У костра было тепло и уютно. Он горел ровно, жарко и освещал наши лица. А все остальное кругом было черным-черно. И казалось, что ничего больше на свете нет, кроме этой жаркой бесконечной пустыни. Да, если бы не костер, совсем бы грустно было.
Но мы сидели у костра не только ради уюта. Но и в целях предосторожности. Чтобы никто из этих террористов не смог подойти незаметно и подслушать наш разговор. Точнее, продолжение рассказа нашего Короля.
– Вовка, – вполголоса повествовал Король, – был беспризорный мальчуган. Сирота. И он связался с жуликами, которые разбойничали в этих местах. Командовал ими какой-то Чернов. Однажды Вовку взяли с собой в пустыню. Зачем, он, конечно, тогда не знал. Долго летели над песками на вертолете и, наконец, приземлились возле какого-то каменного одинокого сооружения, похожего на перевернутую пиалу.
– Чашка без ручки, – уточнил я.
– Это был мавзолей древнего хана по имени Тенгиз-кара.
«Вот что означают рисунок на картах и загадочные буквы „Т. – К.“, – догадался я.
– Бандиты, конечно, не интересовались исторической ценностью этого памятника. У них был рядом с ним тайник, где они прятали оружие и награбленные деньги. Дело в том, что из этого мавзолея шел небольшой подземный ход в другое помещение. Там находилась легендарная реликвия – волшебный камень Кара-юрт. По древнему преданию, если положишь на этот камень какую-нибудь вещь и скажешь заветные слова, то через три дня и три ночи вместо одной вещи на камне будет две.
– И деньги тоже? – спросил Алешка.
– Ну конечно.
– Тогда все ясно. Бандиты клали на этот камень свои награбленные сбережения…
– Не все так просто, – перебил его Король и, посмотрев в сторону самолета, сказал, еще больше понизив голос: – Волшебные свойства камня – это, конечно, легенда…
– Жаль, – вздохнул Алешка и бескорыстно посетовал: – А то бы дядя Серж поклал бы на него свои сигареты.
– Главно-дело, – признался пилот, – я бы три дня не вытерпел. – Он прикурил сигарету от уголька и сказал: – Ну, а дальше-то что? Как, главно-дело, события развивались?
– Про камень все уже забыли. Место это вдали от населенных пунктов, никто там не бывает, и бандитам было очень удобно и надежно хранить там свое имущество. Но! – Король поднял палец. – Но когда-то эти края посетил великий французский писатель Александр Дюма. Известно вам, друзья мои, это имя?
– „Три мушкетера“, – сказал Алешка.
– „Граф Монте-Кристо“, – добавил я.
– „Королева Марго“, – вздохнул дядя Серж.
История накладывалась на историю. Рассказ – на рассказ. И все это становилось все интереснее. Тем более что нам все равно нечего было делать. Да и неплохо бы узнать, как и зачем судьба свела нас с бандитами, с Вовкой по кличке Соловей-разбойник, да еще с французским классиком Дюма. И чем это все закончится.
– Дюма был очень жизнерадостный человек. Он был щедр, любил повеселиться. А особенно – вкусно поесть. И сам готовил прекрасные блюда по рецептам, которые собирал со всего света.
Но больше всего он любил всякие ордена. Он был большой и массивный человек, с широкой грудью, и мечтал всю ее обвесить орденами всех стран мира.
– Получилось? – спросил Алешка.
– В общем, да. Но у Дюма не было ни одного российского ордена. И он страстно мечтал его заиметь. И вот для этого он отправился в Россию. И захватил с собой одну интересную книгу. Он ведь как рассуждал?..
– По-французски, наверное, – предположил Алешка.
– Вот именно. Дюма рассуждал так: я подарю российскому императору эту бесценную книгу, а он наградит меня за это самым важным орденом Российской Империи.
– Хитрец какой, – Алешка с восхищением покачал головой. – А что за книга-то?
– Вот! Тут-то и начинается другая легендарная история. Что в ней истина, а что вымысел, теперь уже никто не узнает. Но эта история, как мне кажется, получает свое продолжение в наших приключениях.
– Что-то не очень заметно, – скептически хмыкнул Алешка.
– А ты не спеши, – посоветовал дядя Серж. – Ты слушай хорошенько. Продолжайте, Ваше Величество. Что за книга-то? О вкусной и здоровой пище, наверное?
– Вовсе нет. Называется она „Мемуары господина д’Артаньяна, капитан-лейтенанта первой роты королевских мушкетеров“. Но это были поддельные мемуары, написанные неким де Куртилем. Тем не менее Дюма ее использовал и создал на ее основе великолепный исторический роман, в котором блестяще изобразил…
– Не отвлекайтесь, Ваше Величество, – посоветовал дядя Серж. Он, видимо, испугался, что Король начнет пересказывать этот великолепный исторический и очень длинный роман со всеми подробностями.
