— Вы с ним вместе в школе учились? — серьезно спросила я. Он опять засмеялся.
— Маловероятно. Мне тридцать пять.
— Слава богу, я думала, мои глаза меня обманывают, а может, вы из породы бессмертных, что-нибудь вроде Горца. Нет? Жаль. Тот тоже всех спасал и между делом болтал глупости.
— Насчет отца не глупость. Мы познакомились двенадцать лет назад и действительно были друзьями.
— Проехали, — фыркнула я, — мой папа умер гораздо раньше.
— Ты имеешь в виду человека, фамилию которого носишь? — посерьезнел он.
— А вы кого имеете в виду?
— Твоего отца, разумеется. Настоящего отца.
— Очень интересно. И что там папа? Отчего он сам не приехал?
— Он умер.
— Грустно. А вы зачем приперлись? Горевать с вами о папе я не могу, раз не была даже знакома с ним, и вообще, с вашей стороны прямо-таки жестоко так со мной поступать: не успела я найти папу, и вдруг он сразу умер.
— Ты считаешь, я все это выдумал? — проницательно глядя на меня, спросил Георгий.
— Нет, конечно, нет. Что вы. У вас такое честное лицо. Простите, а как мне вас называть? Дядя Жора?
Он засмеялся.
— Дядя, пожалуй, все-таки слишком, хотя я, конечно, намного старше тебя, но быть тебе дядей совершенно не хочется. Лучше просто Жора.
— У вас и фамилия есть? — ухмылялась я.
— Есть. Шувалов Георгий Степанович.
— Очень приятно. А как звали моего папу?
— Логинов Роман Викторович.
— Никогда о таком не слышала.
— Как видно, твоя мама решила, что… Ну, в общем, у нее наверняка были свои причины ничего тебе не рассказывать.
— Наверняка, — охотно согласилась я. — И вы не вздумайте рассказывать, потому что я слушать не буду, терпеть не могу мексиканские сериалы, а такие глупости случаются только в них.
Теперь Жора взирал на меня серьезно. Он поднялся, подошел к шкафу и достал листок бумаги, после чего протянул его мне. Это была копия свидетельства о смерти Радужинского Вячеслава Ивановича, то есть моего папули. Если верить этой бумаге, скончался он аккурат за одиннадцать месяцев до моего рождения. Я вздохнула и вернула бумагу Георгию.
— Ну и что?
— Ты вроде бы не очень удивилась? — спросил он.
— Я совсем не удивилась, — кивнула я. Знал бы он, что это уже второй папа на этой неделе, сам бы удивляться начал.
— Значит, твоя мама что-то тебе рассказывала?
— Дядя Жора, — вздохнула я, — ваша девочка, как вы изволили выразиться, успела заметно подрасти и даже побывать замужем. И соображать, не скажу что чересчур хорошо, но вполне здраво, тоже научилась. Моя мама родила меня поздно, в сорок два года. Ее брак, скорее всего, был неудачным, а маме хотелось ребенка. Может, для того, чтобы не чувствовать себя одинокой. Главное, что ей этого хотелось. Думаю, в такой ситуации, кто отец ребенка, не так уж важно. Мама часто путалась, рассказывая о папе, в детстве это меня смущало, а потом уже нет. Примерно лет в пятнадцать я все поняла и прекратила приставать к маме с глупостями. Вот такая история. А теперь мне бы очень хотелось послушать вашу, то есть ту ее часть, которая касается меня. Что вам от меня надо?
— Ничего, — улыбнулся дядя Жора. — Твой отец был очень одиноким человеком, у него даже друзей не было, не считая меня. Если честно, дружить с ним было непросто. К старости люди видят некоторые вещи иначе… Еще восемнадцать лет назад он начал активно интересоваться тобой. Скорее всего так, на всякий случай. А когда врачи обнаружили у него рак легких, рассказал обо всем мне. Я обещал, что после его смерти непременно разыщу тебя.
— Просто разыщете, и все? — не поверила я. — И никакого подсвечника?
— Что? — не понял дядя Жора.
— Это я так, не обращайте внимания. Значит, вы просто обязаны рассказать мне эту печальную историю. Вы ее рассказали. Давайте прощаться.
Я приподнялась, намереваясь его покинуть, одежда на балконе наверняка уже высохла, а чай я выпила.
— Подожди, — остановил меня дядя Жора.
— Так это не все?
— Нет. Он надеялся, что ты придешь к нему на могилу.
— Обязательно, только, если можно, не сегодня. Сегодня я свалилась с моста, довольно приключений для одного дня.
— А еще он просил тебе помочь, — продолжил дядя Жора. Улыбаться он перестал и даже добавил в голос суровости. — Так и сказал: «Съезди, Жора, посмотри, как дочка живет, в случае чего, помоги».
— Чудненько, — кивнула я. — Вы помогли, теперь можете смело сваливать отсюда.
Дядя Жора начал злиться. Он старался этого не показывать, но все равно было заметно.
