— Центральная Портально-Торговая в полной мере, в букве и духе, соблюдает межсекторальные договоры! — аж вытянулся СБ-шник. — И вас, разыскиваемых преступников…
— ШОБЛЯ?!! — непроизвольно вырвалось из меня второй раз. — Какие нахер разыскиваемые преступники?! Мы в вашем Секторе полчаса, и кроме снаряда в борт, в нас выпущенного притом, ничего сделать не успели!
— Межсекторальные преступления, о вас всё известно! Отрывайте трюм!
— Хер тебе, — буркнул я, судорожно прогоняя в башке «межсекторальные» преступления и оглядывая Клешню, с отвисшими челюстями и сведёнными на переносице глазами, выглядящими себя так, как я себя ощущал. — Уничтожение кислородных и пригодных к жизни Миров, массовые убийства от миллиона и более разумных вне ведения официально объявленной войны. Всё, комиссар, — сынтерпретировал я расфуфыренные знаки различия на расфуфыренной форме. Только эти преступления могут сделать нас «Врагами Человечества» и открытие межсекторального розыск. И что же мы, по-вашему, из этого совершили, где, а главное — кто обвиняет?!
— Запрос от Центральной Станции Сектора Роднер, а обвиняют… ничего не понимаю! — поднял он офигевшие глаза от монитора. — какой-то непонятный запрос. — Но официальный…
— И ты вместо того, чтобы проверить, радостно кинулся нарушать межсекторальные договора! — возмущенно, может чуть театрально, тыкнул я пальцем в камеру. — Да я о этом Секторе Родерон…
— Роднер!
— Похер мне на этот Сектор, я о нём в первый раз слышу! Вот разнесём кусок станции, уйдём в портал, всем расскажем, что за жулики и бандиты в Стригиле! — посулил я.
На мои мудрые слова СБ-шник забил, бегая глазами и суча лапками, явно копаясь в голоэкранах, не попадающих в объектив камеры. Краснел, бледнел, пучил глазищи.
— Вынужден констатировать, что извещение, объявляющее вас преступниками несколько странное, — наконец выдал СБ-шник. — И угрожать станции…
— После того как угрожали мне, — хмыкнул я, складывая клешни на груди.
— И не выйдет ничего!
— Поспорим? — оскалился я.
СБ-шник спорить не захотел, а захотел послать запрос в этот риг-фиг-знает-какой Сектор.
— Сподобились, — ядовито бросил я, на что собеседник поморщился и рыло своё надменное отвернул.
Тем временем, Дживс вскинулся, а я стал ему мыслетекстить.
— И что там?
— Хакер, сэр. Уже покинул Сектор, насколько я могу судить. Запрос внешне выглядит более чем достоверным, но не выдерживает проверки. А вмешательство было проведено четверть часа назад, источником сигнала был покидающий Сектор пассажирский лайнер.
— Чисто пошутил, что ли? — вытекстил предположение я. — Не нравится мне это, Дживс.
— Разделяю ваше отношение к ситуации, сэр.
Тем временем СБ-шнику видно дошёл отчёт, он скорчил морду лица столь страдающую, что не будь он собой — я бы даже пожалел. И выдал.
— Станционная Служба Безопасности Центральной Портально-Транзитной Станции Сектора Стригиль приносит вам, капитан Дрей лично и компании «Клешня» в целом свои извинения за инцидент. Будет проведено расследование…
— Уважаемый представитель службы и прочая хрень, — вежливо перебил я. — Мне похер, что и в куда вы будите проводить. Пребыванию на станции сотрудников компании что-то ещё мешает?
— Нет.
— Спасибо, было очень неприятно пообщаться. Охренительный Сектор: не успели попасть в него — обстреляли. СБ-шники из детского сада… — на этом я дал Дживсу отмашку вырубить селектор.
Осмотрел народ, который смотрел друг на друга. Кто первый заржал — хрен знает, но проржались все, минуты две где-то. Даже Дживс изволил уголком рта дёрнуть, а это показатель.
— Охеренно смешно, — подытожил я. — Но ни хера не приятно. Кто нам так нагадить-то мог?
— Сложно сказать, сэр. Даже местопребывания хакера я отследил по косвенным данным, сэр.
— Ну, возможно, и случайность. Ладно, народ, сейчас садимся и все дружно читаем гребучие правила этой станции. Самому неохота, но надо, — вздохнул я.
