Жизнь у среднего «свободовца» была куда насыщеннее, чем жизнь, к примеру, среднего сталкера из клана «Чистое небо». Но в то же время она была значительно короче.
В общем, если кто не понял, мы не стали ссориться с Молотком и Барановым - хотя могли бы, очень даже могли зарезать их, как двух свиней, - лишь потому, что не захотели связываться с их шибанутым в голову кланом. И не хотели, чтобы наш клан сталкивался лбами с их кланом. Мы не хотели вообще ничего, что связывало бы нас или наших с неуправляемыми детьми «Свободы». Вот поэтому-то нам и пришлось вести себя как двум обоссанным енотам.
В то же время я знал, я был совершенно уверен - Зона не любит таких, как Молоток и Баранов.
Она не любит трусов, потому что трусы ей отвратительны.
Но и крутых, уже оставивших страх позади, обретших некую ясность и этой ясностью полностью ослепленных, она не любит тоже.
Эту ясность тоже надо забыть, как и страх. Ни в чем нельзя быть уверенным на сто процентов. Всему надо удивляться. И оказывать респекты, хотя бы внутренне.
Вот правильное поведение в Зоне. Этому учил меня мой наставник. И если у меня когда-либо будут ученики, я тоже научу их тому, что страх - первый враг сталкера, а ясность и крутизна, которая в этой ясности коренится, - второй.
Как- то так, да.
До западной опушки Рыжего Леса оставался какой-то разнесчастный километр. Мы с Тополем повеселели, ослабили бдительность и даже начали вести ни к чему не обязывающие разговоры.
- А кто такой этот Рыбин? - спросил меня Тополь.
- Так это же мужик, который хотел у нас «звезду» купить! - сказал я, намекая на то, как он ловко подыграл мне при Молотке и Баранове.
- Нет, ну а если серьезно?
- А если серьезно, это тип один, который просил, если я в Зоне одну штуку увижу, эту штуку ему принести. Мол, ехали цыгане, кошку потеряли, кошка сдохла, хвост облез, кто найдет ее тушку, тот получит лавэ.
- А что за кошка? Ну или… что за тушка?
- Да чемодан один… Бронированный. Аквамаринового цвета.
- А что внутри?
- Да кто же мне скажет… - пожал плечами я.
- С пониманием относимся, - кивнул Тополь. Что за сволочь средний клиент с его подозрительностью, враньем и в лучшем случае недоговорками, он сам знал не понаслышке. - А где ты планируешь этот чемодан искать?
- Да где-где… Если сам найдется по дороге - хорошо. А не найдется, так и хрен с ним…
- А что ты думаешь, этот твой Рыбин - он еще кого-нибудь за чемоданом посылал?
Вопрос Тополя был не праздным. Потому что так обычно и поступали клиенты из различных «организаций», подобных рыбинской - делали заказ сразу нескольким сталкерам. Так сказать, бросали сочный кусок на собачью драку. Кто первый нашел (вариант: отобрал у других) - тому и приз. В общем, вовлечение в дело других сталкеров, особенно же сталкеров из конкурирующих кланов, означало резкое усиление геморройности данного дела.
- Думаю, да.
- И что тогда?
- Да что… Как всегда. По принципу «мы делили апельсин, много наших полегло»…
Развить свой прогноз я не успел. Потому что кусты впереди зашевелились, и на тропинку выскочил… бюрер.
Точнее, это я чуть позже понял, что бюрер. А в ту секунду я подумал: «Что за мелкая сволочь?» Ну а Тополь, вместо того чтобы думать, вскинул «Грозу» к плечу и, шустро прицелившись, выстрелил одиночным.
И самое удивительное, что ведь попал!
Существо хрипло вскрикнуло и упало.
Затем оно как-то неуклюже извернулось и посмотрело на нас исподлобья.
В следующее мгновение мой автомат (он висел на плече) рванула вниз неодолимая сила. Оружие брякнулось на землю. Та же участь постигла и «Грозу» Тополя.
Телекинез!
Тут- то я и опознал наконец в раненом существе бюрера.
Вот уж кого не ожидал я здесь!…
Бюрер, завсегдатай мрачных подземелий, подвалов, канализационных сетей, был редким гостем в Рыжем Лесу. Я боялся даже строить предположения, какая напасть выгнала скрытного бюрера из его естественных мест обитания в эти звонкие рощи, где…
Но не успел я додумать эту глубокую мысль до конца, как все извилины моего мозга запылали от сильного пси-удара.
Мой язык онемел.
Словно огненным бичом хлестнуло по лобным долям.
Глаза на несколько секунд ослепли…
Слава Богу, я не рухнул наземь, смог удержаться на ногах. Но передо мной все плыло, я находился в состоянии, которое боксеры называют грогги…
Однако пришел я в себя сравнительно быстро. И все это потому, что мой дорогой Тополь выдержал удар куда лучше меня и не терял времени даром.
Поняв, что пистолет или автомат - слишком легкие предметы, которые бюрер, даже раненный, без проблем выбьет у него из рук телекинетическим ударом, - он в несколько прыжков сблизился с мутантом и принялся что было дури молотить его ногами.
Пребывая в прострации, я все же выделил две секунды на то, чтобы насладиться техникой Тополя. Приходилось признать, что мой напарник, в прошлом профессиональный боксер-фристайлер, в прекрасной физической форме! А почему бы и не в прекрасной? Ведь они там, на Речном Кордоне, дрючили тренажеры каждый день, поедали здоровое питание и витамины, а по вечерам играли в шары - французскую игру, полезную для нервной системы…
Бюрер, конечно же, пытался угостить Тополя своим особенно зловредным ударом обеими руками одновременно, но пока что ему это не удавалось - он лишь молотил в воздухе конечностями, издавая маловнятные, хотя и яростные звуки. Точно так же не удавалось ему и сконцентрироваться, чтобы поразить обидчика телекинезом или пси-воздействием.
Я достал свой «хай пауэр» и принялся ловить на мушку голову бюрера.
Какой мерзкий толстяк! Оплывшие черты лица… Гнилые зубы… На теле изношенный комбез… Боже мой, это форма заправщика бензоколонки с потертой, но все же читабельной эмблемой «Лукойл» на груди…
Хм, а ведь бюрер - не зомби. Но, как принято считать, результат военных экспериментов. Как прикажете понимать увиденное? Наш бюрер убил заправщика бензоколонки и снял с него форму? Где, когда?
Увы, нажать на спусковой крючок я не успел.
Телекинетический удар невиданной силы повалил на нас с Тополем молодой дубок, росший в шаге от тропинки, а последовавший за этим пси-удар отозвался жгучей болью в основании черепа.
Я ничего не мог с собой поделать.
Я сел на задницу… и… заплакал!
Сейчас я не могу вспомнить, о чем именно я плакал в ту минуту - о том, что жизнь несправедлива, или об отсутствии мира во всем мире, но слезы по моим щекам катились размером с виноградину, и они были натуральными, эти слезы.
Вот чего я не мог бы сделать, так это выстрелить. Единственное, что мне в тот миг казалось важным, - это моя печаль.
