— Ему нужна серьезная помощь. — Стас поднялся с колен и вытер окровавленные руки о простыню.
Пошта дремал или был без сознания. Стас наложил давящую повязку на рану.
— Я бессилен без оборудования. Кажется, у него не только эта рана, и я бы не исключил внутреннего кровотечения. Нужна хирургия. Иначе — никак. Вы, листоноши, живучие, но не настолько.
Бандеролька расплакалась.
— Хирургия есть в Джанкое, — сказал Телеграф. — Мы потеряли Филателиста, но не потеряли пока что Цитадель. Осада идет, но я знаю подземные ходы, связывающие Джанкой с остальным миром. Мы попадем внутрь.
— Тогда шанс есть. У человека бы не было, — честно сообщил Стас. — А у листоноши — вполне есть. Но выдвигаться надо немедленно.
Бандеролька присела на край койки и погладила Пошту по щеке.
— Не раскисай, — посоветовал Воловик. — Он бы не хотел, чтобы ты ревела. И не хорони его раньше времени, наш Пошта живее всех живых. Я в него верю.
— Я тоже, — шмыгнула Бандеролька. — Ребята, простите, что я
— Я тоже, — шмыгнула Бандеролька. — Ребята, простите, что я Рыжехвоста убила.
— Не ты — так я бы его убил, — признался Телеграф. — Ты просто ствол у его затылка держала, поэтому успела первая. И ничего бы мы нового от него не узнали. С пиратами покончено, но народ так просто не успокоить.
— Чем беседовать, — тихо напомнила Зяблик, — давайте лучше раненого в машину перенесем. И надо как-то забрать Ренькаса с холмов.
— Он увидит, что мы уходим, — сказала Бандеролька. — Давайте соорудим носилки. Стас, командуй.
***Пошту с трудом уместили в машину наиболее безопасным, по мнению доктора Стаса, для раненого образом. Бандеролька почувствовала знакомую уже сосредоточенность: командование операцией все еще лежало на ней, и задача — спасти Пошту — почти не изменилась. В перспективе предстояло еще спасти остальных листонош, но Бандеролька так далеко не загадывала. Может быть, Пошту вылечат, и остальная часть операции станет его проблемой.
Кайсанбек Аланович, увидев Пошту, переменился в лице, и, что для него не характерно было, замолчал.
— Есть несколько путей домой, — сказал Телеграф, развернув карту, — предлагаю, однако, чтобы не ехать через горы и через перевал — мало ли, что там — вернуться прежней дорогой. Бензина у нас должно хватить.
С ним согласились. Конечно, возвращаться тем же путем — плохая примета, но ничего не поделаешь, путь через перевал может быть гораздо опаснее. Когда Бандеролька проходила там последний раз, начался камнепад, и она едва не погибла. Кроме того, в высоких горах обитало разное, не всегда приятное. И Симферополь, через который пролегал один из маршрутов, ей не нравился.
— Ехать будем быстро, но осторожно, — продолжил Телеграф, — избегать, по мере возможности, крупных населенных пунктов. Хорошо, машина у нас проходимая. За дорогой следите как можно внимательней, малейшее движение — стреляйте, не ждите, пока бросится. Подземный ход начинается в районе деревни «Яркое». О нем мало кто знает, прорыли как раз на такой случай — когда нужно будет тайно попасть в город или из города. А заканчивается под складом. По понятным причинам.
— Думаешь, удастся проскользнуть? — уточнила Бандеролька.
— Естественно. На машине, конечно, нет, поэтому придется спускать Пошту и нести. Но мы справимся, я уверен.
— Было бы преступлением думать иначе, — очнулся от тяжких раздумий Кайсанбек Аланович. — Рассуждая и сомневаясь, мы теряем драгоценнейшее время! Давайте обдумаем все по дороге — пора выдвигаться.
Телеграф явил миру истинное мастерство водителя: он гнал так, что Бандеролька, баюкающая на коленях голову раненного Пошты (он так и не пришел в сознание, лишь тихо стонал иногда, и сердце Бандерольки разрывалось от жалости), не понимала, почему дорога «туда» заняла так много времени, а дорога «обратно» сама бросается под колеса.
Для Бандерольки окружающей реальности не существовало. Она не видела, в кого постреливают, проносясь на полной скорости, друзья, кого, матерясь и выкручивая руль, объезжает Телеграф, только на каждой кочке стискивала зубы, переживая боль Пошты как свою, и желала одного: пусть еще немного побудет в забытьи, может, так ему не очень больно...
То ли они всех перестреляли, когда ехали к Феодосии, то ли все обитатели Крыма двинулись в Джанкой. До Бандерольки долетал голос Кайсанбека Алановича, рассуждавшего, в чем дело:
— Джанкой — лакомый кусочек. Толпы под стенами цитадели листонош не обладают историческим мышлением, они вообще не обладают мышлением и потому не могут просчитать последствия поступка даже на день, что там, на час вперед. Им кажется, стоит разгромить «врага» и «все забрать и поделить» — и наступит мир и благорастворение... увы, опыт мировых революций показывает, что это не так. Что отобранное будет разграблено, причем начнется передел имущества, и у захапавших больше все шансы присоединиться к умертвленному «врагу». Цивилизация сделает еще шаг назад, в пустоту темного средневековья. Сохранить и, тем более, восстановить цитадель толпа не сможет и не захочет — она, толпа, даже не понимает, что блага дались листоношам не просто так, не с неба упали. Блага надо заработать. А работать не хочется. И будет новый враг, и новая война...
Потом машину снова подбросило, и Бандеролька, зашипев, перестала его слушать. Снова мир схлопнулся до бледного лица Пошты. Он верил в людей. Он все делал во имя сохранения человечества — и как человечество поступило с ним? Во что верить теперь, если даже товарищ-листоноша, Сургуч, оказался мерзким предателем?
Черная тоска захлестнула Бандерольку, и вдруг раздался незнакомый, слегка дребезжащий, но мелодичный звук. Матрос Воловик выводил на губной гармошке смутно знакомую мелодию, и Зяблик с Ренькасом внезапно начали подпевать, а потом к ним присоединился и доктор Стас, и даже Кайсанбек Аланович, обладатель мощного баса, и насвистывать под нос принялся Телеграф. И Бандеролька поняла: вот во что надо верить. Не все — быдло, не все — толпа. Людей мало, но они есть. Есть атаманша Пеева и ее папа, Дикий Барин. Есть спешащие к Олегу Игоревичу Костя и Зиняк, и есть сам Олег Игоревич. Есть склонившийся над книгами по математике и довольно улыбающийся изобретатель Уткин. И даже хранитель Казантипа Валентин Валентинович.
