Последнее, что я запомнил перед тем, как отключиться – переплетение труб, антенн и проводов, присыпанных снегом. Я рухнул прямо на них, и на короткое мгновение пришёл в себя от вспышки невыносимой боли, прежде чем снова погрузиться во тьму.
Не знаю, сколько времени я провёл в беспамятстве, но пробуждение было не из приятных. Кто-то меня жёстко перезагрузил – это было понятно по тому, что дополненная реальность включилась на полную катушку, а расширения, блокировавшие рекламу, куда-то пропали. Перед моими глазами маячила и переливалась всеми цветами радуги целая куча виджетов, которые я в своё время долго убирал, чтобы не мешали. Полный сброс до заводских настроек. Возможно, я смогу откатить изменения и найти файлы с настройками, но это будет позже.
Пробраться сквозь весь этот визуальный мусор и понять, где я оказался, было не так уж просто. Тело не слушалось.
- Как ты, приятель? – мужской голос раздался где-то справа от меня. - Ты можешь говорить.
- Я… Нормально… - в горле пересохло. Голос звучал так, будто я восьмидесятилетний курильщик.
- Сейчас вернём тебе болевые ощущения. Постепенно не получится, у меня не хватит мощности, так что напрягись и постарайся потерпеть.
Ах ты ж чёрт побери! Если б я мог двигаться, то тело скрутило бы винтом. Я заорал как резаный от пронзившей тело боли.
- Оу-оу! – всё прекратилось так же быстро, как и началось. Боль снова отступила, видать, мой добрый доктор её отключил.
- Так, а теперь давай по пунктам. Где бо-бо? У тебя виджеты включены? Расскажи, что у тебя за повреждения, а то очень не хочется тебя вскрывать.
- Вскрыть и не получится… - проворчал я и принялся считывать данные из окна со схематичным изображением моей бренной тушки. К слову, после обновления данных она была окрашена красным в намного большем количестве мест, чем мне хотелось бы. - Зачитаю полный отчет.
- Валяй.
- Дыхание и сердечно-сосудистая система в норме. Вмятина во лбу и в районе левого уха, небольшое повреждение мозга… Сейчас… Ничего серьёзного, он почти не задет. Сломана левая ключица, три ребра с левой стороны, одно из них почти пробило легкое. Перелом левого предплечья в двух местах, правого – в одном. Также сломан указательный палец на левой руке. Много гематом. Ушибы, кровоизлияния, огнестрельные ранения и деформация субдермальной брони. Кровотечение остановлено. Метаболизм ускоренный. Регенерация ускоренная. Двигательные функции отключены.
- Подробнее о регенерации, – приказным тоном велел невидимый пока собеседник.
- Сломанные кости и повреждённые внутренние органы восстановлены на пятьдесят три целых и три десятых процента, – повиновался я. Деваться некуда, надо рассказывать.
- Ушибы, кровоизлияния, огнестрельные ранения и деформация субдермальной брони восстанавливаются с более низким приоритетом – десять процентов.
- Что с энергией?
- Восполняется за счёт ускоренного метаболизма и вводимой прямо сейчас внутривенно глюко…
- Ясно, – прервал меня доктор. - Восприятие?
- Слух и зрение функционируют нормально. Тактильные ощущения отключены. Болевые рецепторы отключены.
- Это хорошо… - протянул доктор. Ну, по крайней мере, я думал, что это доктор.
- Где я? – нужно было перехватить инициативу и узнать хоть что-нибудь.
- В моей клинике.
«Ага, значит, все-таки врач», - радостно подумал я.
- У меня небольшой частный кабинет. Я имплантолог. Доктор Клайн. Мне повезло, что я тебя нашёл. Файлы калибровки целы?
- Да, док.
- Я открою тебе доступ к изменению настроек. Откалибруй заново конечности и не шали.
Ну, наконец-то.
Нужные файлы пришлось как следует поискать. Это заняло какое-то время, но в результате я всё же сумел избавиться от кучи спама, мешающей мне нормально видеть. Огляделся, насколько позволяла крепко зафиксированная голова, и увидел, что нахожусь в стерильно-белой комнате, заполненной всякими неизвестными мне штуками явно медицинского назначения. У меня в ногах на специальном столике лежал набор хирургических инструментов, небольшой моток проводов и «умный» лазерный паяльник, предназначенный для установки и ремонта имплантатов.
- Готово?
- Ага, – буркнул я в ответ.
- Тэк-с… Тогда мы сейчас будем тебя чинить, – доктор оказался одетым в белый халат моложавым мужчиной с аккуратно подстриженной рыжей бородкой и короткими волосами. В глаза бросались кисти рук – они были полностью искусственными. Новые имплантаты – точные, изящные, оформленные под настоящую кожу. Я бы и не заметил, что руки не родные, если б не суставы и небольшие эмблемы «Нейрокорп» на костяшках.
- Сейчас я подам наркоз, и мы тебя прооперируем. Я полагаю, те кости, что сильно повреждены, можно выкинуть, они восстановлению все равно не подлежат…
- Делайте, как знаете, док, - я с благодарностью посмотрел на него. - И спасибо вам.
- Спасибо? – нехорошо усмехнулся врач, вставляя в катетер иглу. - Тебе спасибо. Ты обеспечишь мне безбедное существование на пару месяцев, а то и больше.
- Простите?.. – насторожился я. - Наверное, вы меня приняли за кого-нибудь другого. У меня нет денег.
Врач рассмеялся.
- Деньги будут, дружище. У меня. Полицейские имплантаты на чёрном рынке стоят о-очень дорого. Иначе зачем мне было тебя сюда тащить? – он переложил на столик с инструментами миниатюрную «болгарку» и посмотрел мне в глаза. Чёртов ублюдок не шутил. Он восстановит мое тело, а потом либо продаст единым куском, либо распилит на запчасти, предварительно вытащив из мозга файлы с настройками, которые я для него любезно восстановил.
Я оцепенел от ужаса и покрылся ледяным потом. Не такой смерти я ждал, ох, не такой. Впрочем, как обычно. Небольшой взлёт – и ещё большее падение. Совершенно ничего нового.
- Ах ты мерзкий ур… - заговорил я, намереваясь хотя бы высказать подонку то, что думал, но даже этого сделать не удалось.
- Спокойной ночи, – криво усмехнулся доктор Клайн, и у меня перед глазами всё поплыло. Очередная отключка, на этот раз последняя. Прощайте, офицер Морт. Чёртов неудачник…
***
Голоса звучали глухо, как будто меня накрыли подушкой. Я и не сразу понял, что просыпаюсь после наркоза. Прийти в себя было непростой задачей.
- Ты всё доделал? – холодный голос был мне знаком, вот только командные нотки я слышал в нём впервые.
Это сон, точно. Просто наркотический сон.
- Да… - голос доктора, только в этот раз не такой самоуверенный, а испуганный, дрожащий и жалкий. Похожий на блеянье овцы.
- Отойди в сторону. Глазастик, начинай откачивать наркоз. Балу, присматривай за доктором.
- Да, босс, – ответил Рутланду густой насыщенный бас, который просто обязан был принадлежать перекачанному здоровяку.
