— Тварь я дрожащая или право имею? — снова повторил он.
Когда-то в школе он писал сочинение по Достоевскому — «Преступление и наказание». Из чувства противоречия, так как в учебнике авторы явно осуждали поступок Раскольникова, Кирилл в сочинении отчаянно его защищал. Старуха бесполезна, более того — откровенно вредна, а деньги, которые она нажила неправедными путями, попав в руки Раскольникова, могли пойти на благое дело. Вот и выбор — жизнь хищной, алчной и вредной процентщицы, или благо многих хороших, но несчастных людей?
Мелехов отчаянно пытался доказать, что благо многих важнее, но не смог толком сформулировать свои мысли, и получил «трояк».
Теперь ему предстояло решать вопрос гораздо более важный. Речь шла не об абстрактной выдуманной старухе, а о живом человеке.
— Но можно ли его назвать человеком? — сказал себе Кирилл.
Подумал, и добавил:
— Наверное, можно. И все-таки…
И все-таки он спасал от наказания своего «человечка». Возможно, любовницу. Может быть, родственницу. Мелехов этого не знал. Но он с пронзительной ясностью ощутил, что для Грачева существование его Инги было абсолютной пустотой. Он никогда про нее не знал, и знать не хотел. Была она жива, ранена, или мертва — ему было совершенно безразлично. Как и существование ее мужа, детей, родителей… Он спасал свое! Свое! До чужой беды и боли ему и дела не было.
Это же очевидно!
Но тогда почему он — Кирилл Мелехов — должен переживать за Грачева? Кто он ему? Если бы не произошедшая трагедия, он также не слышал бы о нем ничего, да и не хотел бы. И узнал, только потому, что Грачев переступил через него, чтобы соблюсти свои интересы. Для него, получается, Кирилл был что-то вроде таракана.
— Но если я для тебя таракан, — сказал Кирилл вслух, — почему ты для меня не таракан? Ты даже не просто таракан. Ты — гнида! Потому что это не я отмазываю убийцу от наказания, а ты.
«Деньги и связи — как броня. Можно делать все, что считаешь нужным, что хочешь. И ничего тебе не будет. И считаешь остальных за холопов. Смотришь презрительно из окна своего «Мерседеса», как чернь копошится где-то там под колесами».
Листая подшивки, Кирилл случайно наткнулся на жуткую историю, которую он прочитал, несмотря на то, что искал совсем не это. Историю о молодом офицере, который повесился из-за того, что его жена занималась проституцией. Дело было обыденное и простое. У него было двое детей, жена не работала, потому что было негде работать, а его оклада на жизнь не хватало совершенно, потому что его еще и не выплачивали.
История была не свежая, еще начала девяностых годов, но Кирилл уже довольно осознанно помнил тот период времени. О том, что можно работать, и месяцами не получать зарплату, он знал на опыте своих собственных родителей.
Так вот. Двое маленьких детей, на фоне наступившего товарного изобилия, постоянно что-то просили и хотели. И самое обидное и жалкое было то, что просили они не только лишнее; но и на самое необходимое для детей часто не хватало денег. А чтобы их порадовать, и речи не шло.
Отец постоянно находился в части. Во-первых, потому что служба, а во-вторых, потому, что дома ему находится было очень тошно из-за этой проклятой нищеты. Поэтому все детские слезы и капризы доставались матери.
Как она пришла к решению пойти на панель, и как она туда попала — об этом газета умалчивала. Но, как бы то ни было, она туда попала. А так как женщина она была очень хорошенькая, совсем не потасканная, то пользовалась успехом. Деньги у нее появились, и, наконец, детей она смогла накормить досыта, одеть и обуть.
И хотя супруга старалась изо всех сил сохранить в тайне от мужа свою позорную работу, однажды кто-то ее все же выдал. Муж вначале не поверил, а прямо пошел к ней, и потребовал объяснений.
Отпираться она не стала — факты были слишком очевидны. Тогда офицер пошел к себе в казарму, в ротную канцелярию, и повесился.
Эта история, а главное — ее конец, настолько потрясла Кирилла, что в течение дня он все время к ней возвращался.
«Ну, ладно», — размышлял он. — «Жизнь стала тебе не мила. Не смог простить, не смог пережить. Но зачем вешаться? Что за глупое — нет, не так — тупое решение! Да неужели ты не видел, не соображал, что кругом полно людей, которые довели тебя, твою жену, твоих детей до этого?! Ведь не ты был виноват, в том что тебе предало государство! Они же и пользовались твоей женой, а ты пошел и убил себя. А они остались, и будут пользоваться ею снова и снова. И детей твоих мучить. Чего ты добился, идиот?! Пошел бы в оружейку, ты же офицер! Взял бы автомат, а лучше — пистолет — его не видно. Пошел бы в областную администрацию, в мэрию городскую, куда там еще — как там они сейчас называются, неважно. И утащил бы за собой с десяток дерьмократов. Пали в любого, не ошибешься, там на каждом пробу некуда ставить. Погиб бы как свободный человек, раз все равно решил умереть, в бою. Кого уволок — тем не повезло; зато простым людям повезло бы — новые чинодралы осторожнее стали бы. Очко-то не железное и у них».
