– Это все замечательно.
Судя по лицу лысого, он лгал и не краснел. Все было никак не хорошо. Ни разу не замечательно. Похожий на кузнечика, лысый вдруг стал похож на саранчу. Я где-то читал, что в наших широтах путают этих насекомых. То, что мы называем кузнечиком – саранча. То, что считаем саранчой – кузнечики. Правда это или нет, но метаморфоза лысого производила впечатление.
"Из дыма вышла саранча на землю, и дана была ей власть, какую имеют земные скорпионы. И сказано было ей, чтобы не делала вреда траве земной, и никакой зелени, и никакому дереву, а только одним людям, которые не имеют печати Божией на челах своих…"
Судя по всему, у меня печать отсутствовала.
– Не стану вас обманывать, Александр Игоревич…
Хорошее вступление, подумал я. Убедительное.
– Я был против назначения вас директором "Авгикона". Вы не кажетесь мне ответственным человеком. В отличие, к примеру, от Вадима Петровича. Я и сейчас против. Интеллигенция, придя к руководству, разваливает доверенный ей объект. А вы – интеллигент чистой воды. Со справкой. Чуть что, в запой…
Мне захотелось дать лысому в морду. В те углы, тени и морщины, которые служили ему мордой. Чуть что, значит. Пустяки, не стоящие внимания настоящих людей. Настоящие весело хоронят своих мертвецов. И чужих. И вообще – гвозди бы делать из этих людей.
– Меня убедили. Я доверяю товарищам по работе. Но и чутью своему я тоже доверяю. Поэтому хочу вас предупредить, Александр Игоревич. Заранее. Чтобы между нами потом не возникло разногласий…
Веточка укропа нацелилась в меня.
Ба-бах!
– Я буду внимательно следить за вашими действиями. Контролировать в мелочах. Отдачу на работе. Успехи и просчеты. Особенно – просчеты. Моральный облик. Если вы полагаете, что ваш моральный облик – не наше дело, вы сильно ошибаетесь…
Слова катились колесом с горы. Скакали плоской галькой по воде. Зубцами шестеренок цеплялись друг за друга. В них было мало смысла. Вы мне не нравитесь, Золотарь – вот и весь смысл. Угрожающий оскал стократ информативней этого монолога. Но скалиться лысый почитал дурной манерой.
Он даже улыбался. Тоже оскал, если вдуматься.
– Мы придаем большое значение этому проекту. Вы понимаете, что я имею в виду? Обойдемся без формальностей. С вас не станут брать подписку о неразглашении…
– Не поздно ли? – огрызнулся я.
В душе закипал чайник. Со свистком.
– Нет, не поздно. Кем вы были раньше? Рядовым нюхачом. Шестеркой, извините за вульгарность. Распусти вы язык… Кто вам поверит? Решат, что вы псих. Тем более, что именно такое впечатление вы и производите. Свяжись вы с прессой, выйди с заявлениями в интернет… И что? Еще один, сгоревший на работе. Жертва Черного Блоггера. Встанете в один ряд с беременными от пришельцев и гостившими в брюхе Лох-Несского монстра. Сейчас же – другое дело. Сейчас вы на должности. Это – статус. И мы…
Лысый закусил стебелек. Зеленая метелка свисала ниже подбородка. Очень белые, наверное, вставные зубы. Очень зеленый укроп. Очень характерный прикус.
– Мы категорически против вольностей среди ответственных сотрудников. Повторяю, обойдемся без подписок. Я беру вас на личный контроль…
– Как вас зовут? – спросил я.
– Это неважно.
– Важно. Вот вы обращаетесь ко мне по имени-отчеству. Чем я хуже?
– Это неважно, – с нажимом повторил лысый. – Мое имя вам ничего не скажет.
Все молчали, внимательно следя за нашим разговором. Как стая хищников, обступив двух драчунов. Нахмурился Чистильщик. Поджала губы Рита. Не моргал Ямпольский. Шашлычник у мангала – и тот затих, прикидываясь мебелью.
– Скажет, – возразил я. – Еще как…
Свисток взорвался от злости.
Поиск по фотографии.
Enter.
Туруханов Глеб Юрьевич, родился 24 июня 1960 года в г. Змиеве, Харьковской области. Образование высшее: инженер-электромеханик. Кандидат физико-математических наук. В 1980-1983 годах – секретарь Змиевского горкома комсомола. С июля 1983 г . – служба в органах госбезопасности. Окончил Высшие курсы КГБ СССР. Перед избранием в парламент 2-го созыва ( 1994 г .) занимал должность заместителя отдела по борьбе с организованной преступностью Управления СБУ по Харьковской области. Полковник СБУ. Лауреат регионального рейтинга «Харьковчанин года» за 2002 г .
– Вы мне угрожаете, Глеб Юрьевич? Зря.
– Не зря, – ответил лысый.
И расхохотался – громко, басисто, со вкусом.
