Эх, стряхнуть бы ещё годы!..
— У меня будут проблемы, — произнёс Тони, обращаясь скорее к своему револьверу, чем к собеседнику.
— А?
— Вот что Фил… Сделай для меня одну вещь.
— Конечно. Тебе нужны деньги? — оживился Фил. — Укрытие? У меня и работёнка для тебя найдётся, хе-хе…
Тони усмехнулся, помотал головой.
— Ты сказал полтора года? — произнёс он и ящерица на его щеке дёрнулась, изогнулась.
Фил громко сглотнул непослушный шершавый комок, застрявший в горле. Кашлянул.
— Обещай мне Фил, поклянись мне, что самое большее через полтора года тебя не будет на свете. Обещай, что умрёшь.
— Тони, дружище, ты же знаешь, я…
— Тише! Тише, Фил, не говори так много лишнего. Скажи только: Тони, через полтора года я сдохну и меня больше не будет на этом грёбаном свете.
— Тони, я… Боюсь, что да.
— Если рак не приберёт тебя к тому времени, ты сам всё сделаешь. Ты убьёшь себя, хорошо?
— А?.. Да… Да, я…
— Хорошо. Я поверю тебе, Фил.
— То есть… ты…
Тони поднялся. Надвинул шляпу пониже на лицо. Сунул руки в карманы плаща.
— Напоследок, Фил, — сказал он, вздохнув и покашляв. — Напоследок…
— Да..?
— Ты всегда был порядочной мразью.
— Тони, я…
— Даже в юности, наверное. Но ты был мне другом. Когда-то. И Деззи… Глупышка Деззи любила тебя.
Фил поник, замер, уставившись остекленевшим в ожидании взглядом на пол под ногами.
— Прощай, Фил.
Сидящий вздрогнул, словно вместо «прощай» получил пулю, которой ожидал с таким страхом. Всхрапнул что-то неразборчивое.
Тони кивнул, не глядя на свою несостоявшуюся жертву.
— У тебя максимум час, Фил. Через час тебя не должно быть в городе.
— А?.. Да, я понял. Да.
Тони снова кивнул и быстро пошёл к выходу из кабинета. Остановился перед чёрной дверью, чтобы погладить пальцами бронзовую витую рукоять.
Он не услышал, как глухо, почти неслышно стукнул ящик стола. Как сухо щёлкнул курок «Ругера».
— Тони, — позвал Фил.
— М? — Тони отпустил ручку, повернул голову чуть назад. Ящерица на его щеке шевельнула хвостом — это прокатился под щекой желвак.
— Спасибо тебе, — сказал Фил.
И нажал на спуск…
Через полтора часа он задумчиво смотрел на скрывающиеся за горизонтом городские огни, через окно «Боинга», который уносил его по дождю во Франкфурт. И никак не мог избавиться от вони дешёвого вьетнамского табака, пропитавшей пиджак — от этого запаха прошлого, которое он убил сегодня во второй, кажется, раз.
Мы живем в странном мире — вместо того, чтобы провести остаток воскресенья дома, перед телевизором с банкой «семерки», собираешься и прешься в трамвае на другой конец города. На экране уже закончились титры, и идет фильм: ветер колышет алые розы у белого штакетника на синем небе, а ты подходишь к окну и выглядываешь на улицу. Утром ветер гнал над городом тяжелые свинцовые тучи, шел нудный осенний дождь. Теперь он кончился, но спустился туман, медленно затянул двор, кусты, детскую площадку под окнами. Возле качелей, на куче чернозема, валяется желтый пластмассовый клоун в колпаке, с улыбкой во все лицо, и нет сейчас ничего бессмысленнее этой улыбки и того, что нужно выйти в холод и туман.
А все потому, что позвонила Алена. Я делал у нее ремонт года три назад, и теперь она обращается ко мне по мелочам — повесить зеркало, установить карнизы для штор или рейлинги на кухне. Последний раз мы виделись весной — я поставил ей новый смеситель в ванной, и с тех пор она не звонила. Она не слишком часто меня беспокоит. Да и сейчас я не собирался никуда идти, вряд ли что-то срочное, а вторник у меня был почти свободен. Оказалось, что срочное. Захлопнулась дверь. Да, сама. Да. Нет, она уже пробовала, ключом не открывается. Нет. Она в этом ничего не понимает, но в спальню попасть не может, а там все — компьютер, диссертация, кот. Ей ужасно неудобно беспокоить меня, но если бы я мог…
— Хорошо, Алена Ивановна, — говорю, — но я буду только часа через два.
Ничего-ничего, пусть я не тороплюсь, это ведь не пожар, она подождет.