– Да… конечно. Дюма взял эту книгу в марсельской библиотеке и… не вернул ее.
– Зажал, значит, – уточнил Алешка.
– Ну, можно сказать и так, – поморщился с обидой за великого Дюма наш Король.
– И эту краденую книгу он собирался подарить императору, да? – безжалостно продолжал Алешка разоблачение классика французской литературы.
– Великие люди совершают великие поступки. – Король сказал это с такой важностью, будто полностью одобрял любые поступки великих людей. Даже не очень красивые. – К тому же он вез в подарок царю и другую бесценную книгу – вернее, не книгу, а свою новую рукопись. В нарядном переплете.
Но мечты Дюма не сбылись. Вместо ордена государь одарил его всего лишь перстнем со своим вензелем. Дюма принял этот дар с благодарностью, но был разочарован. Поэтому „отдарился“ только своей рукописью. Впрочем, не исключено, что он не вручил императору „Мемуары“ совсем по другой причине.
Дело в том, что пока Дюма добрался до Петербурга, он успел на широких полях этой книги записать чуть ли не сто новых рецептов, которые намеревался собственноручно воплотить на кухне своего замка „Монте-Кристо“. Дарить императору книгу в таком виде было неэтично. И Дюма не стал ее дарить. А отправился в путешествие по России, заполняя эту книгу все новыми и новыми рецептами экзотических блюд.
Дюма посетил Нижний Новгород, побывал на Кавказе, а потом кто-то рассказал ему о волшебном камне Кара-юрт. Как всякий романтический писатель, Дюма верил в чудеса и решил непременно посетить таинственный мавзолей в далеких песках. Он с восторгом уселся на верблюда и в составе целого каравана двинулся в пустыню. К заветному камню.
Рассказ становился все интереснее и все непонятнее. Какое он имеет отношение к нашим приключениям, совершенно не укладывалось в голове.
– И вот караван достиг цели. Взяв под мышку свою драгоценную книгу, с которой не расставался ни на миг, Дюма вошел в мавзолей и, с трудом протиснувшись в подземный проход, оказался перед волшебным камнем.
Легенда гласит, что он положил на камень свою книгу, а на книгу – перстень с вензелем императора Александра II.
– Во дает! – удивился Алешка. – Лучше бы деньги положил.
– Дюма был писатель, он по-своему видел мир, полный фантазий и исторических чудес. И он, как гласит легенда, рассуждал так: если чудо свершится, то одну книгу он оставит себе, а другую вернет в библиотеку. Один перстень оставит себе, а другой…
– Продаст! – угадал Алешка.
– Правильно. Несмотря на свои большие литературные заработки, Дюма вечно нуждался в деньгах. И этот перстень, от самого российского императора, позволил бы ему поправить свои дела, вернуть многие долги.
– Какой практичный романтик, – восхитился Алешка. – А дальше что?
– Дальше… Дальше многое не ясно. Нужно было ждать три дня, пока исполнится волшебство. Ну не сидеть же на одном месте, это не в характере Дюма. И караван отправился к ближайшему оазису. Знаете, что такое оазис?
– Конечно, – уверенно соврал Алешка. – Мираж такой.
– И ничего не мираж. Если в пустыне находится место, где есть вода, то на этом месте благодатно произрастают всякие растения, собираются животные и птицы и часто отдыхают путешественники… Но случилось непредвиденное. На обратном пути налетел песчаный буран, караван заблудился, закончились вода и пища, и уж, конечно, не было и речи о том, чтобы вернуться к мавзолею. Счастье, что в конце концов караван добрался до обитаемых мест. А Дюма уже должен был возвращаться во Францию. Так и остались его сокровища в подземном тайнике. Со временем вход в него частично обвалился, и постепенно о нем забыли. Все поглотило время…
Мы все помолчали, ожидая, не добавит ли чего к своему рассказу Король. А Лешка не выдержал:
– Ну и что? Мы-то тут при чем?
Король не успел ответить. В утренней тишине послышался далекий рокот.
– Вертолет! – шепнул пилот Серж. – Гаси костер! Живо!
Мы мгновенно закидали костер песком – даже дымок не курился.
И вовремя! Шум вертолета приближался, нарастал. Это мог быть только бандитский вертолет, в котором сообщники Шкорпиона везли ему бензин.
Вскоре в небе показались мерцающие огоньки. Они двигались почти прямо на нас. Мы уткнулись носами в землю.
