— Послушай, капитан, — говорю старшему менту, — ну какая тебе разница, каким именем я назвался девчонке?
— Разберемся, — повторяет он и проходит в дверь «курятника». Поднимаемся по лестнице. В просторном помещении — только один дежурный за пультом. Все люди внизу. Проверка транспорта идет полным ходом — это я вижу в окно. До дежурного — шагов пять. Солдаты за моей спиной чуть поотстали. Пора! Удар в кадык капитану, и тут же сальто назад. Еще двумя ударами укладываю обоих солдат и этим завершаю разборку. Дежурный застыл у пульта — «калаш» одного из моих конвоиров уже у меня в руках. Добавляю каблуком завозившемуся на полу капитану. Смотрю в окно. Внизу никто ничего не заметил. Все заняты стрижкой денег.
— Сиди спокойно! — приказываю дежурному.
Выдернув из кобуры у одного из пятнистых ПМ, прихватываю также и запасные обоймы к нему. Извлекаю из кармана старшего мента свои документы. Отпихиваю автоматы подальше от валяющихся на полу ментов. Снимаю с пояса одного бойца наручники и пристегиваю дежурного к стулу. Подумав, забираю и второй ПМ, проверив наличие патрона в стволе, снимаю пистолет с предохранителя и, засунув его за пояс, прикрываю пиджаком. Теперь, когда у меня два ствола, взять меня практически невозможно. По крайней мере, живым.
— Если не хочешь, чтобы тут у вас были лишние жертвы, сиди тихо, пока я не уеду, — говорю дежурному.
Гаишник кивает.
Спускаюсь и не спеша прохожу к джипу. Открывая дверцу, гляжу вверх — дежурный из окна не высовывается. Забираюсь в машину и выруливаю на трассу. Отъехав метров сто от поста, давлю на газ, распугивая встречные машины своей в высшей степени наглой ездой. Вижу поворот вправо на грунтовку. Влетаю в какую-то улицу, вдоль которой тянутся деревянные дома. Сворачиваю в переулок, торможу. С трассы доносится вой милицейских машин. Открыв багажник, достаю канистру с соляркой. Не обращая внимания на замершего в изумлении прохожего, обливаю машину солярой. Срываю с сиденья чехол, поджигаю и забрасываю в салон. Достаю из-за пояса пистолет и, прислушиваясь к вою полицейских сирен, удаляющихся в сторону города, жду, пока машина загорится. Прохожего, как только он увидел у меня в руках оружие, словно ветром сдуло.
Джип пылает уже качественно, и я быстрым шагом ухожу в сторону, противоположную той, откуда приехал. Во дворе одного дома вижу то, что мне нужно.
Двое парней, оседлав мотоцикл, собираются выехать на улицу. Залетаю во двор и рывком сбрасываю пацана, сидящего за рулем, на дорожку. Второй соскакивает сам и резво отбегает в сторону. Прыгаю в седло и, врубив скорость, подрываю на улицу. Пистолет мешает крутить ручку газа. Засовываю его за пояс и гоню, пугая кур и прохожих. Полицейские сирены уже слышны в поселке. Через десять минут, пропетляв какими-то тропинками, выезжаю к. железнодорожной станции, бросаю мотоцикл в кустах. Убедившись в отсутствии наряда железнодорожной милиции, прохожу на платформу. Присаживаюсь на край скамеечки рядом с какой-то бабулькой и закуриваю. Народу на платформе много, и в толпе дачников затеряться несложно. На электричке без приключений приезжаю в город, благо оставалось всего-то четыре остановки. Поймав такси, еду на квартиру Афанасия Сергеевича.
В квартире мне сразу кое-что не нравится. Кто-то здесь побывал, но это явно не Афанасий Сергеевич. Шмон навели довольно аккуратно, но все-таки зацепили оставленные мной сигнальные метки. Возможно, это люди Валерия Константиновича делали обычную проверку, но также не исключено, что теперь квартира утыкана «клопами» или еще какими-нибудь сюрпризами. В связи с Валдайской операцией возможно все. Звонит телефон. Поднимаю трубку после второго сигнала.
— Герасим? — это голос Валерия Константиновича.
— Да.
— У вас что-то произошло? — Мафиози встревожен.
— Все в порядке. Небольшие житейские заморочки, — усмехаюсь в трубку.
Недолгая пауза.
— Вам нужна помощь? — спрашивает наконец шеф, как мне кажется, с облегчением.
— Думаю, что нет. Ничего серьезного, — заверяю его.
— Я рад, что вы полны оптимизма… — хмыкает он. — Тогда до встречи.
— До свиданья, — кладу трубку. То, что за мной теперь постоянно следят, сомнений не вызывает. Взяв чистое полотенце, иду в ванную комнату. Надо привести себя в порядок и выспаться. Устал я за последнее время. Дела могут и подождать.
