- С вами все в порядке? - увидев бледное пятно лица Томми, размахивающего руками перед моим животом, я вдруг сообразила, что стою… и медленно опустилась обратно в кресло.
- Да. В порядке. Извини…
- Вы сломали стол… - показав глазами на смятую пластиковую поверхность, на которой отпечатались следы моих пальцев, мальчишка тоже сел на свое место, и, виновато опустив взгляд, в полголоса пробормотал: - Простите! Я не должен был вам этого говорить…
- Нет. Ты все сделал совершенно правильно, малыш! - стараясь говорить спокойно, буркнула я. - Смотри сюда…
Увидев виртуальный экран, развернувшийся над моим коммом, Томми мгновенно вылетел из своего кресла, и, оббежав изуродованный стол, замер рядом с моим плечом.
- Это запись того боя в атмосфере так, как ее видим мы на экране своего шлема. Вот эти метки - наши 'Кречеты'… Это - торпеды Циклопов… Вот тут их боеголовки начинают делиться… - рассказывая о том бое, я иллюстрировала каждое свое слово кусками записей. И не сразу заметила, как вокруг моего столика образовалась стена из превратившихся в слух людей.
- Видишь, вот метка той боевой части, о которой говорил ваш… ублюдочный директор… - еле сдержав рвущийся наружу мат, пробормотала я. - А эта полоска показывает состояние здоровья пилота. В данном случае - Яши. Когда она зеленого цвета - с ним все нормально. Если желтая - он находится близко к пределу возможностей своего организма. Красный цвет означает, что в любую секунду он может потерять сознание от перегрузок…
- Зеленый? Полоска же все время в красной зоне! - подал голос ктото из толпы. - Как он летал?
- Вот как… - я вывесила еще один экран, и вывела на него изображение лица Гашека так, как его видел Семенов в своем шлеме. Красные, полопавшиеся от запредельных перегрузок склеры; набухшие веки, оттянувшиеся вниз; следы от струек крови, вытекающей из носа и ушей, изза постоянной смены векторов тяги исполосовавшие все его лицо. - Потвоему, он тут болтает с друзьями?
- Мишка так ему и сказал, мол, Демоны сделали все, что могли. А Бланж рассмеялся: 'Это законы физики, и ваше мнение против них - как замок из песка - против урагана'… - подключившись к своему комму, процитировал директора Томми.
- А он у вас поэт, однако… - злобно спросил ктото из пехотинцев. - Как, говоришь, его фамилия?
- Бланшетт… - услышав угрозу в голосе стоящего за его спиной здоровяка, мрачно улыбнулся мальчишка.
- Смотри, что такое законы физики… - поколдовав над коммом, буркнула я. - Вот это - виртуальная модель того виража, о котором говорил ваш Бланж. Смотри, эта точка - момент завершения Яковом атаки на предыдущую БЧ. Допустим, он мгновенно соображает, куда надо лететь дальше. И сразу же поворачивает к той, которая упадет на НьюБирмингем. Вот тут пропишем время, необходимое боеголовке, чтобы долететь до точки взрыва. Итак, делим расстояние, на котором в данный момент находится 'Кречет' на это время и получаем необходимую скорость. Итак, вводим ее в модель и смотрим на полоску состояния. Цвет видишь?
- Черный! - хором произнесла добрая половина зрителей.
- Угу. Допустим, что перед поворотом мы проворачиваем машину вокруг своей оси. Ну, чтобы перегрузка как можно меньше действовала на пилота. И даем тягу на эволюционники только потом…
- Все равно черный… - вздохнул Томми.
- Это значит, что пилот уже мертв… - кивнула я. - А теперь смотри на противоракеты его машины. Запускаем их, скажем, после окончания поворота на автопилоте. Представляя, что он не пожалел своей жизни и перед смертью задал им управляющую программу…
- Все равно не успеют! - бросил ктото из Оборотней. - Не хватит мощности движков…
- Угу… - вздохнула я. - Что бы не говорил ваш директор, шансов сбить ту БЧ у Яши было не больше, чем у твоего папы. Броском первой попавшейся бутылки изза стойки бара…
- Я так и знал!!! - мальчишка подпрыгнул на месте, и, прищурившись, пробормотал: - Ну, смотри, Бланж, завтра тебе придется туго…
- Да. Именно так… - я потрепала его по белобрысой голове, и, подхватив на руки, посадила на свое колено: - Только не от вас. Завтра мы сами его навестим. И проведем урок по прикладной физике. С практическим пилотированием корабля в условиях действия предельных перегрузок…
Сначала заржали пилоты. Потом - ребята из 'четверки'. Чуть позже к ним присоединились чтото сообразившие пехотинцы, а последним захохотал Тэд. Томми, ошалело повертел головой, не понял причины их смеха, и, растерянно улыбнувшись, спросил:
- А это ему точно не понравится?
- Еще как!!! - не переставая гоготать, пообещал ему невесть откуда взявшийся рядом с моим столом Беккер. - Слышал про трудотерапию а ля Орлова? Ну, для журналистов?
- Это когда уроды, которые писали всякие гадости про Демонов, двое суток работали в горячей зоне? - несмело поинтересовался Томми.
- Да!
- Слышал! Тень - молодец! И будь я на ее месте, придумал чтонибудь в этом же духе! - воскликнул мальчишка.
- Так вот, завтрашний урок для твоего директора будет еще похлеще! - пообещал ему капитан. А потом, повернувшись ко мне, с улыбкой поинтересовался: - Ириш! Кинешь мне телеметрию со своего 'Кречета'? Уж очень хочется посмотреть на его лицо…
- А можно еще и на большой экран, скажем, сюда, в 'Подкову'? - умоляюще посмотрел на меня какойто пехотинец. - Правда, его тогда придется вывесить снаружи…
- Зачем? - удивился Толстый Тэд.
- Потому, что перед ним соберется ВЕСЬ гарнизон. А те, кто на боевом дежурстве, умрут от зависти… - совершенно серьезно ответил лейтенант…
…Перед севшим на стоянку школы 'Кречетом' мгновенно собралась толпа. Причем если на лицах торопливо идущих к кораблю учителей в основном читались негативные эмоции, то дети, видимо, посвященные Томом в суть предстоящей экзекуции, не скрывали довольных улыбок.
Дожидаться господина Бланшетта мне пришлось сравнительно недолго: сальное, забывшее о том, что значит понятие 'мужчина' создание, семенящее со стороны центрального входа школы, издалека надуло щеки, и, растолкав толпу крайне довольных моим прилетом учеников,…зашипело от боли в животе:
- Ой! Что вы себе позволяете?!
- Простите! - убрав палец от его пузика, покаялась я. - Испугалась, что вас хватит удар… Хотя… если верить законам физиологии, то такие, как вы от избытка воздуха в легких не умирают.
- Вы это о чем? - взвизгнул не понимающий, что происходит, мужчина.
- В общемто, ни о чем… - пожав плечами, я подняла с земли пластиковую упаковку с 'Воином' и протянула ее своему будущему второму номеру: - Одевайте.
- Что это такое? - удивился он.
- Стандартный общевойсковой скафандр. Чуть похуже, чем мой, но, в принципе, сгодится…
