тебя вот так выпнули. Ты у нас в Ордене — самый крутой старпёр. Ну, в смысле, раньше был.
— Умеешь ты поддержать. Но ведь звонишь не только за этим?
— Ты прав. Корыстный вопрос. А конкретно — насчёт Глузякиной.
Артёму понадобилась пара секунд, чтобы сообразить, о ком речь:
— А, ты про ту мадам, которая залипла на днях? Ведьма из чёрной башни?
— Да, ты её вытаскивал. Разговор с ней хорошо помнишь?
— Ну, в принципе, неплохо. А что?
— Она не упоминала никакие хитрые артефакты? Вот прям реально хитрые? Такие, чтоб отсутствовали в сценарии?
— Вроде нет. Из-за чего кипеш?
Грач поколебался, но всё-таки ответил:
— Тут одна фигня появилась… То есть хэ-зэ — появилась она реально или просто новый фольклор… Серебряное перо — не слышал ни разу?
— Нет.
— Говорят, забойная штука. И при этом криповая.
— В каком смысле?
— Перо, типа, как-то связано с лунным светом и с ночными кошмарами. Чуть ли не управляет ими. Или кодирует — хрен поймёшь, по-разному говорят. Я пытаюсь въехать, где тут брехня, где правда… И главное — ходят слухи, что эта хрень влияет через игру на реал, прикинь?
Артёму ощутил, как шевельнулись волосы на затылке. Хотя, может, просто разыгралось воображение. Он спросил:
— А при чём тут Глузякина?
— Не уверен на сто процентов, опять же — слухи… Вроде как перо появляется в тех местах, где был магический выброс — и не какой попало, а охренительно мощный. Поэтому проверяем локации, где шёл конкретный замес с залипшими… А твоя Глузякина — самая отмороженная за последние дни была, ну и вот…
— Понятно. Но я про перо и правда не слышал.
— Вот ёлки… А нам тут премию обещали, если найдём…
Последняя фраза несколько успокоила, заставила усмехнуться. Артём подумал — ну да, если разговор переходит с магических кошмаров на деньги, то всё не настолько страшно. Даже тёмное колдовство пасует перед баблом…
— Ладно, удачи, Грач. Флаг в руки, как говорится. Мне-то самому премия уже не обломится.
— Это да. Отдыхай, Снегирь. Сорян, что побеспокоил.
Зазвучали гудки отбоя. Ещё с минуту Артём сидел, вертя в руках телефон. Нахлынула вдруг тоска. Остро захотелось нормальных человеческих новостей — без дарк-фэнтези и прочего киберпанка.
Он открыл список номеров, прокрутил до искомой строчки.
— Привет, Марина.
— Привет! Надеялась, что ты позвонишь.
— Я тут неожиданно оказался-таки в Москве. Ну и, само собой, не мог не воспользоваться твоим приглашением.
— Ой, ну классно! Долго пробудешь?
— Пару дней — точно, а там посмотрим. Как насчёт встречи?
— Я сегодня на кафедре целый день, потом к сестре зайти обещала. А завтра — суббота, было бы в самый раз. Подойдёт тебе?
— Да, конечно.
— Ты территориально где? Какое метро?
— Шоссе Энтузиастов, — сказал Артём.
— А у меня — Первомайская, соседняя ветка.
— Где удобнее встретиться? И во сколько?
Она задумалась:
— Артём, слушай, а ты раньше в Москве бывал?
— Пять лет тут проучился.
— Ага… То есть стандартная туристическая программа тебе не так интересна?
— Да, Кремль с мавзолеем вычёркиваем. Туда я точно не рвусь. Предлагай, куда тебе хочется.
— Предложение, может, странное, но…
— Говори, Марина, не бойся.
— В общем, я очень зиму люблю. Но в этом году она у нас была отвратительная. Слякоть и грязь сплошная! А сейчас вдруг, в марте — сам видишь. Морозец, снег, просто сказка. И ужасно охота в парк…
— В Измайловский, имеешь в виду? Который рядом с тобой? Не вопрос.
— Ура! Тогда давай завтра в час, прямо на платформе метро. Интересно, мы друг друга узнаем?
— Вот и проверим, — сказал Артём, — пусть будет интрига. В крайнем случае созвонимся ещё раз, помашем ручками.
— Ладно, тогда до встречи!
Распрощавшись с Мариной, он хотел убрать телефон, но зацепился взглядом за какую-то неправильность на экране. Присмотрелся — и не поверил своим глазам. На рабочем столе появился новый значок, которого не было ещё пару минут назад. Между салатовым кружком мессенджера и чёрно-белой пиктограммой читалки мерцало серебряное перо.
Подземный поезд катился по синей ветке.
На этот раз обошлось без давки — суббота, день, толпа не ломится на работу. И чем дальше от центра, тем просторнее становилось в вагоне. После Семёновской, где многие вышли, даже освободилась пара сидячих мест.
Но Артём садиться не захотел. Стоял, прислонившись к стенке, в торце вагона; смотрел перед собой отрешённым взглядом, почти как настоящий москвич. Думал в основном о Марине, но мысли то и дело соскальзывали на ту коллекцию странностей, что пополнялась все последние дни.
Он вытащил из кармана смартфон, взглянул на экран.
Нет, новый значок с пером никуда не делся. Активировать его, правда, тоже не удалось. Хоть до посинения тыкай пальцем — реакция нулевая. И в списке приложений не появилось новых программ. Короче говоря, значок был, а толку от него не было.
Поезд выехал из тоннеля и минуту спустя подкатил к платформе. Артём вышел из вагона, вдохнул морозный воздух и огляделся.
Обындевелый парк прижимался к станции, а по другую сторону рельсов расположился блёклый микрорайон из кирпича и бетона. Виднелся торговый центр, облепленный рекламными баннерами. Вокруг него, как поросята вокруг свиньи, теснились табачные и водочные киоски. Несколько маршруток нетерпеливо коптили воздух в ожидании пассажиров.
Артём прошёлся взад-вперёд по перрону. Тот был полупуст; одиноких барышень не наблюдалось вовсе. Впрочем, до назначенной встречи оставалось ещё больше пяти минут.
Он сунул руки в карманы куртки и поднял воротник. Мороз за сутки усилился — хорошо хоть, не было ветра. Стылый антициклон выдавил с неба все облака; лишь несколько куцых пёрышек примёрзли к самому горизонту.
Подъехал поезд в сторону центра, вышли человек десять. Артёму заметил девчонку в дутой спортивной куртке и широких штанах — она двигалась энергично и резко, как Марина в игре. Хотел окликнуть её, но она равнодушно мазнула взглядом и зашагала прочь, к выходу с платформы. Он, глядя вслед, подумал — ну ладно, первый блин комом. Было бы неожиданно, если бы Марина пришла минута в минуту…
— Артём?
Он обернулся и удивлённо моргнул.
Встреть он её случайно — не узнал бы ни за что в жизни.
То есть, конечно, он и не ожидал абсолютного портретного сходства с игровым персонажем.