Выйдя из дома и покрутившись по прилегающим к Невскому улочкам, обнаруживаю, что меня пасут. Их двое. Один топает пешком, второй перемещается на зеленой «восьмерке». Прохожу дворами мимо Капеллы и на набережной ловлю частника. Поменяв пару машин, вижу, что оторвался. Вот и ладушки. Время — десятый час вечера, но еще светит солнце. Белые ночи. Люди гуляют, знакомятся, влюбляются, я же ношусь, увешанный оружием, и те, с кем я знакомлюсь, обычно не в восторге от встречи со мной. Чуют, что даже если им удается остаться в живых, то уж к услугам докторов придется прибегать до конца своих дней.
У метро «Горьковская» звоню из таксофона по номеру, который шесть лет назад выучил так хорошо, что, наверно, даже серьезная черепно-мозговая травма не помешает мне его вспомнить.
— Алло? — женский голос на том конце провода.
— Добрый день. Скажите, Анатолий Семенович все еще болен? — Спрашиваю я. Анатолий Семенович болеет вот уже шесть лет. Понятия не имею чем. И кто он такой, впрочем, тоже.
— Уже поправился. А вы привезли из деревни мед?
— Как и просили, настоящий, гречиховый. Прошлогоднего сбора.
— Мы ждем вас, спасибо. Как проехать вы знаете, — говорит незнакомая мне женщина.
Вешаю трубку. Понятно, что я никогда ее не увижу, потому что не знаю, где она живет. Вполне возможно, что такие, как я, звонят ей чуть ли не каждый день… Меня теперь будут ждать в условленном месте. Больше часа провожу в метрополитене, меняя ветки и направления, хотя слежки за собой я не заметил. Без пятнадцати двенадцать ночи мне открывают дверь в одном из старых домов на Петроградской стороне. Прохожу быстро в квартиру. Захлопнув за мной двери и заперев их, седой солидный мужчина в отлично пошитом сером костюме оборачивается ко мне, приветственно улыбаясь. Пожимаем друг другу руки, обнимаемся.
— Рад тебя видеть, — говорит мужчина, отстраняясь и с улыбкой разглядывая меня. — Сколько же лет прошло?! — качает он головой.
— Норма, Степаныч… — улыбаюсь я. — Не так и много.
Седой, как лунь, Степаныч невесело усмехается:
— Это для вас, молодых, немного, а для меня…
— Да будет тебе, — обнимаю его за мощные плечи, — ты еще всех нас переживешь.
По длинному коридору почти пустой квартиры проходим в комнату. Квартира эта служит только для таких вот нечастых явочных встреч.
— Разумовского… «Барса»… помнишь? — спрашивает грустно Степаныч.
— Ну да! Мы же с ним в Гонконге…
— Убили его…
Я Останавливаюсь.
— Как?! «Барса»?
Степаныч, тоже остановившись, молча кивает.
Не могу поверить услышанному. Опытнейший полевик, агент, по сравнению с которым рота Джеймсов Бондов показалась бы младшей группой детского садика, — убит!
— Где?
Генерал тянет меня, как пацана, за рукав в комнату. Проходим, садимся в мягкие кресла перед небольшим круглым столом. Налив минеральной воды в высокие стаканы, Степаныч берет заварной чайник и смотрит на меня:
— Тебе покрепче?
— Да.
Генерал наливает полчашки заварки и добавляет кипятка. Пододвигает ко мне сахарницу.
— Ребята работали втроем, — говорит он, задумчиво глядя, как я накладываю себе сахар. — В их задачу входило обнаружение и уничтожение штаба полевого отряда Шатуева в Чечне. Двоих, которые были с «Барсом», ты не знаешь, они из молодых. В общем, когда заварилась «каша» после уничтожения Шатуева, на парней насел отряд стволов под сотню. Они же взяли хорошую добычу: графики и схемы перемещений через перевалы отрядов контрабандистов! Бумаги эти нужно было во что бы то ни стало доставить к нам. Одного парнишку ранило. Правда, легко. «Барс» приказал им уходить, а сам остался прикрывать. Бой завязался нешуточный. Ребята вышли, а «Барс» нет. Когда федералы отогнали «духов», в ущелье насчитали более сорока трупов. «Барса» не нашли. Скорее всего, шатуевцы уволокли его тело с собой, чтобы поиздеваться хотя бы над мертвым. Они это любят. Живым бы он им не дался.
Молча посидели, помянув нашего боевого товарища.
— Степаныч, — начинаю я, — сейчас же там все еще воюют. Пусти меня туда!..
— Нет, Герасим, у тебя другая работа, не менее важная. Сам знаешь, сколько времени мы готовили операцию. А за «Барса» отомстит «Дрозд». Он там уже с неделю, и под его началом шесть групп. Они без тебя справятся, — усмехается генерал жестко.
Пью чай. Если Дрозд, лучший друг «Барса», вымолил у генерала командировку к «чехам», да еще с шестью группами лучших спецов по ведению антипартизанской войны из элитного спецназа ГРУ, — жопа, п…ц тому району, где шуруют теперь эти мальчики. За «Барса» отомстят, насчет этого я могу быть спокоен. Хотя и говорят и пишут, что месть — не профессиональное явление, — ерунда! Не знаю, как другие конторы, но мы всегда мстили за своих людей и будем мстить. Чтоб остальным не повадно было и чтобы каждый из нас знал: в случае чего неотмщенным не останется.
