каплю спиртного и мысли нет, но повидаться с пиратом считаю долгом — кто, как не он, пожелает мне удачи перед первым заездом.
Удивляет, что я до сих пор не говорил с ним о способах распознавать «миражи» — ведь если подумать, в моей победе заинтересованы мы оба. Я почти уверен, что его братец знал о механизме их действия, как и о любой другой секретной штуковине в этом проклятом подопытном городе. А вот успел ли поделиться своими знаниями с Лью, это уже другой вопрос. Вот и узнаю.
На входе обнаруживаю странную штуку: дверь не просто закрыта, а закупорена на все замки, хотя до конца рабочего сола еще куча времени. Если бы Лью отлучился на минуту, он бы не стал задраивать люк бара точно так же, как делает это на ночь. Возможно, что-то случилось. И первое что приходит на ум — это как-то связано с нашими вылазками в район червоточины.
Набираю его по циферблату и слышу короткие гудки. Наверное, спит, отключив все каналы связи. Или забыл зарядить трубу, которая садится за считанные часы. В конце концов, нет ничего странного в том, чтобы единственный в округе бармен решил устроить себе больничный. Наверное, у меня просто разыгралось воображение накануне чемпионата.
Но тут же в голову закрадывается мысль — что, если это не так? Что, если ученые из «ОАЗИС-1» действительно решили от него избавиться, потому что просекли утечку информации? Ведь никто из обывателей доподлинно не знает — и про назначение коллайдера на территории комплекса, и про секретные эксперименты с антиматерией, которые привели к образованию странной аномалии, и уж тем более — про свойство поля порождать что-то вроде кротовой норы, перемещающей предметы из одной точки в другую. Похоже, эти знания кем-то оберегаются, и возможно настолько яростно, что их обладатели готовы пойти на все, лишь бы секретные научные разработки не попали в чужие руки. Тогда им ничего не стоит устранить парочку простаков, которые решили сунуть свой нос куда не следовало.
Надеюсь, я заблуждаюсь, а мои домыслы — лишь пустой мандраж перед гонкой. Потому что если дело обстоит именно так, то я следующий на очереди.
Хорошо, что револьвер при мне.
VIII
Дохожу до конца коридора и замираю, как вкопанный: дверь в мою комнату вскрыта. Внутри кто-то копошится, и судя по всему их несколько. Ученые? Пилоты? Кому еще я мог насолить, пока готовился к гонкам? То, что это связано с чемпионатом, не вызывает сомнений — красть у меня нечего, а взламывать модуль не наведя справки о хозяине тот еще кретинизм. Зато выследить, пока я буду на техосмотре, и по моему возвращению устроить засаду — это уже больше похоже на правду.
Но какого черта им нужно от меня?
Хватаюсь за револьвер, проверяю заряд — светится. Чего-чего, а моей вооруженности гости точно не учли. Хотя если их несколько, и у каждого ствол — открывать пальбу худшее, что можно придумать. Звонить в полицию тоже не вариант — мне карманы вывернут так же, как и остальным. А генератор шаровых молний это уже срок, причем приличный.
Нужно бежать, пока не поймали. По пути спрятать револьвер, и только потом сообщать о взломе. К моменту, пока появятся копы, эти отморозки могут разгромить весь модуль, поэтому вариант не лучший. Зато так будет куда разумней, чем лезть на рожон.
Или вломиться и устроить перестрелку?
Нет, лучше не глупить. Кем бы ни были эти типы, мое появление явно не станет для них сюрпризом. Проклятые ублюдки одного меня только и ждут. И наверняка им ничего не стоит кого-то грохнуть, причем точно так же в открытую. Поэтому — бежать.
Пускаюсь по коридору прочь и едва долетаю до поворота, как слышу за спиной:
— А ну, стой! пока я не шмальнул!
Черт бы меня побрал — это Рик. Только копа не хватало.
Разворачиваюсь, держа руки на виду — с полицией шутки плохи. В одной руке шлем, револьвер на поясе. Сердце колотится, как будто внутри подпрыгивает поршень. На ум приходит самое глупое, о чем можно было сейчас подумать — хоть бы эта штука у него в руках не стрельнула сама по себе.
Рик как всегда: взвинчен до упора. Даже не знаю, как парня с такими слабыми нервами взяли в полицию. Мышцы лица дрожат, перчатки стянуты напряженными костяшками. В глазах читается безумие, и не возникает сомнений — он действительно может шмальнуть, только дай ему повод. Да и закон на его стороне, как ни крути.
Встретившись со мной взглядом, Рик показывает светящуюся закорючку на циферблате и говорит:
— Ордер на обыск модуля. Мои все вверх дном перерыли, но ничего не нашли, — вперемежку со страхом замечаю на его лице удивление, — видать он скорее всего у тебя. А поскольку коридор считается частью модуля, я имею полное право…
— Личный осмотр. Знаю. — Аккуратно снимаю карман с револьвером и протягиваю ему, понимая, что это неизбежно. — Лучше скажи, к чему столько шума?
— Лью Гальтон убит, — он внимательно рассматривает мое оружие, будто изучает каждую царапинку, — с транклюкатора вроде твоего. Ничего не хочешь сказать по этому поводу?
— Давно не видел его. Сейчас не до забегаловок. — Опускаю руки, так как больше не нахожусь под прицелом, и похоже его это напрягло — он делает шаг назад и кладет руку на кобуру.
— Вот как? Говорят, ты в его баре часто зависаешь.
— Где-то месяц уже там не был. — Отвечаю спокойно, но сердцебиение только нарастает, словно подлили кипятка. Бросает в мандраж от одной только мысли — не думает ли Рик задержать меня по подозрению в убийстве? — Готовлюсь к чемпионату.
— А транклюкатор тебе на черта? — Стучит по карману с добычей, за которую уже может посадить под арест. И с этим нужно что-то делать.
— Для самозащиты. — Отвечаю машинально, потому что правда. — Мало ли, что можно ожидать от пилотов.
— Чушь. — Смотрит в сторону, затем снова переводит взгляд на меня. — Ты попал, причем я говорю не про «хранение огнестрела». — Подходит ближе, держа оружие наготове. — Достаешь, значит, через Сью
