Лис
Это был не ливень, это был настоящий ураган, третья мировая и конец света. Две огромные тучи, переползая по крышам многоэтажек, словно кошмарные гигантские медузы, сошлись над Покровским сквером, столкнулись и закрутились яростным винтом. На минуту стало темно и тихо, будто город заперли в душном чулане. И вдруг среди этой тьмы бешеная белая вода обрушилась на Тиходонск. В воздухе мелькали скрюченные электрической судорогой огромные паучьи ноги молний, они сталкивались, ломались, мчались галопом во все стороны сразу, оставляя за собой грохот и треск, вой автомобильных сирен, всполошное мигание аварийных огней и темные провалы на месте вспышек.
Лис подъезжал к перекрестку с Мелеховского, когда молния ударила в светофорный столб впереди, – он стал на мгновение белым, плоским, почти прозрачным, а потом по глазам полоснула бритвой ослепительная вспышка, брызнул фонтан искр… И грохнуло так, что руль в руках дернулся, а двухтонный «БМВ» едва не улетел на тротуар. Поднимая волны, машина юзом подплыла к краю проезжей части, ткнулась колесами в бордюр и остановилась. Лис включил «аварийку», через мутное от воды стекло посмотрел на перекресток. Ни зги. Вместе со светофором погасли фонари вдоль дороги; пятиэтажка с продуктовым магазином внизу превратилась в серый размытый ком. Он взял телефон.
– Катя, ты уже дома?
– Да.
– Успела? Не вымокла?
– Все нормально.
Ему показалось, что ее голос звучит как-то слишком отчетливо, близко, будто она говорит, прикасаясь губами к микрофону. А где-то позади ритмично пульсирует зажатый ладонью шумный фон.
– Ты точно дома?
Ответ был подчеркнуто вежливым:
– Да, я дома. Точно.
Он не знал, что еще сказать. Или спросить. Главное, что и она молчала. Ее не интересовало, где его носит в эту бурю.
– Мне надо еще заехать кое-куда, – буркнул он. – Буду позже.
Литвинов ждал его в «Поляне». За столом он был один. Мокрая «косуха» на спинке стула, полотенце на шее, потемневшие от влаги усы в виде буквы «П». Он поднялся навстречу Лису, молча пожал руку. На столе уже дожидались графин с водкой, две рюмки и закуска.
– Ну что, за Гусара. Земля ему пухом. – Литвинов поднял свою рюмку, посмотрел сквозь нее на Лиса. – А потом о делах.
Выпили за Гусара.
– Говори, чего звал, – Лис отставил рюмку.
– Замес ожидается на Степной. Если погода, конечно, не вмешается. – Литвинов посмотрел в окно, за которым, словно огни дискотеки, бились молнии. – В общем, сотня оголтелых фанатов собирается завтра перекрывать трассу. Автомобилисты, мотоциклисты, экстремисты… Будут «черных» бить. Вроде они Гусара с семьей убили… Собираются в восемь утра перед Батайском, на «Лукойле»…
– Я знаю, – сказал Лис. – Ни хрена у них не получится.
Литвинов что-то подумал про себя и кивнул.
– Если так, то хорошо.
– Твои туда не собираются, часом?
Бывший собровец раздвинул в улыбке усы-подковы.
– Им папа не разрешает…
Он шмыгнул носом, наполнил рюмки.
– Ну, а ты сам что думаешь по этому поводу? Этот ночной сторож и все такое?
– Ничего я не думаю, – устало сказал Лис. – Сторож не при делах. Его первым делом проверили, выпотрошили, высушили и заново набили. Алиби железное: во время убийства он брагу воровал на ферме, хозяин его за задницу взял.
Он хмыкнул, повозил рюмку по столу, поднял и медленно выцедил водку.
– К тому же он русский. Хотя как по мне, так все алконавты на одно лицо, все одной национальности… Ну их в баню.
– Понятно, – сказал Литвинов и замолчал.
С улицы в кафе вбежали трое молодых людей, вода с них текла ручьем. Один поскользнулся и чуть не упал на пороге.
– Шеф, триста «белой»! По-быстрому!
Они прошли к стойке, оставляя на полу мокрые следы. Бармен показался из кухни, посмотрел на них, сказал: «Щ-щас». И опять исчез.
– У «Ночных ангелов» есть упырок один, Климушкой звать. В миру – Климов Сергей… Не знаю отчества. С ним Бородач и Колян – Ник «Король дороги». Ездят на мощных «ямахах», любят подрезать, в «шашечки» играть, на автофоруме нашем часто выступают, гниль всякую разводят… Гайцы их наверняка знают. Они главные горлопаны и заводилы этого мутилова. Если их аккуратно прикрыть, толпа быстро рассосется.
– Не переживай, там все схвачено, – сказал Лис. – Завтра проводится спецмероприятие «Чистая дорога». Выявление нарушителей, водителей без прав и так далее. Трасса «Дон», Степная и дальше. Гайцов двенадцать экипажей и полсотни омоновцев. Думаю, разберутся. А кстати, это тот Бородач, которого сжечь хотели?
Литвинов поморщился.
– Да его вечно то убить хотят, то байк отнять, теперь вот сжечь… Потому что сам приключений на жопу ищет. Задирается, драки затевает…
– А где его найти?
– Так он же климовский. «Ночные ангелы» каждый вечер на Южной трассе собираются – возле «тачанки»…
Лис кивнул.
– Памятник приметный, место безлюдное, там часто «стрелки» набивают. Ладно, найдем.
– А зачем его искать? Завтра их стопроцентно свинтят, заберешь из обезьянника, и все дела…
– Тоже верно!
Бармен задерживался на кухне, парни за стойкой устали ждать и начали шуметь.
– Эй, на раздаче! Ты где там прячешься? Кончай быковать! Быра мечи водку, пока мы тут не околели!
