Сталкерские думки
Рассказ по мотивам игры S.T.A.L.K.E.R. (что-то зацепила меня эта тема).
Бар внутри был, как всегда прокурен. Иногда создавалось ощущение, что запах перегара тут вечен, как сама вселенная, хотя "Шесть секунд" существовали всего ничего - какие-то ять лет. За стойкой как всегда скучал бармен - крепкий лысоватый парень с одним глазом. Все звали его Мазепа. На месте правого глаза бармена красовался затянутый бельмом шрам. Вместо левой руки - заткнутый за пояс пустой рукав. Ясно, почему Мазеапа оказался за стойкой бара. Он не ходок более в зону. Не всякий здоровый сталкер выживет за Периметром, а уж увечный - тем более. Хотя если честно, покалеченному человеку тяжело в любом месте - хоть в Зоне, хоть "в миру". А уж если ты один - так и вовсе пропадешь! С другой стороны по-любому и тут оговорка - все зависит от воли конкретного иднивидуума. Если воли нет, то пропадешь везде, даже если при тебе будут все конечности. В общем, все зависит от человека. Точнее от того, что у него внутри.
Ханка почти кончилась. Немного мутноватой жидкости плескалось на три пальца от дна бутылки. Я встряхнул сосуд белого стекла, раздумывая, вылить ли остатки в стакан или нет. Водка жалобно булькнула. Не почувствовав особого побуждения приговорить водку немедленно, я поставил бутыль на столешницу.
Напротив меня бесновалась компания сталкеров клана Хапыча. Не так много у него ребят. Человек восемь. И ни одной отмычки. Их Хапыч не держал. Все ребята - матерые сталкеры, топтавшие Зону года уж по три. И столько же лет увлеченно пропивающие хабар после каждого удачного рейда. Интересно, подумалось, а откуда пошла традиция такого вот забойного пития? Ведь, по сути, чтобы вывести из организма радионуклиды, требовалось не так много водки. Но народ, что называется, жрал ханку по-черному. Литрами. В запой. Особенно по возвращении из Зоны. Вероятно, увиденное в Зоне кроме как спиртным и не заглушишь. И здоровье тут не причем. В общем любой сталкерский городок в Зоне и на границе с оной - просто рай для нарколога и всех остальных эскулапов, врачующих последствия алкоголизма. Потому что почти каждый сталкер - алкаш. Иначе тут нельзя. После грязи, крови и мерзости Зоны редкие бродяги не уходили в запой. И то только те, у кого крыша уже давно за Периметром съехала. Говорят, что после Великой Отечественной Советский Союз получил целое поколение алкоголиков из-за пресловутых Наркомовских ста грамм, выдаваемых бойцам перед атакой. Что ж, если это так, то вся зона спилась.
Я усмехнулся от этой мысли. Да уж. Дошел до ручки. Сижу сам с собой шучу и сам над хохмами смеюсь. Захотелось выпить. Я плеснул половину оставшейся ханки в стакан, а затем из стакана одним махом внутрь. Водка обожгла пищевод и огненным комом рухнула в пустой желудок. Блин, так недолго и язву заработать! Если ее еще нет. Впрочем, какая теперь разница. Все здесь сдохнем. Из Зоны ходу нет. Хоть кто-то и пытался, но потуги тщетны. Всегда возвращались обратно. А если нет, Зона напоминала о себе по-иному. Появлялись, например, уродливые дети. Как у бывшего сталкера Горелого. Хотел вернуться к нормальной жизни. Бросил сталкерство. Снова стал гонять фуры в Европу. Но Зона напомнила о себе по-своему. Родился у него мальчишка с тремя ручками и четырьмя глазками. Не прожил ребенок и полугода. Умер. Потому как порождение Зоны. А мутанты, как известно, с внешней стороны Периметра не выживают.
Дверь в бар распахнулась, впуская в нутро заведения шумную толпу. Молодчики числом десять сдвинули столы в дальнем от меня углу и расселись, заказав ханки и жратвы. Я разглядел пару знакомых рож. Это клан братьев Мыков. Точнее, одного - Грицко Мыкайленко. Он же Позер. Его старший брат Андрей по прозвищу Гыший, идейный вдохновитель и создатель клана, сгинул где-то в районе Аргропрома полгода назад. Но собранная им команда так и осталась кланом Мыков. Вот уж кто не стеснялся пользовать отмычек, так это Мыки. У них каждый рейд команда на пять-шесть человек уменьшалась. Бессовесные ребята, беспринципные. Не признают сталкерской чести.
Впрочем, что такое - эта самая сталкерская честь? Такая же флуктуация, как Зона? Кто определил и прописал постулаты этой нормы. В Зоне нет этики. Только неписанные правила, которые позволяют выжить. Именно эти правила и определяют этику Зоны, ибо то, что дает возможность протянуть еще пару дней в условиях, где жить нереально - уже верно и правильно. Одно понятно - в Зоне человек меняется полностью. Становится другим. Был добрый, станешь злым. Был трепачом - станешь молчуном. Был щедрым - будешь расплачиваться только с тем, кому должен. Иначе не выжить. Зона вносит свои коррективы в характеры и судьбы каждого, кто хоть как-то соприкоснулся с ней.
Да, ломает людей Зона. Не просто ломает, а перемалывает, выплавляя из характера все дерьмо, о котором человек в обычной жизни и помыслить не мог! Переворачивает Зона психику индивидуума, как хочет, выставляя все с ног на голову и наоборот. Кто бы мог помыслить, что учитель истории и водитель автокрана смогут стать матерыми головорезами, бухгалтер - прожженным собирателем артефактов, а простой, хоть и талантливый, хирург - и вовсе Призраком Зоны, который, лечит всех? Так ведь так и получилось! В Зону люди сбегают, как бежали крепостные в доекатерининские времена на Дон. Правда, тогда становились казаками, а теперь сталкерами. Причем каждый бежит от своего. Кто от закона. Кто от проблем, от жены, от кредиторов. Да мало ли еще от чего? Кто-то бежит от себя самого, надеясь спрятаться в Зоне. Наивный! Вот уж где от себя не спрятаться, так это тут. Хватает в Зоне и романтиков. Выше крыши, причем. Но такие быстро погибают. Как в той поговорке? "Когда я ем, я глух и нем, а также хитер, быстр и дьявольски умен." Вот это про Зону в самый раз! За Периметром будешь другим - помрешь ни за что. И не вспомнит тебя никто.
М-да, сталкер - это звание почетное! За это следует выпить. Я опрокинул в себя остатки ханки прямо из бутыли. Чего стесняться-то? Пойла все равно немного осталось. Даже закусывать не надо. Да и нечем уже. Закусь кончилась два тоста назад. Да и деньги почти подошли к концу. Так что вольному сталкеру носящему крайне интеллектуальное погоняло Универ, пора отправляться в рейд, чтобы не остаться с голым задом. С ранья в выдвинусь. А сейчас - спать.
Я поднялся на ноги и отправился в комнату, что была на третьем этаже этого славного заведения - бара "Шесть секунд". Открыл ключом дверь, осторожно подлез по натянутую наискось токую леску и обезвредил ловушку - укрепленный над косяком "Макаров". Знал Глинтвейн об оружии, которое я не сдаю на входе мрачному детине-охраннику Готу или нет, мне было абсолютно наплевать. Наверняка знал. На то он и держатель бара, да по совместительству один из местных барыг. Я не буянил, не напивался в усмерть и не изображал из себя ковбоя, паля по чем зря из ствола по отдыхающим бродягам. Так что, звыняй, брат-барыга, если что.
