— Знали! — фыркнул мужчина, выключая телевизор и раздраженно отбрасывая пульт в сторону. — Ничего бы вы не знали! Не знали, не знаете и никогда не будете знать… — он резко опрокинул в рот порцию коньяка и договорил: — …если не прочтете дневник Ильи Берестова… А вы его никогда не прочтете. Больше того, даже не узнаете о его существовании!
Мужчина замолчал, задумавшись. В этом дневнике заключена величайшая сила вселенной, оружие, пострашнее всех ядерных бомб Земли вместе взятых. И поэтому ему очень нужен этот дневник. Весь вопрос в том, как его раздобыть. Дневник стерегут пуще глаза и добраться до него не так-то просто… Хранители, мать вашу… Ладно, разберемся и с вами. А сейчас… Мужчина встал, зевнул, обнажив ровные, очень белые зубы, и посмотрел на часы. Скоро полночь. Время охоты. Его жертва в этот самый миг тусуется в элитном клубе, хлещет виски или текиллу, наслаждается жизнью и не знает, что к ней уже приближается судьба…
Месяц спустя, Москва, центр
Андрею Петровичу Строеву, лощеному бизнесмену и председателю правления банка "Русский Успех", с самого утра жали новые ботинки. Обувь была качественная, «саламандровская», и, тем не менее, ботинки жали. Андрей Петрович то и дело развязывал шнурки и с наслаждением вытаскивал горящие стопы из пыточных кожаных колодок, благо под роскошным антикварным письменным столом, который украшал его кабинет, подобная вольность была незаметна.
— Андрей Петрович, через полчаса вас ждут в Центробанке, — прощебетал в селектор голос секретарши.
— Да. Выхожу. Давай машину. — Строев страдальчески вздохнул и втиснул распухшие ноги в кожаный ад.
— Машина у подъезда, — поторопила секретарша.
— Да иду уже, иду!
Андрей Петрович раздраженно дернул за шнурок. Не выдержав, тот порвался. "Плохая примета", — нахмурился Строев. День начинался неудачно. Выйдя из кабинета, он размашистым шагом пересек приемную и направился через операционный зал в фойе. Ему показалось или мягкие подошвы его ботинок и впрямь гулкими колоколами загрохотали по матовому мрамору пола?
— Да что ж такое сегодня, — тихонько пробормотал он, проходя мимо огромной кадки с декоративной пальмой. Внезапно коричневый мохнатый ствол заскрипел и с громким треском рухнул буквально под ноги банкиру. Строев охнул от неожиданности. Операционистки заинтересованно вскочили со своих мест и стали глупо, как показалось Строеву, пялиться на него.
— Чего вылупились? — рявкнул он. — Здесь вам цирк что ли?
От дверей бежали охранники.
— Андрей Петрович, что случилось?
— А вы сами не видите? — окрысился на них Строев.
— Может, позвонить и отменить встречу? — робко предложила выглянувшая на грохот из приемной секретарша.
— Куда позвонить? В Центробанк? — ядовито поинтересовался Строев. Его окружали идиоты. — Это тебе что, частная лавочка? Хочу — приеду, хочу — нет?
Девушка поежилась под его гневным взглядом и скрылась за солидной дверью приемной. А гнев начальства обрушился на охранников.
— Где вас черти носят, бездельники? Меня чуть деревом не пришибло, а вы…
Охранники привычно сделали морды кирпичами, терпеливо слушая дурацкий выговор безмозглого начальства, и подумали: "Этим цветочком не только тебя, котенка не пришибешь. А для твоей чугунной башки кирпич надобен, а то и два…"
Немного выпустив пар, господин банкир вспомнил о времени и торопливо зашагал к выходу. Один из охранников по фамилии Ясин услужливо распахнул перед ним дверь, придержал, вышел сам, и вместе с коллегой привычно проследовал справа и чуть впереди «объекта», всерьез, впрочем, не ожидая нападения. Внезапно Строев споткнулся и едва не нырнул головой вперед, метя макушкой прямо в лощеный бок своего престижного черного мерса.
И именно в этот миг прогремел выстрел.
Пуля снайпера проскочила по тому месту в пространстве, где еще мгновение назад находилась голова банкира, и, не встретив сопротивления, пролетела дальше, вонзаясь в кирпичную стену здания.
Киллер оказался опытным — он не стал бессмысленно палить по суетящимся охранникам и укрытому за машиной клиенту. Он предпочел сбежать…
***
— Прикинь, как повезло перцу! — Охранник Костя Ясин откусил здоровенный кусок от гамбургера и запил пивом.
— Да уж, — согласился Максим Вершинин, тридцатилетний капитан милиции, сотрудник отдела по тяжким насильственным преступлениям. Именно ему выпало «счастье» заниматься покушениями на Строева. Именно так — покушениями во множественном числе. С того первого, неудавшегося выстрела, были еще и другие, а также пара взрывов машин банкира.
— Он вообще у нас везунок, — продолжал Ясин, умудряясь жевать и говорить одновременно. Вершинин так не умел. Он ел молча, изредка поддакивая для поддержания разговора. Они сидели в летнем кафе неподалеку от банка и совмещали приятное с полезным.
— Так что там в первый раз произошло? Почему киллер промахнулся? — Максим доел и сыто откинулся на пластиковую спинку стула.
— Я ж говорю, повезло! У банкира в тот день на новом ботинке один шнурок порвался, а второй болтался сам по себе. Вот он на него и наступил. Головой в мерс впечатался, шишку набил, зато жив остался.
— А во второй раз?
— Тоже повезло. У него с утра простуда началась. Так в момент выстрела он чихнул и резко вперед наклонился.
— Мда, — Максим задумался, перебирая в уме материалы дела. Удача и впрямь защищала банкира с маниакальным упорством. — А кто, по-твоему, может хотеть его смерти?
— Больше других? — уточнил Ясин. — Жена.
— С чего ты взял?
— Да она знаешь какая!
— И какая же?
— Какая… — Костя задумался. — Ну чисто Кармен. Брюнетка. Глазищи во! — Ясин изобразил руками нечто, по размеру напоминающее арбуз. — Глянешь — ахнешь, словно травки обкурился: голова кругом и все мысли только об одном.
Максим поморщился: ясно, мадам Строева — красавица. Однажды одна из таких красавиц согласилась стать его женой… Очень скоро Максим понял, что опер и красавица — понятия несовместимые. Не прошло и трех лет «счастливой» супружеской жизни, как его жена, пылая праведным гневом на маленькую зарплату мужа и его вечное отсутствие у семейного очага, отбыла к любовнику-бизнесмену, а у Максима с тех пор сложилась стойкая аллергия на красавиц…
Вершинин покрутил головой, отгоняя неприятные воспоминания, и сварливо сказал:
— Красота — это еще не преступление. С чего ты взял, что она хочет смерти мужа?
— Да у нее любовник есть! — засмеялся Ясин.
— С этого места поподробнее, — потребовал Максим.