Ну и в целом — нормальная стация, нормальные правила, то же, что и у нас в Саргасе. После громкой читки станционных правил вслух, начали прикидывать, что нам надо.
— Так, я в местное отделение Биржи, — сходу определил я. — Кто со мной?
— Мы, — чуть ли не в один голос выдали мои девчонки.
— Я бы предпочёл остаться на Кистене, сэр.
— В общем-то я тебя понимаю, спокойнее будет.
— Именно так, сэр.
— Я с тобой, Джи, посмотрю, что у них тут твориться, — демонстративно размяла ладони Мелкая.
— А я с тобой схожу, Краб. Интересно, — подал голос Могильщик.
— Просто погуляем, — выдали Флинны.
— В клуб хочу, с танцами, — потянулась Искусница. — Аспид, компанию составишь?
— Почему нет, — выдал парень.
— Так, на первое время определились, все на связи, мало ли что, — подытожил я. — Дживс, ты не забыл?
— Сэр, соблаговолите конкретизировать, что из многочисленного списка не забытого мной вы имеете в виду?
— Терминал на мостик нормальный. И знаю, что бортовой комп голосом управляется! Но не помешает.
— Присмотрю и приобрету, сэр.
И направились мы на станцию. Вообще — станция как станция. Из внешних отличий разве что чрезмерно вычурная одежда, причём явно местная мода.
Направились мы в биржу, где столкнулись с принципиальным отличием.
Итак, в общем-то логично, выходило, что основной объём работ наёмников происходит в зоне Фронтира. И Биржа практически не контролирует и не протоколирует тамошние контракты. Связи нет. Ведёт рейтинг, представляет в контрактных спорах постфактум. И в основном в трёхэтажном, готишном здании сидели юристы и клерки, а не пожилые ветераны. При этом, местная биржа не «получала пожертвования», а желала конкретную мзду с контракта, каждого контракта «вставшего на учёт».
— Вас регистрировать как аренную команду, или рейдеров фронтира? — полюбопытствовал парень, типичный клерк.
— Погоди, парень, — задумался я. — Поговорим, перекусим, подумаем.
И подхватил девчонок, а Могильщик с брюзгливой физиономией сам сзади тащился.
Зашли в кафешку неподалёку, носящую гордое название «Логово Наёмника», чему общепит нихера не соответствовал: скатерти какие-то неприлично-чистые, пять вилок, причём тупых и мелких. Ресторан какой-то, а не логово. Но сели, перекусили (вполне вкусно).
— Я вот думаю, а нам вообще нужна эта Биржа? — озвучил свои мысли я. — Это же, по сути, юридическая контора, а не профсоюз. А взносы им плати, десятину, на минуточку!
— Зажрались, гражданских набрали, — подал голос Могильщик. — Как по мне — нахер, но вопрос юридический…
— Справлюсь, — оторвалась от комма Хелиса. — Законодательство довольно прозрачное. — Я тут посмотрела, выходит, что основные функции Биржи выполняют Аудиторы Благородных Домов, причём не только для наёмников.
— Бесплатно? — хмыкнул я.
— В рамках центральных областей — да. А фронтир…
— Дос судья, гвардеец прокурор, — выдал я, на что Лиса кивнула. — Ну тогда и нахрен эту Биржу, разве что контракты…
— В общей торговой сети, сэр. Но вынужден констатировать, не вполне по нашему профилю, — отмылетекстил Дживс, что я и передал остальным.
Посидели, покопались — контракты были как кратковременные, так и долговременные. И все на Турнирной Арене, относительно недалеко от портальной системы. Ну реально, ни разнести кого-нибудь нахрен, ни защитить от разнесения.
— Нам надо на фронтир, — заключил я, после знакомства с данными.
— И оборудования толкового нет, — кисло отметила Лори.
Тоже факт — почти не было товаров нужного нам спектра. Знакомство с данными выявило, что основные торговые представительства и магазины для Досов находиться в системе Турнирной Арены. И «агентства по подбору контрактов» — там же. В общем-то и логично выходит, заключил я.
Так что на следующий день Кистень отстыковался от Центральной, направившись в систему Арена — планет она не имела, только зашкаливающее количество всяческих станций, начиная с самой Арены.