Проклиная закрытую дверь, собственную безотказность, туман и дождь, допиваю пиво, достаю из кладовки топор — тяжелый, с блестящим, острым как бритва лезвием, дедовский топор на крепком, потемневшем от работы березовом топорище, аккуратно заворачиваю его в кусок синего бархата, перематываю для верности малярным скотчем — пусть обкуренные маньяки таскают колюще-режущее в прошлогодних газетах — у меня все чисто, как в аптеке, комар носа не подточит. А если вдруг какие-то вопросы — фирменный бейдж с фотографией наготове. Правда, я там без бороды, но видно, что это я — Романов Родион, мастер-универсал, компания «Муж на час», мы хотим Вам помочь, любовь как яркая свеча, ее не меркнет свет… Вспоминаю серого кота Алены — жирного кастрированного кота, с вечно хмурой, не выспавшейся мордой, и мне становится смешно. Но диссертация — это уже серьезно. Кажется, она боялась, что откажу. Конечно, можно было просто дать телефон диспетчера — любые отделочные, сантехнические и электромонтажные работы, все для Вас и Вашего дома, прием заявок круглосуточно — но для нее это слишком сложно. Да, она немного странная — Алена Ивановна Вебер, крошечная сорокалетняя брюнетка с короткой стрижкой под мальчика и черными глазами, такими огромными, что кажутся испуганными. А может, она и вправду чего-то боится. Алена преподает историю в университете и пишет диссертацию про войну, на какую-то заумную тему, что-то о традициях, легендах и мифах частей «эс-эс». Она начала ее еще до ремонта и с тех пор я узнал много нового. Например, что танковые полки «эс-эс» были укомплектованы не десятью, как обычные армейские, а пятнадцатью ротами и еще какими-то дополнительными фигнями, что первые эсэсовцы носили черные лыжные кепки, чтобы отличатся от бойцов других частей, а последние не смогли уйти от возмездия из-за особого знака — татуировки подмышек, и что новобранцы должны были иметь отличное зрение и здоровые зубы. «Представляете, Родион, — говорила она, впиваясь в меня своим тревожным взглядом, — их отбирали как лошадей, давайте я вам еще чаю налью…»
По правде говоря, меня мало интересовала эта тема, но мне нравилось бывать у Алены, пить с ней чай, разговаривать о всякой всячине, встречаясь взглядом то с ней, то с молодым солдатом в каске, с пулеметной лентой через плечо, задорно глядящим со старинного, военных времен, плаката, невесть как попавшего сюда, слушать, как она раздельно и мягко произносит «эс эс», смотреть, как движется по комнате с сахарницей или заварочным чайником — маленькая, легкая, в голубом вельветовом халатике, затянутым на осиной талии (у одной моей хорошей знакомой был точно такой же, только с перламутровыми пуговицами, я любил расстегивать их зубами и я очень гордился собой, если удавалось проделать эту процедуру без помощи рук), нравилось, что она считает меня большим мастером и каждый раз подчеркивает это.
— Что бы я без вас делала, — всегда говорит она, отсчитывая деньги, — даже не знаю.
— Нашли бы другого, — обычно отвечаю я.
Аленин дом — старый кирпичный, похожий на крепость, квадратный дом с высокими окнами и узкой аркой, ведущей во внутренний двор — тонет в вечернем тумане. Просторное грязноватое парадное, лифт не работает, поднимаюсь по узкой безлюдной лестнице с топором подмышкой — да, мы живем в странном мире — седьмой этаж, вторая дверь направо, звонок молчит, стучу. Алена, в своем неизменном голубом халатике и испуганным взглядом, приглашает меня войти, молча показывает на дверь — там. Ключ в скважине, пытаюсь открыть, ничего не выходит, объясняю — видимо, что-то с замком, нужно ломать, полотно еще можно будет восстановить, но замок придется менять. «Хорошо», — говорит она с тихим отчаяньем. Разворачиваю топор, вставляю лезвие в зазор между полотном и коробкой, давлю на топорище. Дверь трещит, крошится шпон, ответная планка вылетает вместе с шурупами и щепками. Толкаю дверь и встречаюсь взглядом с котом, сидящим в центре комнаты.
— Что бы я без вас делала, — говорит Алена.
Нашла бы другого. Есть новая услуга — «Блиц». Платишь пятьсот рублей сверху и в течение часа присылают специалиста. Оплата, как обычно, почасовая. Еще есть опция «Золотой муж» — мастер по окончанию работ выносит мусор, пылесосит ковер, моет полы. Если нужно — сходит за картошкой, погуляет с собакой. Но там двойной тариф. Дорого?
— Не в этом дело. Я уж лучше вам позвоню. Да у меня и собаки-то нет — только Густав, из дома не выгонишь, спит целыми днями, такой лентяй. Хотите чаю? С бергамотом, я сейчас …
Пока она гремит чашками на кухне, сажусь к столу, прислонив топор к стене. Кот, не двигаясь, наблюдает за мной. Не люблю, когда на меня смотрят. «Что уставился, убогий, — говорю, — дыши глубже». Кот молчит, но так смотрит, как будто вот-вот разразится грязной руганью.