«Что же такое?» — думал он дальше. — «Относятся к нам как к баранам. Стригут со всех сторон. Да потому что мы позволяем считать себя баранами. Только блеять можем жалобно. На большее не хватает. Вот и Грачев, наверняка, меня считает бараном… Точно, точно считает. А надо быть волком. Чтобы боялись. Чтобы знали, что и загрызть может. Или пусть не волком. Не все могут быть волком. Пусть даже бараном, но таким — у кого рога острые, и кто может на них поднять. Потому кавказцев бояться, и чиновники все бояться, и органы, потому что те не бараны. Они как волки кидаются. А против ножа инструкцией не прикроешься. И я не баран! Не хочу быть бараном! Ничего, Грачев, ты еще поймешь, что не все можно купить, и не всех запугать. Подожди».
Кирилл достал из ящика стола кассету, вставил в плэйер, Вячеслав Бутусов запел:
«Когда впервые за туманами запахло огнем
Он стоял за околицей и видел свой дом
Картошку в огороде и луг у реки
Он вытер слезу и сжал кулаки
Поставил на высоком чердаке пулемет
И записал в дневнике: «Сюда никто не войдет!»
— Сюда никто не войдет! — повторил Кирилл Мелехов.
Он снова пересчитал свои средства — денег оставалось в обрез на полтора месяца. Но Кириллу позарез нужно было купить оптический прицел. Профессор сказал, что купить не проблема, просто нужны деньги.
Тут, кстати, Мелехов вспомнил, что Профессор давно не привозил никаких заказов. А ведь это сейчас было бы немалое подспорье.
В крайнем случае, решил Кирилл, он продаст саблю. Зачем она теперь ему? Профессор не раз подкатывался с предложением продать ее, но это была такая классная вещь, и так Кириллу нравилась, что продавать ее он совершенно не собирался. Он полагал, что она станет настоящей жемчужиной его подпольной коллекции оружия. И то, что коллекцию нельзя никому показать, кроме пары человек, его нисколько не смущало. Как и всякого настоящего собирателя, его радовал уже просто тот факт, что у него есть эта вещь. И этого чувства вполне хватало.
Не откладывая дело в долгий ящик, Кирилл набрал телефонный номер. Профессор откликнулся сразу.
— Привет! — сказал Мелехов. — Узнаешь?
— Да, — отозвался Профессор. — Чем обязан?
— Я хочу продать то, о чем ты давно просил.
В трубке помолчали.
— Ты имеешь в виду то, что на букву «с»?
— Да, именно. Мне нужно, чтобы ты привез оптический прицел для изделия номер два, и остаток наличных.
В трубке снова замолчали, видимо, Профессор пытался сообразить, что такое «изделие номер два». Потом он придумал, как уточнить ситуацию.
— Это то, к которому у тебя больше всего «желтых огурцов»?
— Да, именно.
— Ага… Тогда ясно. Очень хорошо. Я понял. Буду через два дня. Дождешься?
— Разумеется.
На этом Кирилл повесил трубку, и пошел обедать. Он нарезал в большую миску помидоры и огурцы, накрошил лука, залил все это жирным майонезом, захватил краюху черного хлеба, вилку, нож, и отправился в зал.
Включил телевизор. Показывали «Знатоков». Сначала Кирилл хотел переключить черно-белое кино, но вспомнил, что на двух остальных каналах, которые у него принимала антенна, вообще в это время нет ничего интересного, и оставил все как есть.
Постепенно он увлекся, а под любимое блюдо фильм вообще пошел на «ура». Было приятно смотреть на милицию, которую боялись преступники, а не наоборот; на людей, которые занимались своим делом не из-за бабла, а потому что это была их любимая работа. Да и преступления были, по нынешним меркам, какие-то не очень серьезные.
Кирилл вздохнул. Может быть, сценаристы и приукрашивали действительность, но, скорее всего, не слишком. Нынешние же, наоборот, гнали такую «чернуху», что после нее и делать ничего не хотелось. Причем преступники у них получались очень натурально, а вот борцы с ними — не очень. Очевидно, потому что образцы первых попадались на каждом углу, а вот вторых в действительности встретить было трудно. Если они вообще существовали.
