– Помню, – вздохнул Руслан. – Тригорское отсюда не так далеко, кстати, наверное, поэтому и похоже.
Они прошли к беседке под черепичной крышей. От беседки тянулись ступеньки к реке, где виднелась пристань.
– Здесь что, пароходы ходят? – Юля прислонила ладонь козырьком.
– Не знаю… Прошу прощения. – Руслан обратился к прогуливающимся по тропинке двум молодым людям в светлых костюмах и соломенных шляпах-канотье, с тросточками. – Мы не здешние, не могли бы вы разрешить наши сомнения. Это – пароходная пристань?
– Совершенно верно. Два раза в день пароходы Плетцера ходят. Правда… – парень прищурился, глядя на реку, – что-то «Тамара» сегодня запаздывает.
– Вероятно, – предположил второй, – опять реку бревна у завода Андронова загородили.
– Благодарю вас, – приподнял шляпу Руслан.
– Не стоит.
Лазаревичи прошлись по парку.
– Ну что, девчонки, в город?
Тихая осенняя погода, когда уже нет летней жары, но еще не зарядили промозглые дожди. Вероятно, именно поэтому Пушкину в Болдино так хорошо удавалось творить…
Руслан на некоторое время отложил мысли о том, как жить дальше, Юля не рвалась непременно предупредить Николая Второго о приближающейся войне и поставить командирскую башенку на танк. Для этого нужно было для начала построить танк. Аня, которой до этого не так уж и часто удавалось вот так погулять с обоими родителями, просто наслаждалась прогулкой, задавая вопросы обо всем встречном и поперечном.
– Папа, а что это за дом? – Девочка указала на длинное одноэтажное здание со сводчатыми арками.
– Гостиный двор, судя по виду. По крайней мере, на питерский похож.
– Папа! – Аня схватила отца за руку. – А что такое «лури»?
– Понятия не имею. Где ты это слово взяла?
– Вон, на вывеске. Там написано, что их – целый магазин.
– Анюта, это не товар, это – фамилия хозяина магазина. Видишь, написано: «Магазин Лури».
Девчонка разочаровалась. Она обладала развитой фантазией и успела представить магазин, в котором продаются таинственные существа лури, наверное очень симпатичные и дружелюбные. А это, оказывается, всего лишь фамилия толстого дядьки. Неинтересно.
– Мама, а что такое граммофонные пластинки? Там написано «Прокат граммофонных пластинок».
– Это пластинки, которые слушали на граммофоне.
– Спасибо, кэп, – отсалютовала двумя пальцами Аня. – А я сама не догадалась.
– Ну помнишь, в фильмах про старину есть такие штуки, с огромной трубой, как цветок у вьюнка. На них кладут большие черные пластинки, заводят рукоятку – и играет музыка.
– А, они еще все время заикаются?
– Ну… да.
– Мам, а патефон и граммофон – это одно и то же?
– Мм… Руслан?
– Ну вы задаете ребусы. Откуда… А, хотя нет, помню. Граммофон – он с трубой, а патефон – без трубы. Он как маленький чемоданчик, его раскрывали – на нижнюю крышку ставили пластинку, а из верхней играла музыка.
– Тогда почему здесь нет проката патефонных пластинок?
– Вот чего не знаю, того не знаю… Посмотрите налево, – тоном профессионального гида произнес Руслан, – вы увидите Воскресенский собор, великолепный образчик архитектуры…
– Переигрываешь, – хмыкнула Юля.
– Папа, мы в нем уже были.
– Напали вдвоем на одного…
Щелкнул фотоаппарат.
– Юля, ты с ума сошла?!
– Руслан, – серьезно сказала жена. – Я понимаю, что батарейки в нем скоро сядут, что распечатать фотки мы все равно не сможем, что на память нам они не останутся… Пожалуйста, дай мне почувствовать себя не… – она бросила взгляд на Аню, засмотревшуюся на проходившего мимо полицейского, – не Робинзоном Хроноса, а простой туристкой во времени. Пожалуйста.
– Конечно, – улыбнулся Руслан.
Хотя улыбка далась нелегко. Юля понимает, что жизнь сломана, правда, в отличие от него, не думает об этом постоянно, а прячется за легкомысленным поведением. Пусть. Пусть фотографирует, благо фотоаппараты здесь известны, и даже если кто-то сообразит, что эта коробочка делает снимки, то не решит, что у него украли душу. Все-таки Российская империя не Папуасия.
На Базарной площади, где пахло колбасой от дома с вывеской «Колбасная», было тихо и намусорено. Вчера здесь был базар, а сегодня – тишина и спокойствие. Руслан подумал, что если бы не приметы того, что здесь живут люди – тот же мусор, пыль на улицах, изредка попадающиеся навстречу пьяные, – можно было бы решить, что они – в огромном городе-музее. Вон два трактира с вывесками «Новгородъ» и «Биржа», самые настоящие, с потемневшими дверьми и доносившимся изнутри гулом голосов. Правда, ощущение старины слегка портит надпись «Типографiя»… О!
– Девочки, зайдем.
В типографии, в которой стойко пахло краской, у Ильи Абрамовича Гольдберга, Руслан заказал себе визитные карточки. С гордой надписью «Руслан Лазаревич, Нью-Йорк, мебель и аксессуары». Когда документов нет вообще, а по тем, что есть, он еще семьдесят лет как не родился, – лучше уж визитки…
– Господин Лазаревич, – Илья Абрамович, несмотря на классические отчество и фамилию, внешностью обладал неклассической: черная борода, черные, расчесанные на пробор волосы, даже нос вполне средней длины, – прошу прощения за нескромность, а вы случайно не…
– Не, – усмехнулся Руслан, – если вы о национальности – русский…
Предки Руслана были из Белоруссии, но он точно помнил, что в царской России белорусов отдельным народом не считали.
– Если о вероисповедании – православный.
– А откуда будете?
– Из Нью-Йорка.
– Нью-Йорк, Нью-Йорк… Знаете, – видимо, фамилия настроила типографа на откровенность, – наверное, я когда-нибудь тоже продам свое дело и уеду в Америку. Там ведь у вас нет черты оседлости, нет этого отношения, как к недолюдям, нет этих ужасных мясников…
– Знаете, там, у нас, тоже не рай земной.
– В любом месте, где тебе не запрещают селиться где хочется, уже есть аромат рая. Нет, я ничего не хочу сказать, Россия – благословенная страна, – повысил Гольдберг голос. – Но здесь нам, евреям, запрещают даже обрабатывать землю…
– Неужели вы хотите стать крестьянином? – улыбнулся Руслан.
– Ну я-то нет… Да и, с другой стороны, одно дело, когда ты чего-то не делаешь, потому что не хочешь, и совсем другое – когда потому, что тебе запретили. Приходите завтра, ваши карточки будут готовы.
– Папа, – когда они вышли из типографии, дернула Аня Руслана, – здесь что, фашисты?
– Почему?!
– Ну ведь это фашисты не любили евреев.
– Анюта, у нас в России тоже многие не любят евреев, это же не значит, что у нас – фашисты…
«Правда, – подумал он, – у нас нет черты оседлости и отдельных законов для разных национальностей… С другой стороны, здесь нет концлагерей и газовых камер. Чай на самом деле не фашисты».