— Девочка… извини… тебя только что пытались убить. Здесь черт-те что творится. И ты хочешь, чтобы я уехал? Вряд ли бы это понравилось моему другу.
— А он не узнает, — съязвила я.
— В общем, так, хочешь ты этого или нет… — стукнув ладонью по столу, начал он, но я перебила его:
— Катитесь отсюда, дядя Жора, Мало мне головной боли, так еще вы с глупыми рассказами и замашками профессиональных жуликов.
— Ничего себе, — вытаращил он глаза. Его возмущение выглядело вполне натурально. — Это я похож на жулика?
— Еще как. Про этого маленького и говорить нечего. Он, кстати, тоже папин друг?
— Он… он работал шофером.
— Я думала — бухгалтером. Лицо подходящее, интеллигентное такое.
— Ты мне не веришь? — добавив в голос металла, спросил дядя Жора.
— Нет, почему. Наоборот, Очень даже верю.
— Я действительно хочу тебе помочь. В память о своем друге.
— Очень трогательно. Тогда почему бы вам не появиться без всей этой дурацкой атрибутики, просто позвонить по телефону, представиться и объяснить: так, мол, и так…
— Для начала желательно было понять, что ты за человек, — с легкой заминкой сообщил он.
— Ага. Ну и что, поняли? Кстати, кто стукнул Олега по голове и спер фотографии?
— Вот об этом я и хочу поговорить, — кивнул дядя Жора.
— А на вопрос ответить не хотите?
— По голове его предположительно стукнул молодой человек лет двадцати пяти, среднего роста, средней комплекции, блондин, одет в спортивный костюм, бейсболку и очки. Кстати, очень похожий тип столкнул тебя сегодня с моста. Жаль, что не удалось с ним потолковать. Судя по тому, что он дважды смог улизнуть от Вити, парень далеко не прост.
— А Витя?
— Что Витя?
— Судя по тому, как вы это сказали, он тоже не простой шофер. А золотой. Или серебряный?
Дядя Жора засмеялся.
— Знаешь, ты похожа на отца. Мне это нравится,
— Рада за вас. А как наш Витя оказался вблизи того места, где Олега стукнули по голове? Папа с небес шепнул или просто интуиция?
— Видишь ли, — начал подбирать слова дядя Жора, — для начала мы решили немножко за тобой понаблюдать, чтобы иметь представление о том, что ты за человек. Очень скоро стало ясно: у тебя неприятности. Мы попытались узнать, какие. На первый взгляд все просто: ты разводишься с мужем, он злится и даже грозился тебя убить. Я хотел с ним встретиться и объяснить: надо идти навстречу даме и ее желаниям. Но тут… тебя ведь действительно хотели убить. Вряд ли муж, на чокнутого он не похож, а если все-таки муж, значит, у него есть причина посерьезнее, чем твое нежелание быть его женой. Мы провели небольшое расследование. Естественно, для нас было бы неплохо потолковать с твоим адвокатом. Витя решил свести с ним дружбу.
— И для начала стукнул его по голове? — подсказала я.
— Нет. Он приглядывался к нему и прикидывал, как половчее с ним познакомиться. И в тот день шел за ним — разумеется, так, чтобы Олег этого не заметил. Поэтому в парк Витя вошел не сразу, аллеи пустынные, и адвокат мог обратить на него внимание. Витя устроился на скамейке и стал ждать. Через несколько минут он заметил парня, который быстро прошел мимо, а вот твой Олег куда-то запропастился. Вите показалось это подозрительным, он решил проверить, в чем дело, и обнаружил его в кустах. Стало ясно: опасность тебе угрожает нешуточная, пора было познакомиться с тобой,
— И чем же вы мне поможете? — усмехнулась я.
Ответ был лаконичен:
— Всем.
— Ага.
— Ага, — кивнул дядя Жора. — Было бы здорово, пожелай ты нам все рассказать. Кое-что мы уже поняли сами, но есть еще белые пятна.
— Вот и займитесь ими.
Я поднялась, забрала свои вещи с балкона и пошла в ванную переодеваться. Конечно, блузку не худо было бы выгладить, да и постирать, особой чистотой наша речка похвастать не могла, но задерживаться здесь желания у меня не возникло. Выйдя из ванной, я обнаружила дядю Жору возле входной двери. Привалившись к стене, он играл ключами от машины.
— Будете приставать, я на вас заявление в ментовку накатаю, мне не привыкать, — честно сообщила я.
— Приставать в каком смысле? — удивленно взглянул он из-под темных очков. — На всякий случай сообщаю: ты не в моем вкусе. Мне нравятся интеллигентные дамы лет под тридцать, с большим бюстом, желательно вдовы. Сама понимаешь: у тебя никаких шансов.
— Хоть одна хорошая новость, — растянула я рот в улыбке, и мы вместе покинули квартиру. — А чем мой папа занимался? — спросила я, когда мы спускались по лестнице.
