Конец записи.
– Кувейт уже вторую неделю накрыт мощнейшей бурей, – продолжил майор. – По воздуху не добраться. Со спутников ничего не видно. Нам нужно либо отправлять наземный отряд, либо ждать окно между волнами бурь.
– Наземный отряд – это мой взвод, – кивнул я, чувствуя, что в данный момент меня толкают к краю глубокой и вонючей задницы. – S&R[11]? Будем работать поводырями у федералов?
– Это я тебе обрисовываю ситуацию, в которой придётся работать. Нет, наша цель несколько иная…
Келли достал из стола небольшую папку и протянул мне.
– Знакомься – Гектор Махоуни. – С фотографии, оказавшейся вместе с несколькими листами распечаток внутри папки, на меня смотрел худой мужчина лет пятидесяти с тяжёлым колючим взглядом.
– Внушает, – оценил я. – Мощное имя. И кто же этот хмырь, сэр?
– Говорят, что сотрудник оккупационной администрации – финансовый проверяющий из Метрополии…
– А на самом деле?
– А хрен его знает, – честно ответил Келли. – Но похоже, что замешан в каких-то разведывательных делах – то ли ЦРУ, то ли АНБ… Так что да – это всё-таки спасательная миссия. Вам нужно будет найти в Эль-Кувейте этого Махоуни, а если он уже успел откинуть копыта – отыщите его кейс с документами.
– Искать иголку в стоге сена…
– Не бурчи, Грей, – он вместе со «стражами» ехал. Найдёшь их – найдёшь и Махоуни.
– Ну, думаю, что будет глупо спрашивать, почему это должна делать именно «Академия» и конкретно мы…
– Именно так. И вот ещё что, Грей… – Майор на несколько секунд замолчал и тяжело взглянул на меня. – Там, в Эль-Кувейте… Будь готов ко всему.
– Что вы имеет в виду, сэр? – насторожился я.
– Ну, помимо того, что в городе наверняка царит анархия, есть подозрения о возникновении вспышек эпидемий… А ещё мы ведь поймали два сигнала. – Келли покрутил в руке телефон и включил новую запись. – И вот это второй.
– «Кто-нибудь…»
Это был уже не голос полковника Коннорса – это был кто-то молодой и… и до смерти напуганный. Сбивчивая торопливая речь, тяжёлое дыхание и непонятный шум вокруг.
– «Кто-нибудь, пожалуйста, помогите нам… Ведь самим нам уже не спастись… Не спастись от… Это приходит вместе с бурями… И это… это сильнее нас… Пожалуйста… Мы так устали… Мы всего лишь хотим умереть. Мы же ведь всё-таки можем умереть? Так просто дайте нам умереть!»
Шум перестал быть чем-то абстрактным и стал вполне узнаваемым – это был гул надвигающейся пыльной бури. Её рёв становился всё сильнее и сильнее, воздух звенел от мириадов трущихся друг о друга песчинок… А затем грохот бури прорезал чей-то нечеловеческий вой, от которого стало холодно даже посреди раскалённого Ирака.
– «Не хочу больше… Хватит! Дайте мне умереть! Дайте мне!..»
Запись оборвалась.
Сент-Клементе, Калифорния, США, 2017 г.
Домой я вернулся уже за полночь – подвёз Мартин, вместе с которым и ещё полудюжиной парней из стрелкового клуба выезжали пострелять на природу. Ну и заодно побегать, потренироваться… Такой вот активный отдых.
Почему я этим так усиленно занимаюсь? Да нравится вот. Нормальное такое мужское препровождение времени, да и получается у меня вроде как неплохо, по словам Уокера… Может, и правда в местную полицию или армию вербануться? Вряд ли тут будет что-то более убойное, чем армия российская, а больше-то я ведь ничего делать и не умею – только драться, ну и стрелять теперь… К тяготам службы мне не привыкать, а вот «белым воротничком» я себя представляю как-то слабо. Быть журналистом или сидеть в каком-нибудь офисе и растить пивное пузо? Да нет уж, увольте…
Странно, но Игорь ещё не спал, хотя час был поздний и все остальные домашние уже видели пятый сон. Ещё более странным было то, что очень малопьющий отчим сидел не в одиночестве, а в компании початой бутылки вина.
– Дядь Игорь, чего не спите? – поинтересовался я. – Случилось чего?
– Да нет, не случилось… – как-то странно улыбнулся отчим. – Пока не случилось. Но случится.
– Тааак… – Я мигом почуял что-то серьёзное и присел рядом с ним. – Ну-ка, давайте-ка начистоту.
– Уезжать отсюда надо, если начистоту, Алекс.
– А… чего это вдруг?
– Ты знаешь, кем я работаю на станции?
– Ну, инженером каким-то… – несколько озадаченно ответил я. – А что?
– Да не просто инженером, Алекс, а инженером по технике безопасности. И знаешь, что я выяснил? Сан-Онофре – это второй Чернобыль. Или вторая Фукусима, если хочешь, – не суть важно. Просто они уже рванули, а эта скороварка ещё нет.
– Подожди, подожди…
– Вот что, например, ты знаешь про Сан-Онофре? Да вряд ли много. А ведь ещё в 2013-м хотели закрыть из-за многочисленных нарушений… Ну и закрыли, в принципе. А потом вот опять запустили. А даже когда её в 77-м построили, то умудрились реактор при установке на 180 градусов повернуть и так всё и оставили! А уж сколько сейчас проблем… И неработающие аварийные генераторы, и цепи кое-где неправильно запитаны, и вообще они там данные по безопасности фальсифицируют только так – через купленных чинуш в комитете по ядерному регулированию… А сегодня выброс аммиака был. Пока устраняли аварию – выяснилось, что не работает часть датчиков. Проверили всё ещё раз – и нашли на третьем блоке в одном из парогенераторов утечку радиоактивной воды из первого контура во второй. Реактор заглушили, начали дальше смотреть, а там куча ТВЭЛов уже на ладан дышат, хотя меняли их всего года два назад по документам. А ведь никто в округе даже не заметил остановки реактора – все города поблизости питаются от ТЭС, а куда идёт эта прорва энергии от атомной станции, я – даже я! – просто не представляю…
Игорь ещё какое-то время говорил, всё больше и больше углубляясь в узскоспециализированную и оттого непонятную мне техническую сферу, не особо заботясь, слушаю я его или нет. А затем как-то совершенно внезапно свесил голову на грудь и уснул.
А вот мне стало резко не до сна, даже несмотря на усталость. Игоря я знал десять лет, а ещё я знал, что по пустякам он никогда не переживал, и чтобы довести его до такого состояния, нужно действительно что-то из ряда вон…
Да уж… Как говорится, две новости – хорошая и плохая. Хорошая – мы живём в Калифорнии. Плохая – мы живём в Калифорнии рядом с атомной станцией, которая из-за криворуких строителей и деятелей может в любую минуту рвануть.
Паршивый расклад. До паршивого паршивый.
Авиабаза Балад, Ирак, 2021 г.
– Садж, приехали.
Пару мгновений я напряжённо соображал, кто я, где я и какого, собственно, рожна?..
Затем пришло понимание – инструктаж по текущему заданию был вчера, а в ту засаду по пути в Багдад я попал вообще почти два года назад, только-только прибыв в Ирак. Тогда же я в первый и последний раз видел полковника Фрэнсиса Коннорса, но тем не менее запомнил его. И, несмотря на мою откровенно паршивую память на имена, это было ожидаемо – всё-таки, как-никак, именно этот мужик тогда тащил меня от подбитого «Хамви».