– Тридцать две секунды, – сообщил Ямпольский. Я и не заметил, откуда в руке коордела объявился спортивный хронометр. – Хорошее время. Обратите внимание на компактность информации. Ничего лишнего. Кстати, про Высшие курсы я не знал. И про "Харьковчанина года". Вы просто звезда, Туруханов.
Честно говоря, я не помнил, чтобы говорил что-то вслух.
Может, прав лысый? Про психа?
– Извините, Александр Игоревич, – лысый подошел ко мне. Легкая, невесомая ладонь коснулась моего плеча. Морщинки у глаз смеялись, хотя лицо лысого стало серьезным. – У меня не было выбора. Вы выходите на связь второго рода, только если возбуждены или взволнованы. Вас надо испугать, зажать в угол, вынудить защищаться. Спровоцировать. Короче, без наезда – никак. Пришлось обеспечить наезд.
– Откуда вы это знаете?
– От вас.
– Я ничего вам не рассказывал!
Представилось: я под гипнозом сижу в полуподвалах СБУ – и выкладываю лысому всю подноготную. Все свои "выходы на связь второго рода". Гопники избивают бомжа. Чукча номер тридцать шесть у поликлиники. Рита примеряется ножницами. Я, значит, излагаю, а "бэушники" пишут на диктофон.
Потом я выхожу на улицу – и не помню ни арапа.
– Верно, – кивнул лысый. – Вы лично мне ничего не рассказывали. Но вы, Александр Игоревич – не единственный нюхач. И ваши проблемы отнюдь не уникальны. Нашлось, кому рассказать, уж поверьте… Итак, факт подтвержден на наших глазах. В состоянии возбуждения нюхач способен получить доступ к информации, хранящейся в инфосфере 1-го рода. Без прямого контакта с компьютером. Каким образом? Стоит предположить, что через инфосферу 2-го рода. Отсюда и потребность в психическом возбуждении. Реакция на острый вербально-невербальный раздражитель. Интересные дела творятся в городе Эфесе…
Я не сразу вспомнил – откуда цитата. Ну да, Горин. "Забыть Герострата". В "Вышке", небось, ставили. В самодеятельности. Народный театр "Маузер" им. Ф. Дзержинского.
– Интересно девки пляшут, – переиначил цитату Ямпольский. Видимо, для доступности широким массам. – Александр Игоревич, а как вы видите 2-ю инфосферу?
– Никак, – честно признался я.
– А 1-ю? В каком виде воспринимается информация?
– В плоском. Как текст на экране. Иногда с изображением.
– Объемным? Реалистичным? Аниме?
– Типа юзер-пикчерз.
– Динамика присутствует?
– Нет.
– А как вы в этот момент, – Ямпольский задумчиво разделил бороду на два крыла. Сейчас взмахнет и полетит, – воспринимаете окружающий мир? Людей? Природу?
– Плоско. Как чат. Слова, слова, слова…
– В привычном для нет-общения, упрощенном виде?
– Да.
– Вот вам и мечта, – вмешался лысый. – Мы-то рассчитывали войти в виртуальное пространство и строить там дворцы. Жонглировать галактиками. Рядиться в бархат и парчу. Оборачиваться сизым соколом. Фантасты на говно изошли – извините, Рита Евгеньевна! – сочиняя одну красотищу за другой. И что на практике? Виртуальность сама вошла в наше пространство. Какие мы теперь? Плоские. Как чат. Ники, текст, урод-смайлик. Мечта? Вирт-скафандр, чтобы срать, не выходя из "Одноклассников" – вот наша мечта… Знаете, Александр Игоревич, я вам верю. Вот верю, и все тут. Ничего другого и быть не могло.
– А вы правда заканчивали Высшие курсы КГБ? – спросил я.
Лысый еще раз кивнул:
– Правда. А что?
– Просто интересно. Чему вас там учили?
– В "Вышке"? Организации массовых расстрелов.
– Да ну вас…
– А чего вы ожидали? Оргий кровавой гэбни? Разному учили, Александр Игоревич. "Введение в специальность", "Основы научных исследований", "Гигиена умственного труда"… Первые два спецкурса назначили как раз при мне, в середине 80-х.
– Зачем?
– Дань велениям времени. И согласно требованиям министерства.
– Вы учились в Москве?
– Почему в Москве? В Казахстане, в Алма-Ате, – он снова расхохотался, видя мое изумление. – Алма-Атинские курсы повышения квалификации кадров КГБ СССР. В 83-м их переименовали в Высшие курсы КГБ. Готовили сотрудников оперативно-технического профиля. Вам не кажется, что мы отвлеклись?
– Кажется, – за меня ответил Ямпольский.
И состоялись шашлыки. Без паузы, как по мановению волшебной палочки. Деловые разговоры, подначки, намеки и угрозы – все растаяло. Сгинуло. Растворилось в благоухании. Я даже удивился, что забыл, простил – и вцепился клыками. Никакой варварской грызни с шампуров. Все на блюде, товар лицом. Вот это баранина. С пригорелым бочком. А это свининка. С корочкой на сальце. Телятинка? Нежней детского поцелуя. На косточке. Курица? Филейчик? В жизни не поверил бы…
