От шока я будто вросла в землю, Хозяин соответственно тоже, ведь я вела его под руку. Уголки его губ поползли в усмешке вверх, и он продолжил:
- Что-то мне подсказывает, ты не жаждешь в них участвовать.
- Угу... - мычу я, усваивая информацию, - Боже упаси!
Вот блядь. Как отвратительно! Я надеялась, что Мордвин не засорён этими извращениями, как остальные места в Сакрале. Замок резко стал для меня уже не таким комфортным и безопасным, а человек рядом стал для меня ещё более зловещим. Это ощущение, будто не всё вокруг изменилось, а я резко уменьшилась до размеров муравья.
- Мы пойдём дальше? - отвлёк меня от неприятных мыслей он.
- Конечно.
- Если ты не хочешь, то можешь всего этого избежать.
- Это понятно, что я могу, вопрос в другом...
- В чём?
- Гнилая у вас Цитадель Свободы, Лорд Блэквелл, и власть зыбкая, раз вы в сердце своего государства допускаете такие развлечения.
- Я работаю над этим, - его голос прозвучал задумчиво, - В любом случае, пока ты в моём личном пользовании, тебя никто не тронет.
Никто, кроме него. А он из них из всех самый опасный человек, как должно ли это меня расслабить?
Противно. Противно представить, как все эти верхи общества спариваются по кругу в роскошных гостиных и залах Мордвина. Отвратительно. Ещё хуже, если организатор мой Хозяин.
Смотрю на него. Снова эта обеспокоенность, что и тогда в темнице, когда я первый раз его увидела. Он устал. Он смертельно устал бороться со своими же людьми, с их отравленными душами, с их пороками и гнилью. Он один против всего этого. Он нарушил тишину фразой:
- Знаешь, у меня взгляд замылился. И это не просто каламбур, а факт. Ты улыбаешься?
- Как вы поняли?
- Услышал. Что смешного?
- Вы оправдываетесь!
- Мне этого не хватает: свежего взгляда. Лабрадор здесь бесполезен.
- По моей воле или ей вопреки, мои глаза в вашем распоряжении, Милорд. И это бы вам помогло, как я уже и говорила при нашем первом полноценном разговоре, но вам моя непокорность, словно кость в горле.
Он снова замолчал.
Мне за него... беспокойно. В эти мгновения я слышу в его голосе странные оттенки. Он... откровенен. Это ново для меня и приятно. Я как мотылёк лечу на огонь, несмотря на очевидность провала.
Мотыльки. Презираю мотыльков. Они тупые даже для насекомых. Не хочу быть такой, значит надо опасаться огня. И я чувствую этот огонь в Нём. Хотя может это моя бурная фантазия.
Я довожу его до массивных дверей самой дальней комнаты в северном крыле. Срочно нужно убегать, пока я не посмотрела на него. Если посмотрю, то зависну, а рядом его спальня... нет, беги, Алиса!
- Мы видимо на месте, спокойной ночи, Милорд, - кланяюсь ему я и толкаю рукой дверь, которая поддаётся моему толчку.
Как дивно он пахнет. Свежестью и... теплом? Да, именно теплом, если есть в природе такой запах. Это запах дома, спокойствия, надёжности. Голова кругом.
- Да... - только и говорит он, заходя к себе в спальню.
Краткость - сестра таланта. А этот человек просто гениален. Интересно, что в этой голове сейчас? Я невольно улыбаюсь и пытаюсь сделать шаг назад, чтобы уйти, но не могу. Я прикована к месту.
- Э... я не могу сдвинуться с места, босс.
- Всё верно. Я тебя не отпускал.
- Найди мне книгу в зелёном переплёте и тогда иди, - так Он велел.
Я переступаю порог с опаской и... любопытством, будь оно не ладно! Мне хочется идти дальше, на его голос. Через минуту поисков, Хозяин нетерпеливо рыкнул:
- Ты заснула? Я слепой нашёл бы быстрее.
- Поиск - не мой талант... - под нос говорю я, ища глазами книгу.
Я бесполезна в этом деле, более того, меня одолевает поисковой кретинизм, потому что я в упор не вижу вещей, которые ищу. Плюс ко всему я рассматривала названия других книг, которых в библиотеке и найти нельзя, что вызвало у меня непреодолимый интерес. А вот мой Арти - гений поиска, он бы в миг нашёл эту чёртову книгу!
Из жуткого: портреты женщин на стене. Бог с ними, конечно, но одна смотрела на меня будто живая. Она до безумия притягательна, но какая-то странная. Синие глаза... выражение этих глаз непростое, как у Хозяина. Нос похожей формы... мать? Эванжелина Вэйнс.
Найдя необходимый томик, я подошла к Хозяину и вложила ему в руку:
- И как вы будете читать?
- Можешь ты мне почитать, - шутит он, кладя книгу себе на колени и запрокидывая голову на спинку дивана. Он кладёт руки на книгу и его кольцо искрит едва заметно.
Он читает. Боже, он реально читает руками, это потрясающе!
- Алиса, ты можешь идти.
Не могу вообще-то, он ведь читает руками! Дамблдор нервно курит в сторонке!
- Ага... Как вы это делаете?
- Поверь, ты выбрала не лучший момент для вопросов и не лучшего собеседника.
Молчу. Он не хочет отвечать, но я просто хочу понять, как он это делает. На мгновение на его лице появляется тень улыбки, и он тихо говорит:
- Ладно... это довольно просто. Смотри, - он протягивает мне руку, я протягиваю ему свою завороженно, садясь рядом с диваном на пушистый ковер. Он кладёт мою ладонь на книгу и накрывает своей. Сложно вообразить моё смятение и трепет от всего происходящего... он продолжает вкрадчиво объяснять, отрывая меня от мыслей, - Любая запись - это эпизод из прошлого, оставшийся на бумаге, след человека, написавшего книгу. Тебе подвластна телепатия... знаю, что подвластна.
- Я не читаю мысли, Милорд.
Правда. Ведь я умею только защищать свои.
- Не спорь, я знаю, что ты - телепат. Попробуй на мне.
Прочитать мысли Винсент Блэквелла слишком заманчиво! Как тут устоишь? Даже предполагать не стану, а лишь воспользуюсь экслюзивнейшей из всех возможных и невозможных возможностей.
- У тебя на Варэй ушло едва ли больше месяца, так что тебе телепатия? Это как читать между строк, ну же, слушай!
Он переходит на шёпот и мой слух ловит каждый звук его чарующего голоса. Слова обретают смысл и мой мозг ловит волну неразборчивого шума, который отдается эхом. Это странно... я ни разу не читала ничьи мысли, а на этой волне целый мир постоянного гула. Голова начинает болеть от посторонних звуков, сфокусироваться невозможно.
Галлюцинации? Может. Трогаю свободной рукой нос, из которого сочится кровь. Перенапряглась.
Я чувствую, как ладонь, лежащая на моей руке, сжимает меня, словно выводя меня из дурного сна, и я снова чувствую присутствие моего Хозяина, который мысленно шепчет мне:
"Сконцентрируйся, Алиса".
Концентрация? Это шутка? Какая к чёрту концентрация, когда рядом этот Дьявольский Кукловод? Нет, любопытство сильнее. И вот шум утихает, я слышу Его мысли.
"А теперь слови волну книги, лежащей под твоей рукой. Это след чьих-то мыслей, ведь автор всегда мысленно проговаривает то, что пишет".
